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JUNO PUBLISHING

http://juno-publishing.com/

Ceci est une œuvre fictive. Les noms, les personnages, les lieux et les faits décrits ne sont que le produit de l’imagination de l’auteur, ou utilisés de façon fictive. Toute ressemblance avec des personnes ayant réellement existées, vivantes ou décédées, des établissements commerciaux ou des événements ou des lieux ne serait que le fruit d’une coïncidence.

Un étranger en transition

Copyright de l’édition française © 2016 Juno Publishing

Copyright de la première édition anglaise © 2012 Charles Raines

Titre original : Stranger in Translation

©  2012 Charles Raines

Traduit de l’anglais par Estelle Pion

Relecture française par Valérie.Dubar et jade Baiser

Illustration de la couverture et conception graphique : © CLM

Tout droit réservé. Aucune partie de cet ebook ne peut être reproduite ou transférée d’aucune façon que ce soit ni par aucun moyen, électronique ou physique sans la permission écrite de l’éditeur, sauf dans les endroits où la loi le permet. Cela inclut les photocopies, les enregistrements et tout système de stockage et de retrait d’information. Pour demander une autorisation, et pour toute autre demande d’information, merci de contacter Juno Publishing :

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Première édition française : janvier 2016

Première édition : mai 2012

ISBN : 979-10-94809-17-4

Édité en France métropolitaine

Avertissements

Ceci est une œuvre de fiction. Les noms, les personnages, les lieux et les faits décrits ne sont que le produit de l’imagination de l’auteur, ou utilisés de façon fictive. Toute ressemblance avec des personnes ayant réellement existées, vivantes ou décédées, des établissements commerciaux ou des événements ou des lieux ne serait que le fruit d’une coïncidence.

Cet ebook contient des scènes sexuellement explicites et homoérotiques, une relation MM et un langage adulte, ce qui peut être considéré comme offensant pour certains lecteurs. Il est destiné à la vente et au divertissement pour des adultes seulement, tels que définis par la loi du pays dans lequel vous avez effectué votre achat. Merci de stocker vos fichiers dans un endroit où ils ne seront pas accessibles à des mineurs.

— C'est calme, n’est-ce pas ?

— Oh... oui. En effet.

Je me décalai légèrement sur le banc. Irrité que la tranquillité que je cherchais soit brusquement troublée, je fermai à nouveau les yeux, permettant au soleil apaisant de sécher mes larmes. La chaleur sur mon visage ne fit pas grand-chose pour compenser l'intrusion malvenue.

— Était-ce quelqu’un proche de vous ?

— Je vous demande pardon ?

— La pierre tombale que vous regardez.

— Oh... Non. Pas du tout. En fait, je n'ai jamais lu l’inscription.

Je me sentis immédiatement coupable.

— Un membre de votre famille, un ami, une connaissance peut-être ? Ou peut-être même un amant ?

Chacun de mes muscles se crispa. Je refusais de m'expliquer à un étranger. Et je n'avais certainement pas l'habitude de parler de ma vie privée... avec qui que ce soit.

— Je m'assois toujours sur ce banc. Je trouve que le soleil méditerranéen tape très fort à cette heure de la journée. L'ombre faite par les arbres fournit un abri satisfaisant.

— Êtes-vous en vacances ?

— Non !

Je fis une pause. Son regard réclamait une plus ample réponse.

— Je travaille ici pendant 6 mois. Je suis traducteur. 

— Je savais que vous n'étiez pas Français. Vu vos vêtements, je dirais que vous êtes Anglais. Votre accent est charmant.

Je serrai les poings, mais les gardai fermement le long de mon corps. J'étais venu au cimetière pour me détendre, pas pour être interrogé ou recevoir des compliments ambigus. Sur mon accent en plus ! Mon français était parfait. Et le costume que je portais était parfaitement dans l'air du temps, quelle que soit ma nationalité.

— Veuillez m'excuser, je dois m'en aller maintenant.

— Ah oui ! Vous êtes Anglais. Poli au point du ridicule. Un Français m'aurait envoyé sur les roses en un rien de temps.

— Je vous souhaite une bonne Journée !

Marchant d’un pas rageur jusqu’à mon appartement, je fulminais de colère. Je me réjouissais de mes pauses repas ; une occasion de me détendre pendant environ une heure, loin de l'ennui que me procurait la traduction du dernier 'bestseller'. Aujourd'hui, je n’étais pas arrivé à souffler. La frustration pesait sur chaque pas que je faisais. Peut-être pourrais-je être un peu plus généreux avec le roman sur lequel je travaillais. Dieu seul savait comment ce livre s'était placé parmi les meilleures ventes. C'était mal écrit, ennuyeux, et manquait cruellement de style. Mais la célébrité qui l'avait 'écrit' faisait partie des noms à avoir dans une bibliothèque. Que les lecteurs pouvaient être superficiels ! Pourquoi ne pas essayer un auteur inconnu ? Quelqu'un qui pouvait vraiment écrire sans passer pour un enfant de neuf ans serait un bon début pour commencer.

Oui, j'allais devoir passer mon exaspération sur une pile d'idioties illettrées qui languissaient sur mon bureau depuis les trois derniers mois. Je pourrais peut-être le réécrire, le changer légèrement, créer une fin différente. Peut-être le rendrais-je aussi ridicule en français qu'il l'était déjà en anglais. Qui le saurait ? Personne ne venait vérifier mon travail. Je me sentais déjà mieux. Maintenant que j'avais un but, un peu d'inspiration, une raison d'apprécier mon labeur.

Un coup sur la porte interrompit mes idées diaboliques. Encore un peu plus d'ennui. J'avais oublié que nous étions mercredi. J'avais vraiment besoin de ça : une nouvelle leçon d'anglais avec un adolescent de dix-huit ans arrogant, dont la mère était persuadée que des cours particuliers 'feraient toute la différence' sur les progrès linguistiques de son fils. Luc n'était pas plus intéressé d’apprendre ma langue que je l’étais de la lui enseigner. Une autre heure à le regarder mâcher son chewing-gum, fumer des cigarettes qui sentaient affreusement fort et me regarder avec des yeux vitreux quand je tentai de lui faire faire quelque chose de productif, me remplit d’un sentiment de futilité. Mais sa mère avait bien plus d'argent que de bon sens. J'avais essayé de lui en parler. Elle refusait d'écouter. Et elle ne tarissait pas d'éloges sur mes cours. Peut-être n’aurais-je pas dû être si poli. Ou peut-être devrais-je faire maintenant ce que Luc avait toujours voulu que je fasse : lui apprendre à jurer comme un véritable Anglais.

— Monsieur, mon fils n'a pas bien réussi à son dernier contrôle d'anglais.

Non, parce qu'il n'est qu'un balourd fainéant issu d'un milieu privilégié. Cela ne fera aucune différence qu'il apprenne ou non l'anglais. Il sait déjà comment obtenir ce qu'il veut. Il a le vocabulaire nécessaire. Votre argent ! Conscient que je devais garder mes pensées pour moi – après tout, j'avais besoin d'argent pour vivre – j'assurai à Madame Lebrun que son fils avait dû avoir 'un jour sans', et que ses progrès étaient en accord avec ses capacités.

Me remerciant de l'avoir rassurée et glissant plusieurs billets dans la poche de ma veste, elle nous laissa apprécier notre leçon. Le sourire sur le visage de Luc me fit comprendre qu'il était d’humeur à me faire passer un sale moment. Mais étais-je d'humeur à me laisser faire ?

— On lève les pieds de la table, mon garçon.

— Je ne suis pas un garçon. Je suis un homme.

— Eh bien, peut-être devrais-tu te comporter comme tel. 

Le regard de Luc s'étrécit. Son froncement de sourcils avait l’air menaçant. Mais j'en avais vu d'autres. Ensuite, il sortit un chewing-gum de la poche avant de son jean moulant, jeta l'emballage sur mon tapis Persan après avoir intentionnellement raté la poubelle, et se mit à mâcher bruyamment, bouche ouverte, faisant tout pour me contrarier.

Puis la cigarette. Ah, oui ! Avec sa lèvre supérieure et sa langue, il en extirpa une de son paquet de Gitanes neuf, l'alluma avec son briquet, tira une bouffée, et souffla la fumée dans ma direction. Un coup astucieux. Tout pour m'exaspérer.

Mais mon sourire l'agaça. Bizarrement, aujourd’hui je n'avais ni ramassé l'emballage du chewing-gum, ni dissipé le nuage de fumée, ni ne lui avais rendu son regard. Mes pensées étaient momentanément ailleurs.

— Je sais des choses sur vous. 

J'ignorai son ton moqueur.

— Vraiment ? 

Cela ne m’intéressait pas. Et il voyait bien que ses manigances n’avaient aucun effet. Une heure de supplice valait-elle réellement vingt francs ?

— Dis-moi ce que tu sais Luc. En anglais ! 

Voilà qui lui cloua le bec et fit disparaître le sourire narquois de son visage.

— Non, tu ne peux pas ! Essayons quelque chose de plus facile, veux-tu ?  What… are… your…. hobbies? Foot…ball? Swim… ming? Play… ing with… your… toys ?

Oui. Évidemment que je savais que ce n’était pas bien de parler anglais à des étrangers comme s’ils étaient sourds. Et oui, j'aurais pu lui dire ce que je pensais exactement de lui avec mon plus bel accent français. Mais aujourd'hui, je ne pouvais pas m'en empêcher. Après des semaines de contrariétés, je prenais un plaisir sadique à lui rendre la monnaie de sa pièce.

Il y eut un autre coup sur la porte. L'heure s'était déjà écoulée. 'Maman' venait chercher son petit garçon qui pensait être un homme. Luc n'eut pas besoin d'une invitation pour partir. Il ferma brutalement son livre, le fourra dans sa mallette, se leva précipitamment de mon plus confortable fauteuil et fonça vers la porte.

— Cela ne peut plus durer. 

Je lui avais barré le chemin. Je pouvais sentir son souffle sur mon visage tout comme il pouvait sentir le mien. Je savais que son cœur battait à tout rompre alors qu'il me regardait droit dans les yeux, puis se détournait. Où cela nous menait-il au juste ?

Me bousculant au passage, il déversa un tas de jurons en français. Il savait que je comprendrais chaque mot. Je me contentai de sourire. Qui était froissé maintenant ?

Heureusement, la brasserie en bas de chez moi n'était pas trop bondée. Je détestais le bruit, les rires rauques, les disputes conjugales enflammées. Mais ne vivant pas dans le coin le plus salubre de la ville, à quoi pouvais-je m'attendre ? En fait, en y repensant, j'étais même surpris que Mme Lebrun soit capable de s'aventurer dans le quartier avec son fils pourri gâté. Les docks n'étaient qu'à un jet de pierre de là. Et tout le monde savait ce qui s'y passait. Mais le prestige d'avoir un Anglais auteur de 'bestsellers' comme professeur particulier de langue pour son enfant devait être un argument pour elle. Erreur facile à commettre. Elle avait vu les livres sur mon bureau. Mon nom était imprimé dessus. Elle n'avait simplement pas remarqué le 'traduit par' au lieu de 'écrit par'...

— Un café au lait, s'il vous plaît Charles. Grand.

Le serveur se frotta le nez tout en reniflant et hocha la tête. Il me regarda bizarrement. Mais il le faisait toujours. Les Anglais étaient rares par ici.

Les couverts et les assiettes du déjeuner n'avaient pas encore été débarrassés. Tout comme les restes de ce que les clients n'avaient pas mangé. Quel gâchis ! Que les gens avaient la mémoire courte ! La génération précédente ne cessait jamais de nous rappeler que des gens étaient morts de faim pendant la guerre. Maintenant, les enfants de la nouvelle génération geignaient, ‘Je meurs de faim !’. Mais savaient-ils vraiment de quoi ils parlaient ?

Charles jeta son mégot de cigarette. Il rata le cendrier et jura. Le café fut posé bruyamment sur la table devant moi, accompagné d'un grognement. Je commençais à me sentir chez moi. Mais je ne restai pas longtemps.  Le 'bestseller' m'appelait.

Après plusieurs heures et beaucoup d'autres cafés chez moi, j'avais lu les nouveaux chapitres que j'allais devoir traduire. Je m’émerveillai devant les phrases qui avaient du sens et haussai les sourcils devant celles qui n'en avaient aucun.

Pourquoi avais-je accepté ce contrat ? La promesse de six mois dans le sud de la France, un appartement, et une généreuse prise en compte des frais avaient paru être exactement ce dont j’avais besoin. Mais la réalité était tout autre, et n'avait certainement pas été à la hauteur de mes attentes. Et concernant le soi-disant auteur, elle aurait dû en rester au stade des gazouillis, faire les yeux doux aux médias, et montrer ses seins énormes. Elle n'était certainement pas un écrivain. Pourquoi devrais-je améliorer la qualité de son texte original alors qu'il n'avait aucun sens, même dans une autre langue ?

Je regardai l'horloge. Un après-midi entier venait de s'écouler. Un après-midi gâché. Aujourd'hui, j'avais lu de la merde, bu un liquide qui tentait de ressembler à du café, et respiré la fumée de cigarette des autres. Il n'y avait qu'une seule chose à faire.

Après une douche raisonnablement chaude, j'échangeai mon costume contre un jean et un tee-shirt, et je décidai de retourner au cimetière. Au moins, je pourrais y passer un début de soirée dans la paix des jardins magnifiquement entretenus et peut-être m'assoupir dans mon coin favori.

J'étais en veine. Il n'y avait personne sur mon banc. Encore quelques mètres et je serais capable de me détendre. Venant vers moi, je vis deux dames vêtues de noir me saluer avec un sourire entendu. J'arrêtai de siffler, ralentis mon pas, et leur rendis leur salut de la tête. Pour elles, nous étions tous ici pour la même raison. Nous avions perdu quelqu'un. Il y avait un esprit de camaraderie tacite. Il ne serait pas de bon ton de paraître pressé.

Alors que nous nous croisions, leurs yeux se concentrèrent sur mes vêtements. Je n'étais pas vraiment habillé pour aller rendre visite aux morts. J’avais été indélicat. Je le savais. Et paraître irrespectueux était la dernière chose que je voulais.

Soupirant bruyamment après les épreuves de la journée, je m'assis, me mis à l'aise, fermai les yeux, et tentai de m'assoupir.

— Bonsoir monsieur ! Je vois que vous êtes encore là. 

J'avais beau essayer d'occuper tout l'espace sur le banc, il y avait encore de la place au bout pour une personne.

— Oui, apparemment. Ma contemplation au moment du déjeuner a été interrompue.

— Vous asseyez-vous toujours sur ce banc ?

— Oui, il est... 

J'aurais pu me mordre la langue. La dernière chose que je voulais était de faire connaître mes habitudes à quelqu'un d'autre. On pourrait croire que j'invitais les gens.

— J'aime ce banc moi aussi.

— Je ne vous ai jamais vu ici. Enfin, pas avant le déjeuner. Et je viens ici depuis... un long moment maintenant. 

— De toute évidence, nos chemins ne se sont pas croisés... jusqu'à maintenant.

— Ils auraient dû ? 

Le ton de ma question était sec et agressif.

— Qui sait ? Ce qui me perturbe, c'est que vous soyez assis devant une tombe et que vous ne sachiez rien de la personne qui s’y trouve.

Allais-je vraiment devoir m'expliquer auprès d'un parfait étranger ?

— Je m'assois ici parce que la sérénité de cet endroit en particulier me plaît. Je ne veux pas paraître irrespectueux, mais l'ombre des arbres, le chant des oiseaux et les senteurs incroyables des fleurs m'offrent un refuge contre la rigueur de ma vie quotidienne. Admettez-le, c'est une oasis qui doit être chérie.

— Certainement, mais vous pourriez avoir une pensée pour ceux ici dont c'est la dernière demeure. 

Je hochai la tête. Je ne savais pas pourquoi. Peut-être pour avoir enfin la paix.

— Eh bien, la pierre tombale ne donne pas beaucoup d'informations. 

Attendez une minute ; j'étais en train d'entamer une conversation avec quelqu'un que je voulais faire déguerpir. C'était la dernière chose que je voulais faire !

— Maurice Mansour. 1944 à 1969.

— Il était très jeune. Seulement vingt-cinq ans.

— En effet. Je me demande ce qui lui est arrivé.

— Vous voyez, monsieur, vous êtes déjà curieux.

Marchant lentement dans les rues pavées et étroites, je m'en voulais affreusement. Je l'avais fait. J'avais entamé une conversation avec un étranger. J'étais allé au cimetière pour trouver un peu de sérénité. Tout ce que j'avais récolté était un mal de tête... qui n'allait probablement pas tarder à empirer. Si seulement j'avais inventé une excuse pour partir, ou si j’avais été tout simplement impoli, ou... peu importe, des 'si seulement' n'y changeaient rien. La glace avait bel et bien été brisée. Nous étions à présent des 'connaissances'. Un ‘Bonjour’ et une conversation seraient de rigueur... si j'y retournais un jour.

— Regardez où vous allez ! 

Il fallait que je me calme. J'avais presque hurlé sur la femme qui avait failli me rentrer dedans en sortant du café-tabac, même si je m’en étais sorti indemne. Puis je me rendis compte que c’était une de mes voisines. En bon gentleman, je me devais de la raccompagner chez elle. J'essayai de garder mes distances alors qu'elle marmonnait dans un français inculte. En plus de me faire des avances, elle puait l'alcool.

Après l'avoir déposée devant sa porte, je ressentis de la peine pour son mari opprimé, qui se contenta de hausser les sourcils, me remercia chaleureusement, et tenta de traîner jusqu'à leur chambre sa femme qui chantait. Puis il y eut un vacarme de tous les diables : des pots et des casseroles furent jetés dans tous les sens alors que le couple hurlait à qui mieux mieux. J’eus un mouvement de recul consterné. Allais-je enfin trouver un moment de paix ?

À peine m'étais-je affalé dans mon fauteuil préféré que le téléphone sonna. C'étaient les éditeurs. Comment ça se passait ? Ils n'avaient pas eu de nouvelles depuis une semaine. Mon Dieu ! N'avaient-ils aucune conscience de l'heure qu'il était ? J'étais sur le point de le leur dire en des termes on ne peut plus clairs, puis je me rappelai que j'avais besoin de gagner ma vie d’une façon ou d’une autre. Quelle était l'utilité d'un diplôme universitaire avec mention si je n'avais pas de travail pour l'utiliser ? La simple pensée d'une reconversion dans l'enseignement me donna la nausée. C'était ce que faisaient mes pairs en Angleterre : ils conjuguaient des verbes et élevaient les enfants des autres. De parents sans aucune gratitude qui plus est. Sans les professeurs, la moitié des élèves ne saurait pas ce qu’étaient les bonnes manières ! Un travail ingrat, et très déprécié !

Je me débarrassai de 'Pippa' à l'aide d'un bobard à propos de la grippe et lui promis de travailler deux fois plus la semaine suivante. J’étais déjà très en retard. Cela ne risquait pas d’arriver. Et nous le savions tous les deux. En y repensant, ils n'avaient jamais vérifié mon avancée auparavant. Il vaudrait peut-être mieux que je me remette au travail pendant que j'en avais encore un.

— Monsieur, monsieur ! J'ai trouvé un chat. 

Je ne pouvais pas passer la tête à la fenêtre sans attirer l'attention. Évidemment que ce n'était pas mon chat ! Est-ce que je ressemblais à un type qui avait un chat ? Plus qu'une seule chose à faire. Fermer les volets, éteindre les lumières, couper le téléphone et aller me coucher. Demain serait un autre jour.

Je me tournai et me retournai dans mon lit.

— Merde ! 

Je n'avais plus de pilule magique. Comment allais-je trouver le sommeil maintenant ? Quelque chose me dit que même avec les comprimés, je n'aurais pas réussi à atteindre le pays des rêves. Je cogitais trop. Au sujet d’une chose sur laquelle je n'aurais pas dû cogiter.

— Quel boucan ! 

Je venais juste de m'endormir et les Français se levaient. Pourquoi étaient-ils à ce point des lève-tôt ? Oh, c'était un jour de marché. Les marchands installaient leurs étals sur la place. Dans peu de temps, je verrais depuis ma fenêtre une ruche active et une mer de couleurs. Les senteurs de fruits, de fleurs, et d'épices allaient bientôt embaumer l'air. Cela ferait au moins disparaître l'odeur des canalisations, et je n'allais pas m'en plaindre. Mais fallait-il vraiment qu'ils fassent autant de bruit ? Enfin, j'étais réveillé maintenant. Du café et des croissants me semblaient alléchants. Je pourrais m’asseoir sur le balcon, regarder le monde au travail, et apprécier mon petit-déjeuner.

Je passais ma matinée à travailler sur cette horreur supposée être un roman. Il y avait plus d'encre rouge sur mes pages que de caractères dactylographiés. Par quel miracle étais-je supposé traduire ce radotage en français ? Pourquoi les gens étaient-ils intéressés par cette histoire ? Oui, tout le monde savait qu'il s'agissait d'une adaptation à peine camouflée de la vie de la célébrité. Mais qui pourrait vraiment croire au ramassis de conneries cousues de fil blanc destiné à faire d'elle un personnage intéressant ? Et je devais le traduire !

À mesure que l'horloge se rapprochait de treize heures, je commençai à transpirer légèrement. Évidemment, il faisait chaud dehors. Nous étions au bord de la Méditerranée. Mais la sueur qui perlait goutte à goutte n'avait rien à voir avec l'endroit où je me trouvais ; elle était liée à mon état d'esprit. Devais-je aller au cimetière comme d'habitude... ou non ?

J'étais mon propre patron. Je pouvais faire comme il me plaisait. Personne ne me disait quand manger, quand arrêter ou quand travailler. Mais j'aimais la routine. Si je n'avais pas un semblant de planning régulier, je n'arrivais à rien. Oh, quel dilemme! Et pourquoi ? Simplement parce que je devrais peut-être partager mon banc avec un inconnu, lui parler au lieu de plonger dans les délices de l'oubli. Non ! Je refusais d'être persécuté. J'étais plus fort que cela. J'irais, comme d'habitude, et ferais clairement comprendre que je veux rester seul avec mes pensées. L'ennui, c'était que j'avais déjà dit que je ne venais pas me recueillir sur la tombe de quelqu'un. Je ne pouvais plus changer d'histoire maintenant.

Jurant tout le chemin à travers les ruelles ombragées du quartier arabe, seule l'odeur des délices du déjeuner me remonta le moral. On peut dire ce que l'on veut : ces gens savaient comment faire de la bonne cuisine. Je m'arrêterais sur le chemin du retour. La tentation d'y goûter devrait attendre.

Je sautai presque de joie en voyant le banc vide. En fait, tout le cimetière semblait désert. Il n'y avait personne aux alentours. Je supposai que tout le monde était au marché, où j'aurais dû être également, à acheter des fruits de qualité et des légumes à bas prix.

Oh, comme je me réjouissais à l'idée de passer une heure en paix, seul avec mes pensées ! J'avais amené une baguette dans laquelle j'avais mis du jambon, du fromage, de la moutarde – Française, évidemment – et une petite laitue, avant de partir de chez moi. J'avais oublié la boisson. Espèce d'idiot !

— Comme on se retrouve ! 

Je savais bien que c'était trop beau pour être vrai. En quelques minutes, j'eus de la compagnie. Peu importe. J'étais prêt. Je serais poli, mais ferais clairement savoir que je voulais être seul.

— Il ne devait pas être bien plus vieux que vous, ou moi d'ailleurs.

— Qui ? 

Un signe de tête en direction de la tombe me donna la réponse.

— Vingt-cinq ans ? Je suppose que non. 

— On dirait qu'il n'avait aucune famille. C'est triste. Pas de parents. Pas d'enfants. Juste un nom, le jour où il est venu au monde et le jour où il en est parti.

— Eh bien, il a été parmi nous pendant vingt-cinq ans, il a bien dû laisser une marque quelconque. 

— Vous avez pensé à lui, n'est-ce pas ? Il a occupé vos pensées.

— Non ! Enfin, si, mes pensées s’y sont attardées de temps en temps. Écoutez, je n'ai pas vraiment bien dormi, donc pourriez-vous... ?

— Je vous ai dit hier que vous étiez curieux. Vous ne serez pas satisfait tant que vous n'en saurez pas plus.

Bon sang ! J'étais tranquillement en train de m’occuper de mes affaires et quelqu'un qui ne me connaissait même pas essayait de me dire dans quel état d’esprit j’étais. Quel culot ! Le problème, c'est qu'il y avait de la vérité dans son observation désinvolte. Maurice Mansour avait été dans mes pensées, même si j'avais essayé de l’en faire sortir. Je voulais vraiment savoir. C'était vraiment bizarre !

— Je dois retourner travailler. Je suis sûr que vous m'excuserez.

— Même heure demain ? 

Je ne répondis pas. Mais cette fois, j'avais le sentiment que je serais au rendez-vous !

Malgré tous mes efforts, je ne savais pas quoi penser. J'étais intrigué, mais je ne voulais pas l'être. J'étais même de meilleure humeur. L’existence de cette autre personne serait peut-être plus intéressante que la mienne. Je ressentais comme de l'espoir. Il y avait quelque chose de différent sur lequel me concentrer... J'avais lutté, mais peut-être était-ce exactement ce dont j'avais besoin.

Oh non !

— Bonjour, Madame Lebrun ! 

Elle rôdait autour de mon appartement, et elle l'avait amené lui. Nous étions aussi heureux de nous voir que pouvaient l'être un serpent et un tigre.

— Monsieur…

Elle parla indéfiniment des performances lamentables de Luc. Je l'avais vu la veille. La liasse de billets qu'elle glissa dans ma poche sembla plus épaisse que d'habitude. Qui étais-je pour discuter ? Nous allions donc faire une nouvelle leçon ! Cela ne ferait absolument aucune différence, mais son argent était tout aussi bon à prendre que celui de quelqu'un d'autre, meilleur même !

Alors qu’elle s’éloignait précipitamment dans sa Citroën très classe avec toit ouvrant, je remarquai quelque chose. Quelqu'un était monté entre-temps sur le siège passager. Un homme. Plus jeune qu'elle. C'était donc cela ! Elle avait une liaison. Si son mari avait une maîtresse, elle pouvait avoir un 'ami' également. Je détournai l'attention du garçon. Il n'y avait pas de raison qu'il l'apprenne.

Alors que nous montions les deux étages à pied – inutile de préciser que l’ascenseur était à nouveau 'en panne' – je commençai la leçon.

— So Luc, have you been to the beach[1] ?

— Hein ?

On aurait dit que je parlais une langue étrangère. Bon, c'était le cas. Mais tout était une langue étrangère pour un ado qui se prétendait un homme.

— You are… wearing shorts… and a vest. Have you been to the beach[2] ? 

Pas étonnant que le gamin soit aussi nul aux contrôles, il semblait n'avoir aucune mémoire. Nous avions 'étudié' la plage la semaine précédente. Les gestes ridicules que je faisais sur le palier pour accompagner ma question faisaient à coup sûr se hausser quelques sourcils. Mais en quoi était-ce important ? Il y avait quelques histoires douteuses derrière chaque porte de l’immeuble, j'en étais sûr.

Luc me devança pour le fauteuil confortable. Il s'allongea avec provocation, attendant une réponse de ma part. Je continuai.

— Tell me about your day, please[3].

— Eh bien. Ce matin, nous sommes allés à la plage et puis…

— Assez ! 

Je venais de crier. Je ne criais pas d'habitude. Ce n'est pas bien pour un professeur particulier.

— En... anglais, s'il te plaît.

— Ok, I try[4].

Nous sourîmes tous les deux, mais pas pour les mêmes raisons.

— We waint to ze beach and I see your friends.

— Bien ! 

Ça ne l'était pas, mais il fallait que j'encourage la jeunesse rebelle.

— We went to the beach and I saw my friends[5].

— Non. I see vos friends.

L'expression déterminée sur son visage était troublante. Essayait-il vraiment de parler anglais ? Avais-je réussi à l'atteindre ?

— Yes, I see your friends

— Je n'ai pas d'amis qui vont à la plage.

— Yes, vos friends. Ils portaient ze habits, like moi. Ze vest.

Ses yeux pénétraient les miens. Ils étaient grands et marron. Je ne les avais jamais remarqués auparavant. Le chewing-gum tourna lentement dans sa bouche alors qu’il se levait pour sortir le paquet de cigarettes qui faisait une bosse dans sa poche de devant.

Il donna un petit coup sur le bord déchiré alors que ses cheveux blondis par le soleil lui tombaient devant les yeux. Je profitai de l'occasion pour l’observer. C'était exactement ce qu'il voulait. Mais je ne pouvais pas m'en empêcher.

Pourquoi n'avais-je pas remarqué avant la peau sans imperfections de son visage légèrement bronzé, et sa fine barbe sur sa lèvre supérieure et autour de son menton ? Parce que je n'avais jamais réellement regardé ! Les zones grasses qui lui mangeaient le visage avaient disparu.

Peut-être était-il en train de grandir sous mes yeux.

— Enfin, peu importe, tu as vu des amis sur la plage. Qu'as-tu fait ? 

Ma gorge était sèche. Je bus une gorgée de ma bouteille d'eau. Il tendit la main. Je lui donnai la boisson. Il me regardait alors que je le regardais mettre lentement le goulot à ses lèvres et doucement avaler le liquide pétillant.

Il cracha. Je lui lançai un regard noir. Il leva les mains en l'air.

— Yes. Je wash eux. Non ! Non ! Je watch eux ! Ils me watch. Me regardent.

Oh non, nous y revoilà, nous tournions à nouveau en rond.

— Qu'as-tu fait d'autre ?

— I baigne my body in ze mer. Yes. 

Je l'encourageai à continuer d'un geste. Nous avions presque eu des phrases raisonnablement correctes.

— Ze sun leek my body. 

Mon regard vide dut lui faire comprendre que je n'avais pas la moindre idée de ce qu'il voulait dire. Il se leva lentement du fauteuil et se tint devant moi de toute sa hauteur.

Je ne m’étais jamais rendu compte qu'il faisait environ un mètre quatre-vingt ni qu'il portait des bottes de travail, à lacets... en plein été.

— Ze sun leek my body. 

Faisant tourner sa langue de manière suggestive, il passa ses mains sur son corps comme s’il prenait une douche – une douche très lente.

L'étincelle dans ses yeux montrait qu'il prenait beaucoup de plaisir à faire ces singeries. Était-ce innocent ou se moquait-il de moi ?

Je toussai. Je venais de comprendre.

— The sun licked your body. Le soleil léchait ta peau. D’accord. Mais on dirait plutôt, I sunbathed, pour j'ai pris un bain de soleil. 

Il hocha la tête et sourit, rentrant son débardeur blanc moulant dans son short rouge.

Quelqu'un toqua à la porte. Il était l'heure pour lui de partir. Sa mère se tenait dehors avec un sourire satisfait, réarrangeant les mèches rebelles de sa coiffure.

Nous avions fait des progrès sur cette leçon, mais étaient-ils convenables ?

Ce soir-là, je me sentais perturbé. Je tentai de travailler. Je n'y arrivais pas. J'écoutai la radio. Je n'entendais rien. J'entamai la lecture d'un roman digne de ce nom, au contraire de celui sur lequel je travaillais, mais je ne cessai de relire inlassablement la même page. Dormir n'était même pas envisageable. J'avais besoin d'épuiser mon corps et de m'éclaircir la tête. Une promenade rapide dans le quartier arabe près des docks, peut-être ? Ce n'était normalement pas mon premier choix de ballade, mais j'avais besoin de souffler. J'avais besoin d'excitation, et même de danger. Et s’il y avait un endroit où trouver tout ceci, ce serait bien là-bas.

L'odeur des divers plats qui mijotaient dans les appartements bon marché et dans les snacks parvint à mes narines dès que je m'en approchai. Des musiques retentissaient, certaines mélodiques, certaines clairement d'une culture différente, et d’autres que je reconnus. Au-dessus des cris des vendeurs nocturnes désespérés de vendre leurs marchandises à toute personne qui s'arrêterait, le bruit des klaxons s'ajoutait au rythme de la rue, alors que les jeunes essayaient de conduire des voitures et faisaient des courses de scooters à travers les ruelles étroites et pavées. Il y avait de la vie dans ce quartier – toutes sortes de vies, la plupart peu recommandables et en grande partie illégales.

— Excusez-moi !

Je palpai le portefeuille dans la poche arrière de mon jean alors qu’un groupe de jeunes passait tout près de moi. On n'est jamais trop prudent. Argent, permis de conduire, numéros de téléphone, documents personnels, toutes ces choses nécessaires à ma survie ici se trouvaient dans cette poche. Sans eux, je n'étais personne, à l'instar de Maurice Mansour qui reposait en paix dans sa tombe. Mais pourquoi donc pensai-je à lui ?

— Bonsoir chéri, chuchota une beauté métisse tout en déboutonnant le haut de son manteau, révélant des seins comme des melons et des tétons comme des balles de revolver.

Je souris poliment et lui fis un signe de rejet de la main. Elle n'était pas mon type. Je n'avais probablement pas assez d'argent pour m'offrir ses services de toute manière. Peut-être devrait-elle écrire un livre ? Elle en avait tout autant le droit que quiconque et aurait probablement une histoire bien plus intéressante à raconter. Je pourrais la traduire en anglais. Une idée stupide, mais alors que je faisais demi-tour, elle disparaissait déjà au bras d'un marin dans une ruelle sombre et sinueuse.

Le bar au bout de la rue me parut sans danger. Mais étais-je vraiment à la recherche de sécurité ? Pourquoi ne pas m'asseoir ici, et voir où cela me mènerait.

— Bonsoir, Monsieur. Vous désirez ?

Au moins, le barman était poli. Il eut même une sorte de sourire de bienvenue au lieu de l'habituel ricanement auquel j'avais droit en tant que client importun.

— Un café noir, s'il vous plaît.

Je ne vis pas de mimique qui signifiait 'Pas d'alcool ?  Qu'est-ce qui cloche chez vous ?' Je pris mon café et m'assis à côté de la fenêtre. Peut-être que regarder les autres sans prendre part aux événements serait plus distrayant que ressasser mes pensées. C'est précisément ce dont je cherchais à m'éloigner.

Quelques filles des rues entrèrent, regardèrent autour d'elles, et décidant qu'il n'y avait pas d'argent à se faire, sortirent. Je ne savais pas s’il s'agissait d'un compliment ou non. Quelle drôle d'équipe nous faisions : un étudiant débraillé jouant sur sa guitare, une vieille dame édentée, quelques marins jouant aux cartes, et moi. Oh, et un homme en costume. En avais-je parlé ?

— Puis-je me joindre à vous ?  Je me sens un peu vulnérable assis dans mon coin. Vous êtes bien le traducteur ?

Grand, très grand, mince, athlétique, des courts cheveux bruns frisés, une carrure massive et un sourire charmant, il n'avait pas l'air du tout vulnérable !

— Oui, je vous en prie, joignez-vous à moi. Je ne savais pas que quelqu'un me connaissait par ici.

— Vous ne cadrez pas dans le décor. Vos vêtements vous trahissent.

Où avais-je entendu ça auparavant ?

— Vous n'avez pas l'air du coin non plus, si je puis me permettre. 

C'était dit. Je dus quand même ajouter les derniers mots à ma phrase, pour rester poli.

— Exact, je suis ici pour affaires. Je viens de Finlande. Je n'ai jamais essayé de m'intégrer. Nous avons quelque chose en commun apparemment. 

Cela me mit hors de moi. J'avais bel et bien tenté de m'intégrer. Au moins, je parlais la langue. Ses tentatives pathétiques pour demander un verre de vin rouge me prouvaient qu'il n'avait jamais tenté. Je le dévisageai.

— Le transport maritime. C'est mon travail. Je prends l'avion pour rentrer chez moi demain. J'ai hâte. Je ne comprends pas comment des gens peuvent vouloir vivre ici.

— Peut-être n'ont-ils pas le choix ?

— Vous l'avez ! 

Pourquoi tout le monde pensait savoir ce qui était bon pour moi, alors que personne ne me connaissait vraiment ? Je me levai pour partir.

— Vous ai-je offensé ?

— Oui. Mais ne vous inquiétez pas. Je commence à en avoir l'habitude.

— Laissez-moi vous offrir un autre... café. Monsieur... 

Tout ce qu'il put faire fut de pointer un doigt vers ma tasse. Le barman eut un petit sourire satisfait et hocha la tête. Un autre café était déjà en préparation. 

— Alors, où devrions-nous aller après ?

Mes yeux écarquillés parlèrent pour moi.

— Allez. Ce sera plus sûr si nous sommes deux. Et je suis sûr que nous aimons les mêmes... distractions. Je connais un bar un peu plus loin. Vivez dangereusement !

— Mais vous venez de me commander... 

Qu'avais-je à perdre après tout ? Son reproche ressemblait à un défi. Un peu de compagnie était peut-être ce dont j'avais besoin en effet.

Aucun de nous ne parla alors que nous marchions à travers les ruelles menant aux docks. Sans crier gare, M. Finlande s'arrêta, tapa à une porte entre deux magasins, et me traîna à l'intérieur aussitôt qu’elle s’ouvrit. Après avoir descendu quelques marches, nous entrâmes dans une pièce complètement enfumée.

Le bar était très animé et il y avait de très bons morceaux de jazz en fond musical. Il semblait y avoir beaucoup d'allées et venues, beaucoup de gens qui se regardaient, et beaucoup de recoins sombres. Les lumières étaient tamisées et les conversations murmurées. Pourquoi insulter la musique en la couvrant de sa voix ?

Des yeux dérivèrent dans notre direction, certains s'attardant, certains se détournant et certains regardant directement à travers nous. Dans quel genre d'endroit étions-nous ? Était-ce donc cela l'excitation ? Je commençai à me sentir légèrement troublé. L'anticipation et l'inconnu me faisaient toujours cet effet. Je me trouvais dans un endroit inconnu avec un parfait inconnu. Étais-je fou ?

M. Finlande me laissa seul dans mon coin, le temps d'aller satisfaire un besoin naturel. Son siège fut rapidement occupé. Un autre jeune homme avec un sourire engageant, une cigarette dans une main et un verre de vin dans l'autre me regardait d'un air curieux.

— Anglais ? 

Juste après, il me fit une proposition, accompagnée d'un tarif. Je n'avais même pas eu le temps de boire un coup et j'étais déjà prêt à partir. Cela ne le dérangea pas. Quelqu'un d'autre attendait déjà pour prendre ma place.

Le jeune homme avait fait une supposition. Je suis toujours déstabilisé lorsque les gens faisaient des suppositions. Cela semblait arriver souvent ces temps-ci.

Pressant le pas dans les rues pavées aux murs blanchis à la chaux, je luttai pour me souvenir du trajet jusqu'à chez moi. Je ne m'aventurai pas souvent dans les environs et l'éclairage était mince, ce ne fut donc pas facile. Des bruits de pas derrière moi m’indiquèrent que je n'étais pas seul. Il y avait toujours des gens sur mon trajet, mais aucun ne prenait la même route que moi d'habitude.

Je regardai par-dessus mon épaule. Les bruits de pas cessèrent. Coïncidence, ou étais-je vraiment suivi ? Qui pouvait bien me suivre de toute façon ? Je continuai ma marche. C’était maintenant devenu une promenade nocturne plus frénétique et plus du tout agréable. Quiconque me suivait se rapprochait de plus en plus, mais restait dans l'ombre. N'était-ce pas ce que j'avais recherché ? Un peu d'excitation, un frisson de peur ? Peu importe ce que c’était, cela brisait la monotonie et la banalité de ma routine. Quelque chose d'autre occupait mes pensées.

Je m'imaginai tourner dans une sorte de film d'espionnage. Je relevai le col de mon blouson, jetai un regard furtif et accélérai le pas. J'entendis des conversations derrière moi. Puis des cris. Celui qui me suivait avait de la compagnie. Une bagarre débuta. J'imaginai toutes sortes de choses en entendant le bruit d'une bouteille qui se brisait sur le sol suivi d'un bruit sourd. Je me retournai. Tout était calme.

Un cri retentit depuis une direction indéterminée. Cela n’avait rien à faire avec moi. Je devais rentrer chez moi. Le hurlement d'une sirène à deux tons indiqua que quelqu'un d'autre allait régler ça.

Alors que je passai devant le parc, je fus tenté. J'avais toujours voulu le visiter, particulièrement de nuit. La simple idée me donnait déjà des frissons. Oui, le danger de l'obscurité. Toutes sortes de choses se produisaient à l’ombre des arbres. Mais je n'avais ni l'alcool ni le temps nécessaires. Enfin non, j'avais le temps. Je n'avais pas l'alcool.

La vue de la porte de mon appartement fut un soulagement pour mes yeux fatigués. Clé dans la serrure, je me précipitai à l’intérieur et tournai le verrou derrière moi. Mon cœur palpitait. Je cherchai l'interrupteur. J'avais besoin de m'asseoir. Quelle nuit ! Avais-je fait une incursion dans le côté obscur ou était-ce juste une illusion ?

— Argh !

Je pouvais à peine sortir de mon lit. Je me sentais groggy et irritable. Le petit-déjeuner était ma seule alternative. Nu comme au jour de ma naissance, je me dirigeai vers ma soi-disant cuisine. Le réfrigérateur était vide. Je n’avais pas fait les courses. Je secouai la cafetière. Ce qu'il y restait ne remplirait même pas une demi-tasse.

J’avais besoin d’une douche pour m'aider à y voir plus clair. Un coup d’œil rapide au miroir de la salle de bain me renvoya une image pas jolie-jolie. Mes cheveux ondulés avaient besoin d'une coupe et je ne m'étais pas rasé. Et si je me laissais pousser la barbe ? Peut-être pas. Comme d'habitude, l'eau froide fut froide et l'eau chaude à peine tiède.

Je restai sous le jet et laissai l'eau cascader sur moi. Quelque chose me disait que je devais me débarrasser de ma frustration refoulée. Je n'en avais ni le temps ni l'énergie. Mais j'en avais l'envie. Peut-être ferais-je quelque chose à ce sujet plus tard.

Quel jour étions-nous ? Vendredi. Je devais porter mon costume. C’était un jour de travail. Cependant, je ne savais pas pourquoi je me préoccupais de ma tenue. Je travaillais chez moi. Personne ne me voyait. Pourquoi y accorder de l’importance ?

La simple idée d'aller faire mes courses au supermarché m'emplit d'effroi. Toutes ces femmes avec leurs chariots et ces hommes avec leurs listes. C'était tout vu : ce serait un petit-déjeuner à la brasserie du coin.

— Un grand café au lait et deux croissants, s’il vous plaît. 

Le grognement du serveur me fit comprendre qu'il savait déjà ce que je voulais. Je voulus prendre le journal sur le présentoir. Quelqu'un eut la même idée. En bon Anglais, je le lui laissais, avec un sourire. Je décidai de m'asseoir en terrasse. L'homme au journal s'assit en face, et le tint suffisamment haut pour que je puisse voir la première page. Il y avait eu du grabuge cette nuit aux docks. Cela ne méritait pas de faire la une. Il y avait toujours du grabuge aux docks. Vous ne voulez pas de problèmes, n'allez pas aux docks !

Les sirènes se joignirent au vacarme matinal. Une voiture de police se gara devant le café et un agent en uniforme se dirigea vers les escaliers menant aux appartements. Quelqu'un siffla. Il fit demi-tour et revint sur ses pas. Une seconde après, il se tenait devant moi. À son regard, je compris qu'il ne voulait pas discuter de la météo. Eh bien, il n'était pas Anglais, n’est-ce pas ?

Il me demanda de l'accompagner au véhicule. L'inspecteur bedonnant en civil assis sur le siège passager semblait trop fainéant pour en sortir.

— Vous connaissez cet homme ?

La photo qu'il me colla devant les yeux était la même que celle de la une du journal.

— Oui, non.

Que répondre ? Soit je connaissais, soit je ne connaissais pas l'homme en question. C'était M. Finlande. Je lui expliquai comment nous avions fait connaissance et lui demandai pourquoi il m'interrogeait. La victime avait été vue avec un Anglais la nuit précédente. Étais-je le seul Anglais à Marseille ?

L'inspecteur parut satisfait de mon témoignage, mais me demanda de ne pas quitter le pays. Il y avait eu bien plus que du grabuge. Devais-je me sentir concerné ? Non. Je connaissais à peine l’étranger au centre de cette affaire. De plus, je devais rentrer chez moi et travailler sur le 'bestseller'. J'avais promis à mon éditeur d'avancer.

Trois heures et deux pénibles pages plus tard, c'était l'heure du déjeuner. Aujourd'hui, il fallait que j’aille au cimetière. J'avais besoin de paix, de temps pour réfléchir. Bien sûr, je pouvais aller m'asseoir ailleurs, mais en avais-je vraiment envie ?

Je ne regardai même pas si le banc était occupé. Je me dirigeai tout droit vers lui, m'affalai dessus, et sortis de son emballage le sandwich crudités que j'avais acheté en chemin. La première bouchée fut divine. De la vraie nourriture. De la bonne nourriture. Mon moral remonta immédiatement en flèche. Ma mère disait toujours que j'étais difficile quand j'étais fatigué ou affamé, et encore pire quand j'étais les deux. Elle avait raison. Les mères ont toujours raison. Je souhaitai qu'elle soit encore là. Elle me manquait cruellement.

Les choses s'amélioraient. Vingt minutes, et aucun signe de compagnie indésirable. Le parfum des fleurs et la brise légère soufflant entre les branches avaient un effet apaisant. Je ne me préoccupai même pas du bruit parasite provoqué par un pigeon cherchant à picorer les miettes à mes pieds.

— Tiens ! 

Donner à manger aux pigeons me fit du bien. Me rendit heureux. Mais mon bonheur fut de courte durée.

— Avez-vous réfléchi ?

— À quel sujet ? 

Un signe de tête en direction de la tombe indiqua un intérêt persistant pour celui qui essayait de reposer en paix. Je haussai les épaules.

— Il n’était pas très vieux et il est mort récemment, fut le mieux que je pus répondre.

— Donnons-lui une vie ! 

— Je vous demande pardon ?

 — Insufflons-lui un peu de vie. Nous ne savons rien. Inventons-lui une vie.

L'idée n'était pas aussi stupide qu'il y paraissait. J'avais toujours eu envie d'écrire. Pourquoi ne pas le faire sur la vie de Maurice Mansour ? Ce serait bien plus intéressant que le ramassis d’inepties que j'essayais de traduire. Oui, lui donner un passé. Le présent, nous le connaissions déjà. Le futur n'était plus possible.

J'avais montré des signes d'intérêt, de l'enthousiasme même. Je venais de signer ma perte. J'étais intéressé. Mes déjeuners ne seraient plus jamais paisibles.

— Nous commencerons demain. Je dois m'en aller. À demain !

J'avais à peine franchi les portes du cimetière que mon humeur changea à nouveau. Dans quoi m'étais-je embarqué ? Décider de mettre en scène le passé d'un homme mort avec un parfait inconnu n'était pas vraiment la meilleure idée que j'avais eue. Que devenait mon envie de sérénité ?

— Merde ! Merde ! Merde ! 

Madame Lebrun traînait devant la brasserie en bas de mon immeuble. Heureusement, il n’y avait aucun signe de son fils. Elle se précipita vers moi dès qu'elle me vit et me coinça contre un arbre. Ici ? En plein jour ? Pas même en rêve !

Je faisais fausse route. Ses lèvres tremblaient. Quelque chose n'allait pas. Elle m'expliqua avoir des courses urgentes à faire, personnelles, et me supplia de passer une heure de plus avec son fils, pour la troisième fois de la semaine. Elle semblait désespérée. Les larmes dans ses yeux et les traces de maquillage sur ses joues eurent raison de moi. C’était vraiment une très belle femme. Je ne l'avais jamais remarqué auparavant. Ses cheveux étaient relevés en un chignon sommaire, mais flatteur, et sa peau était comme de la porcelaine. Ses lèvres étaient charnues et les traits de son visage étaient parfaits.

Je lui demandai si je pouvais l'aider, mais elle déclina mon offre. Elle fit signe à Luc de sortir de la voiture. Il choisit de l’ignorer. Je remarquai à quel point il ressemblait à sa mère, et la détresse sur le visage de cette dernière me poussa à ouvrir la portière passager, retirer les écouteurs des oreilles de Luc et lui faire un signe de la tête en direction de mon appartement. Aujourd'hui, la liasse de billets qu'elle avait glissée dans la poche de ma veste n’avait pas d’importance.

Avec son air habituel de Je le ferai quand j'en aurai envie, Luc fit un geste obscène en direction de sa mère, qui faisait déjà crisser les pneus de sa voiture qui était aussi belle qu'elle.

— Ta mère, qu'est-ce qu'elle a ?

— Je m'en branle ! 

Hé ! J'avais simplement demandé ce qui n'allait pas avec sa mère ! Pas besoin de me répondre aussi vulgairement ! L'attitude du jeune homme me fit rapidement comprendre que son état d'esprit du jour ne serait pas compatible avec les études. En plus d'afficher son arrogance habituelle, il bouillait littéralement de rage. La prochaine heure allait être difficile. Nous allions devoir faire chacun de notre mieux.

S'effondrant en travers de mon fauteuil préféré, Luc étendit ses jambes sur les accoudoirs et me jeta un regard assassin. Les muscles de ses bras étaient sur le point d'exploser, tout comme les veines de ma boîte crânienne. Dans sa veste en coton très serrée, il ressemblait à un paon en train de parader. Je me rendis compte qu'il serait plus facile de lui arracher des dents que de le faire parler en anglais, je décidai donc de l'ignorer. Je me dirigeai vers les portes-fenêtres, les ouvris, m'appuyai sur la rambarde et observai l'agitation de la rue. Peut-être qu'en me penchant suffisamment, je pourrais tomber dans une autre vie. Mais pas de chance ! Pourquoi n'étais-je pas le type en costume bien coupé portant des sacs remplis de vêtements de marque ou le gigolo poursuivi par une armée de jeunes admiratrices, buvant chacune de ses paroles ? Parce que j'étais moi. Pour le pire ou le meilleur, j'étais moi. Et il fallait que je fasse avec.

Je songeai à commencer à fumer, mais les horribles effluves de la Gitane de Luc m’agressaient déjà le nez. Non ! Il passerait ses nerfs à sa manière, et moi à la mienne. L'argent de sa mère serait gâché et je me sentais coupable, mais un affrontement direct avec un ado pénible n'était pas prévu.

Je commençai à me perdre dans mes pensées quand je sentis une légère tape sur mon dos. Je me retournai et vis un jeune homme me regardant droit dans les yeux. Envolées, la suffisance et la colère. Un appel à l'aide silencieux me poussa à rentrer, loin des regards indiscrets. Des mains puissantes s'accrochèrent à ma taille et une tête vint se blottir dans le creux de mon épaule. Une étreinte spontanée suivit. C'était la chose la plus naturelle au monde. À ce moment précis, mon travail était de donner du réconfort à une âme tourmentée, un moment qu’aucun de nous ne voulait se voir terminer. Luc et moi avions enfin quelque chose en commun, quelque chose dont nous avions tous les deux besoin, quelque chose qui manquait cruellement à nos vies : un contact physique.

Un coup à la porte brisa le charme du moment.

— Luc, dépêche-toi ! Je suis pressée. 

La voix angoissée de sa mère fut le signal de son départ. Il relâcha son étreinte, leva son visage vers moi, et les mèches de sa frange ne suffirent pas à cacher le regard appuyé qu'il me jeta. Que venait-il de se passer ? Aucun de nous ne le savait vraiment. Mais peut-être avions-nous enfin réussi à nous comprendre.

Pour la première fois, je regardai alors que le jeune homme et sa mère se précipitaient dans la voiture. Ils ne se parlèrent pas, mais ils échangèrent un regard étrange. Le bruit d’un klaxon les fit tous les deux sursauter dans leurs sièges alors que Madame Lebrun déboîtait sans faire attention devant un van. Des insultes furent échangées des deux côtés et leur voiture partit en accélérant. J'eus le sentiment que je pourrais ne jamais les revoir.

Remonté comme une pile électrique, j'avais besoin de me relaxer. Je songeai à demander des cachets à mon médecin. Mais à quoi bon ? Il le ferait, mais sa secrétaire de femme n'était pas ma plus grande fan et elle avait accès à mon dossier médical. Mes affaires ne la regardaient pas. Et j’avais bien l'intention que cela ne change pas !

La chaleur de la fin d'après-midi était presque insupportable. Mon appartement était comme un sauna. La climatisation constituait un luxe que mon immeuble ne s'était pas encore offert. J'allais devoir aller me promener ou piquer une tête. La plage n'était pas vraiment mon truc, mais Luc avait dit que j'y avais des amis là-bas. Je ne savais toujours pas ce qu’il avait voulu dire par là.

J’enfilai un tee-shirt blanc et un jean Levi's. J'avais fini de travailler ; plus besoin d'uniforme et à plus forte raison un que je m'imposais.

— Bonjour Madame ! Oui, ça va bien, merci. Et vous ? 

Elle ne s'intéressait pas à moi, et c'était réciproque. Ce n'étaient que des banalités quotidiennes que nous échangions lorsqu'on croisait un voisin dans les escaliers. Mais j'aimais bien Madame Blanc. J'admirais son courage. Alors qu’elle avait plus de quatre-vingts ans, elle utilisait toujours les escaliers.

La plupart du temps, elle n'avait pas le choix, l’ascenseur ne fonctionnait pas, mais elle utilisait toujours les escaliers. Même avec des sacs pleins de courses, elle ne renonçait jamais. Elle était sortie intacte de la guerre. Des escaliers ne lui faisaient pas peur.

La terrasse du café paraissait attrayante. Un grand verre de soda bien frais, avec une rondelle de citron, sous un parasol oscillant sous la brise légère ? Peut-être pas. Je voulais aller à la plage. Alors pourquoi mes jambes me menaient-elles dans la mauvaise direction ? Pourquoi étais-je déjà devant les portes du cimetière ? Je savais pourquoi. J'étais intrigué.

Le banc n'était pas occupé et il était à l'ombre. Il était temps de faire le tri dans mes idées confuses, de reposer mes yeux. Essayer de trouver un sens à l'histoire de Luc et sa mère ne me menait nulle part. Le bruit de craquement du banc me tira de ma rêverie.

— Alors, avez-vous réfléchi à notre histoire ? 

Oh, c'était notre histoire maintenant. Je haussai les épaules et regardai dans le vide. Je n'avais pas vraiment pensé à Maurice Mansour. J'avais des problèmes plus urgents. Je me sentais coupable.

— Ma vie est un peu compliquée en ce moment.

J'hésitai. Puis je me sentis devenir énervé. Mon moment de relaxation avait été écourté.

— C'est drôle, nous sommes à nouveau ici, au même endroit, à un autre moment. Quelle coïncidence !

— Je suis sorti courir. J'avais besoin de respirer. Parfois, j'ai l'impression d'étouffer.

— Je connais ce sentiment. Vous courez souvent dans les cimetières ? Les morts méritent un peu plus de respect. 

Ma petite pique ne passa pas inaperçue.

— Pourquoi ne pas m'accompagner de temps en temps ? Jour ou nuit, je cours partout et n’importe quand. C’est tellement libérateur.

— Je préfère garder la forme par d'autre biais. Je ne cours jamais... et je ne fuis jamais personne.

Le banc craqua à nouveau. Je fis l'erreur de lever les yeux. J'avais toujours évité de croiser son regard jusqu'à présent. Mais il était là, fixant son regard directement sur moi. Chacun de nous détourna instantanément les yeux. L'odeur de transpiration et les gouttes de sueur sur son front ne lui allaient pas. Sans réfléchir, je lui tendis un mouchoir. J'étais vraiment Anglais ! Comment avais-je pu croire que je pourrais m’intégrer ?

Je lui jetai un regard alors qu'il essuyait la sueur sur son front. La veste de survêtement s’étirait sur son torse musclé. Il était sculpté, mais pas à l'extrême. Les mamelons épais sur ses pectoraux parfaitement définis tendaient contre le coton bleu qui les cachait. De larges épaules, des bras musclés, une taille mince ; les trucs dont étaient faits les rêves, si vous aimiez ce genre de choses, ou si vous souhaitiez attirer ceux qui aimaient ce genre de choses.

Et ce short. Pas n'importe quel short ; un de ceux qui ne laissaient aucune place à l'imagination. Le genre de short qui soulignait le renflement qu'on ne pouvait s'empêcher de regarder, quel que soit son penchant. Et il avait un sacré renflement !

Il me rendit le mouchoir. Avais-je envie de quelque chose avec son odeur dessus ? Non, pas vraiment. Je lui dis de le garder. Le banc craqua à nouveau. Il s'assit à côté de moi. Un peu trop près. Je me sentis mal à l'aise. Ses jambes fermes s’étirèrent nonchalamment à côté de moi, de tout leur long jusqu'à ses chaussettes blanches et ses chaussures de course. 

— Il n'y a pas de photo, bafouillai-je brusquement. 

Un regard vide m’indiqua qu’il n’avait pas compris.

— Sur la tombe. Regardez autour de vous, la plupart des autres ont une photo, une plaque en porcelaine. C'était un jeune homme. Il est mort récemment. À quoi ressemblait-il ? Une photo pourrait nous en dire tellement à son sujet. 

— Peut-être que les pompes funèbres n'ont pas eu le temps de finir leur travail. Ou peut-être que la famille n'avait pas assez d'argent pour la lui payer. Mais je ne pense pas qu'il s'agisse d'un tombeau familial ; il n'est fait mention nulle part de parents, de grands-parents, ou de frère et de sœur, d'ailleurs. Pas de plaque commémorative. Il est seul maintenant. Mais peut-être l'a-t-il toujours été ? 

Je crus percevoir une fêlure dans sa voix. Ma nouvelle connaissance qui aimait courir avait-elle un côté sentimental ?

— Il devait avoir des amis. Tout le monde a des amis.

— Sommes-nous amis ?

Je fus surpris par sa question directe.

— Oui. Oui, je pense que nous le sommes. 

Ma réponse me surprit également. Mais c'était dit. Nous étions amis. C'était officiel !

— Je vous verrai demain. 

Avant que je puisse répondre, il était parti en courant. Je ne connaissais pas son nom. Je ne savais rien de lui. Mais j'aurais voulu qu'il reste un peu plus longtemps. Aujourd'hui, je n'étais pas préparé à son départ.

Je redoutais la simple idée de passer une nouvelle soirée troublante. Épuisé, je m'assis sur mon balcon, en espérant que l'air frais du soir calmerait mon corps agité. Les allées et venues dans la brasserie bondée en dessous m'amusaient. Les confrontations entre piétons agressifs et automobilistes culottés qui se querellaient pour savoir à qui revenait le droit d'utiliser les allées étroites comme rues m'amusaient encore plus.

Les artistes de rues étaient de sortie, de même que les amoureux. C’étaient probablement les amoureux qui me frustraient le plus. J'avais besoin de sommeil. Mais toute tentative d'aller dormir était inutile. Mes éternels retournements dans le lit utiliseraient le peu d'énergie qu'il me restait. J'avais trop de choses en tête. Je pensais à Luc. Je pensais à Maurice Mansour, mais je pensais surtout au jeune homme qui était entré en courant dans ma vie ce soir. J'étais tendu, nerveux, hors de contrôle. Tout paraissait compliqué maintenant. Tout avait changé. Maintenant, je m'étais impliqué.

Le bruit d'un klaxon me fit sursauter. J'avais dû m'assoupir. Il était quatre heures du matin. J'étais toujours sur mon balcon, allongé sur la chaise de jardin laissée par le locataire précédent. Mon tee-shirt avait disparu. Je ne me rappelai pas l'avoir enlevé, mais la chaleur poisseuse ne m'avait probablement pas laissé le choix. Il y avait de l'orage dans l'air. Je le sentais. Je le sentais toujours.

J'entendis un sifflement admiratif dans la rue alors que je me levais. Les filles rentraient du travail. Mais aux sourires sur leurs visages, elles avaient eu une soirée fructueuse.

— Dors bien, chéri !

Leurs gloussements s'évanouirent dans la nuit.

J'avais maintenant un dilemme : trop tôt pour se lever, trop tard pour se recoucher. Une promenade sur la plage ? La simple idée me donna des frissons. Qu'allais-je trouver là-bas ? Qui allais-je trouver là-bas ? En se glissant dans l’obscurité, l’anonymat était garanti. C’est une règle bien connue. Mais j'étais repérable comme le nez au milieu de la figure. J'avais déjà eu assez d'ennuis comme ça. Peut-être la tentation était-elle plus forte que pourraient l’être les complications ?

En retournant dans le salon, je frissonnai d’anticipation. Chaque minute effritait ma résolution. J'allais d'abord me faire du café, puis prendre une douche. Je surpris un reflet de mon visage rasé. Le chaume m'allait plutôt bien. Mes cheveux étaient trop longs. L'humidité en avait fait un désordre informe. Je tentais de les ébouriffer. Peut-être devrais-je les raser afin de me fondre dans la faune locale ? L’odeur de la transpiration n’était pas agréable. Avant de m’en rendre compte, j’étalai du savon sur tout mon corps, réfléchissant, frottant, rêvant, frictionnant, rinçant... imaginant... caressant... massant... frissonnant...

— ah... ah... aaaah.....

C'était trop tard. Je m'étais occupé de moi. Pas besoin de plage.

Perdre du temps était un péché. Et j'avais beaucoup péché. Le manuscrit sur la table réclamait de l'attention. Je n'avais plus le choix. Trois heures maximum, ensuite j'irais chez le coiffeur, celui à l'ancienne au coin de la rue.

Je clignai des yeux pour me concentrer alors que je tournais les pages du 'chef d’œuvre littéraire'. Quelque chose clochait. Le chapitre sur lequel je m'apprêtais à travailler avait du style, cela dénotait avec le reste de ce déchet. Notre 'célébrité' s'était tout à coup payé les services d'un nègre. Elle avait été aidée. Par quelqu'un qui parlait couramment anglais de surcroît, et écrivait à la suite d’une réflexion commune avec l'auteur. Je ne comprendrai jamais comment ces personnes douées pour l'écriture pouvaient se donner corps et âme et laisser quelqu'un d'autre s'attirer tous les mérites. Cela devait être un travail comme un autre, comme le mien.

Quatre heures plus tard, la traduction parfaite d'un chapitre très bien écrit me donna enfin l'impression d'être utile. J'avais envie de plus. Je commençai avec impatience la page suivante. Hélas. C'était comme je le craignais. Le radotage habituel était de retour, avec la force d'une balle renvoyée à l'aide d'une batte. Pourquoi n'avais-je pas regardé mon contrat avant de l'accepter ? J'avais une consolation cependant. La version française serait certainement meilleure que la version originale.

J'avais oublié que nous étions samedi. J'étais toujours en robe de chambre. Il était temps que je me change. Je me glissai dans un vieux jean et enfilai un tee-shirt confortable. J'avais gardé la forme. J'avais un physique présentable. L'heure était maintenant venue de montrer ce qu'il y avait sous le costume, celui qui disait à tout le monde que j'étais Anglais.

La salle d'attente chez le coiffeur était pleine d'hommes attendant leur tour. Certains lisaient le journal, d'autres parlaient politique tandis que d'autres s'impatientaient en silence. J'ouvris la porte, tous me regardèrent. J'allais devoir m'asseoir et attendre. Un Français aurait pesté, juré et serait parti.

Il y avait deux coiffeurs qui coupaient les cheveux : un vieux et un jeune. L'expérimenté triste ou l'enthousiaste plein d'entrain, lequel allais-je avoir ? Je savais lequel je voulais, et quand mon tour arriverait, je pourrais le dire à voix haute, mais je ne voulais pas rompre le flux naturel de la file d'attente. Non, soyons honnêtes, je ne voulais pas faire d'esclandre.

Je pris un magazine avant de le remettre sur le présentoir. Le marin en tenue très légère qui souriait sur la couverture n'était pas un choix judicieux. Mais le jeune coiffeur avait vu ma réaction. Maintenant, il me jetait un regard de temps en temps dans le miroir supposé être destiné au client. Son sourire laissait suggérer qu'il s'était fait sa propre idée sur moi.

Heureusement, le vieux barbier était en train de terminer avec son client. J’étais le suivant. Je me levai pour prendre mon tour.  Un retraité corpulent me dépassa et s'assit sur la chaise en un rien de temps. Pas étonnant. Les files d'attente ne veulent rien dire pour les Français.

— Monsieur, c'est à vous.

Le jeune coiffeur avait des pépites dans les yeux en m'appelant.

— Court, s'il vous plaît. Très court. Coupe de rasoir ! 

— Rasé ?

— Oui ! Laissez la barbe.

— Comme vous voulez !

Il n'était à l'évidence pas d'accord avec mon choix. J'avais l'impression qu'il voulait qu'on discute. Me raser la tête n'allait pas lui demander beaucoup de talent ni de temps. Sa coupe ne lui allait pas vraiment : une raie au milieu, les cheveux presque aux épaules, ternes et gras rangés derrière ses oreilles. J'avais envie de lui conseiller un changement de style. Je ne dis rien. Un joli portrait n'est rien sans le cadre adéquat. Il en allait de même pour son visage étonnamment séduisant.

Les ciseaux enlevèrent d'abord plusieurs centimètres de cheveux qui tombèrent au sol. Puis la tondeuse électrique se mit au travail. Il avait mis un sabot pour limiter la coupe. Où était-ce la lame de rasoir ? Je voulais la tête rasée. Pourquoi les coiffeurs pensaient-ils toujours savoir mieux que tout le monde ? Vous demandez une chose et en obtenez une autre. J'allais devoir terminer chez moi.

— English, yes ? 

Le clin d’œil me mit mal à l'aise.

— Oui ! 

Je n'étais pas venu en France afin que ceux que je rencontre pratiquent leur anglais. Il pouvait parler ma langue, mais je lui répondrais dans la sienne. Ça ne pouvait pas être les vêtements cette fois-ci. Le jean et le tee-shirt sont universels, non ?

— I notice you before[6].

Son accent était charmant. Chose que les Français disaient souvent du mien. Mais je n'avais pas d'accent. Ma mère était Française. Elle m'avait appris à parler sa langue. Je n'appréciais pas vraiment le compliment lorsqu'il m'était fait. Le sourire obligatoire qui l’accompagnait était toujours condescendant. Je ne fis aucun commentaire sur son anglais.

On aurait pu penser qu'il sculptait un chef-d’œuvre ; chaque coup de tondeuse était réfléchi et précis. Sa langue sortait et venait se poser sur sa lèvre inférieure à mesure qu'il s'assurait que ma coupe de cheveux était conforme à ma demande. Il prenait son temps également. Regardant discrètement autour de lui pour vérifier que personne ne s'apercevait de l'attention excessive qu'il me portait, il approcha son corps de mon fauteuil, pressant innocemment son entrejambe contre l'accoudoir sur lequel ma main était posée sous la cape légère qu'il m'avait mise.

Nous agissions tous deux comme si de rien n'était, mais nous n'étions pas dupes. La bosse qui se frottait contre mon poignet semblait grossir. Nos regards se croisaient par intermittence. Le temps qui séparait chaque regard diminuait tandis que leur durée augmentait. C'était un regard que nous connaissions tous les deux. Ses yeux passaient furtivement sur mes genoux. Il voulait une réaction. Et il en obtenait bel et bien une.

— Voilà !

Il avait enfin fini, c'est du moins ce que je pensai. Je hochai la tête et tentai de libérer le fauteuil.

— Je dois vous laver les cheveux. 

Son expression était pleine d'espoir. Nous savions tous les deux que mes cheveux étaient propres. J'acceptai, de la manière la plus neutre possible. Après tout, cela faisait partie du service, non ?

Il me guida doucement la tête sur le bac et changea la serviette autour de mon cou. Je vibrai sous son toucher. Une fois l'eau à bonne température, il commença à caresser doucement mon crâne de sa main gauche, faisant ainsi mousser les quelques gouttes de shampooing qu'il y avait déposées. Massant, d'abord de la pulpe de ses doigts, puis de la paume de ses mains, il coupa l'eau, rangea le pommeau, et se servit de ses deux mains pour caresser sensuellement chaque centimètre depuis ma nuque jusqu'à mes oreilles, puis mon front.

Le dos de ma main droite reposait sur mon genou à mesure que le coiffeur continuait à exercer son talent depuis l'avant jusqu'à l'arrière de mon crâne. Se penchant, son entrejambe la frôla et s'y attarda, afin que je sache bien ce qu'il avait à offrir. Il se pencha encore, me faisant presque face. Un regard vers le miroir m'offrit une vue parfaite sur la bosse qui se formait dans son pantalon moulant.

Pendant ce qui me parut une éternité, nous vécûmes un moment extrêmement érotique. Puis les grognements d'un homme d'affaires impatient poussèrent le vieux coiffeur à nous lancer un regard furieux.

— Dépêche-toi, mon fils !

Maintenant, nous savions tous qu'ils étaient père et fils.

Il n'eut pas besoin d'en dire plus. Il me rinça rapidement puis je sentis le souffle du sèche-cheveux. Un coup de brosse et un coup d’œil à l'arrière de ma tête avec l'aide d'un miroir à main tremblotant, et nous en avions fini.

— Oui, parfait ! 

Ce n'était pas la tête rasée que j'avais demandée, c'était court sur l'arrière et légèrement plus long sur le dessus, peut-être une coupe française, mais elle m'allait effectivement bien. Il savait ce qu'il faisait.

Je suivis le jeune homme à la caisse. La fin de notre rencontre avait été abrupte et frustrante. Le sourire provocateur ne flottait plus du tout sur son visage. Je payai. Il me tendit la monnaie et sa carte. Je lui laissai un généreux pourboire et lui fis un clin d’œil. Je me dirigeai vers la porte. Il s'en retourna vers le fauteuil. Nous échangeâmes un regard d’adieu. Mais il avait fait une erreur. Il avait fait une supposition. Je n'aime pas les suppositions.

C'était enfin arrivé. Les coups de tonnerre et les éclairs mettraient certainement un terme à la chaleur étouffante.

— Allez ! Allez ! 

La femme qui me poussa sur le bord du trottoir alors que je fermais la porte de chez le coiffeur ne voulait pas se mouiller les cheveux. Mes cheveux courts étaient un avantage. Mouillés ou secs, j'aurais la même tête. Peu importait.

Les gouttes de pluie qui commençaient déjà à tremper mon tee-shirt m'apportaient la fraîcheur tant attendue. Je mis un point d'honneur à marcher dans les rues pavées en me souriant à moi-même. L'agitation dans la rue m'amusait. Une goutte d'eau suffisait afin que tout le monde change d'attitude.

— Merde ! 

Je n'avais pas pensé au caniveau qui pouvait déborder et tremper mes baskets. Elles avaient besoin d'être lavées de toute façon.

En revanche, mes pieds qui baignaient dans mes chaussettes imbibées n'en avaient pas besoin.

— Putain de… 

La personne intelligente qui avait décidé de vider l'eau qui entrait dans son magasin avec un balai apprit très rapidement que je savais très bien jurer en français. Il m'adressa un vague regard d'excuse accompagné d'un signe de pardon de la main qui fit ressortir le pire en moi. Pour le défier, je levai mon tee-shirt et l'essorai

— Yeh, I’ve got a body too! Look all you want ![7]

Maintenant, ils auraient de quoi parler. L'Anglais savait se mettre en colère.

Marchant avec mon tee-shirt sur l'épaule, je mis toute ma frustration dans chacun de mes pas. Je ne savais pas où j'allais. Mais j'étais dehors. J'étais trempé jusqu'aux os. J'étais en colère. Comme un aimant, je me dirigeai vers un endroit prévisible et familier.

Était-ce indécent de marcher dans un cimetière torse nu ? Je me consolai en me disant que je n'avais pas vraiment le choix. Le simple fait que je sois ici un jour de tempête voulait dire que j'avais besoin d'y être. On me le pardonnerait cette fois-ci, non ? De plus, l'endroit était désert, à part les gens qui reposaient ici en paix.

Mon banc – oui, c'était mon banc, je l'avais décidé – se nichait à l'abri sous quelques arbres. Je ne savais pas ce qui était le pire, la pluie en elle-même ou les grosses gouttes qui tombaient des branches à cause de la brise légère sur mon visage et mon cou. Je n’avais pas froid, mais je ressentis un brusque frisson. Ce fut bref. L'air méditerranéen était chaud.

La tombe de Maurice Mansour profitait de l'orage. Elle avait l'air moins morne. La pluie lavait abondamment la poussière et la crasse accumulées après des jours de canicule. Les gravures semblaient plus vives. Mais quelle était vraiment son histoire ? Nous ne le saurions peut-être jamais, mais s’il fallait donner un passé à Monsieur Mansour, nous avions besoin d'une histoire. Sans réfléchir, j'utilisais déjà le pluriel. Où était le coureur ? C'était le week-end. Il n'était pas encore l'heure du déjeuner. Les habitudes changent. Sans aucun doute, il ne devait courir que lorsqu'il faisait beau.

Pendant la longue période de calme contemplation dont j'avais besoin, je décidai que Maurice allait avoir une vie fascinante. Il était mort jeune. Il allait profiter au maximum de ses vingt-cinq années. Je ne voulais pas qu'il soit orphelin. Il allait avoir une famille, une grande famille, mais elle l'aurait renié. Il aurait alors commencé à brûler la chandelle par les deux bouts. Il aurait fait quelque chose que sa famille n'aurait pas approuvé. Il aurait vécu sa vie selon ses principes.

Trop occupé à créer le profil potentiel de Maurice, je ne pris pas conscience du bruit mouillé d'un corps s'affaissant sur l'autre extrémité du banc. Mes yeux étaient fermés. J'étais en paix avec le bruit des arbres et le gazouillis des oiseaux. Même les coups de tonnerre de moins en moins fréquents devenaient apaisants. Un éclair me fit rouvrir vivement les yeux. Mais ce fut la main humide sur mon épaule qui me fit sursauter.

— Salut !

Je dois avouer que j'étais content que le joggeur m'ait rejoint. Il n'y eut aucune civilité. Il était encore essoufflé, ses muscles encore tendus par sa course. Il se contentait de regarder la pierre tombale comme s'il était en transe. Ne voulant pas interrompre ses propres pensées, j'en profitai pour regarder son profil plus en détail, pas son corps, mais son visage. Je n'avais jamais vraiment regardé son visage.

Ses cheveux étaient bruns, courts, raides, coupés de manière à accentuer les contours de son visage. Peut-être allait-il chez le même coiffeur que moi ? Ce que l'on remarquait le plus était son nez, grand et épaté. J'avais un faible pour les nez. Je le regardai un peu plus longtemps.

Il me fallut un long moment avant de regarder les courbes de sa lèvre supérieure et sa mâchoire carrée, assombrie d'un chaume harmonieux. J'enviais ces gens au teint mat, foncé ou clair, mais mat. C'était tellement charmant. Je devinais qu'il devait être métissé. Quelques-unes des personnes les plus belles que j’avais vues étaient métissées. Mais je faisais une supposition. Personne ne devrait faire de supposition.

— Avez-vous pensé à lui ? 

La question me prit par surprise et je détournai immédiatement le regard. Il est impoli de dévisager les gens. Et j'étais totalement en train de le dévisager. Pour être franc, j'avais pensé à Maurice Mansour, mais j'avais aussi pensé à d'autres. Je parlais à ma connaissance du portrait que j'avais dressé de notre ami mutuel. Il ne parut pas vraiment impressionné. Mes idées manquaient visiblement d'inspiration et d'étoffe. Je me sentis un peu déçu. C'était simplement une ébauche, il n'y avait rien de définitif. Je commençai à faire marche arrière.

— Nous devrions peut-être essayer de découvrir la vérité, demander au prêtre de l'église ? Il pourrait nous donner un point de départ ou des bribes d'information. Il doit bien y avoir un registre de la paroisse, non ?

Il gardait cet air insensible. Il regarda la pierre tombale pendant quelques minutes de plus.

— Cela gâcherait tout. Nous peignons un tableau, ensemble. Nous créons son histoire. Nous lui donnons vie.

— Mais pas le genre de vie à laquelle je pensais. 

Il accueillit le sarcasme de ma courte réponse avec un sourire. Il toucha ma main. Ce fut réconfortant. C'était un contact physique.

— Je dois y aller. Demain, à l'heure du déjeuner ?

— Nous serons dimanche. Je ne... Au fait, quel est votre... nom ? 

Il n'avait même pas entendu ma question.

Il était déjà arrivé au portail. Pas d'au revoir. Aucun regard. Quelle journée frustrante !

La crampe dans mon estomac signifiait que j'avais faim. Un peu plus loin que les bars collés au cimetière, il y avait un bistro au coin de la rue qui me paraissait attrayant. Mais je ne pouvais pas y aller à moitié habillé. Par chance, la pluie s'était arrêtée. Le soleil nous honorait à nouveau de sa présence. Dans vingt minutes, mon haut étendu sur le banc serait sec. Je n'avais donc pas longtemps à attendre avant de pouvoir satisfaire un autre besoin fondamental. Manger avait toujours été une source de plaisir et de réconfort pour moi. C'était une chose que j'admirais chez les Français : ils savaient comment et que manger.

J’enfilai à nouveau mon tee-shirt, voulus ébouriffer mes cheveux, puis me rappelai que je n'en avais plus besoin. Mon nouveau look commençait à avoir des avantages. Avec mon jean trempé et collant comme du lycra, je me sentais plus à l'aise dans mes baskets sans chaussettes, que j'avais rangées dans ma poche arrière. Les courbes avantageuses de mes fesses fermes semblaient attirer l’attention alors que je passais le portail du cimetière. Quelqu'un se tenant dans l'embrasure retint mon attention puis disparut.

Le tintement de la clochette à la porte du bistro signala mon arrivée. Personne ne s'arrêta. Personne ne me regarda. Je sus que j'allais aimer cet endroit. Je m'y sentis à l'aise. Pourquoi n'y étais-je pas venu plus tôt ?

— Oui, monsieur ?

La dame forte aux joues roses souriait en prenant ma commande.

— Poisson-frites, s'il vous plaît. 

C’était typiquement anglais de demander du ‘fish and chips’. Il n’aurait certainement rien à voir avec ceux auxquels j’étais habitué chez moi, mais j'avais envie d'essayer malgré tout.

— Quelque chose à boire ?

D'habitude, je ne buvais pas pendant mes repas, mais je m'offris le plaisir d'un verre de vin rouge pour changer. Je regardai autour de moi, fis un signe de tête poli aux autres clients, et grignotai un morceau de pain qui venait d'être servi sur ma table dans un petit panier.

— Anglais ?

Bien qu’elle ait prononcé le mot avec un sourire amical et bien intentionné, chaque fois qu'on me demandait si j'étais Anglais, mes poils se hérissaient. Je hochai la tête et je la tournai pour regarder par la fenêtre. Que devais-je faire pour me fondre dans la masse ? Étais-je une espèce rare ? Il y avait sûrement d'autres Anglais à Marseille, non ?

Le repas fut excellent, mais ce que je voyais par la fenêtre était encore plus incroyable. J'adorais regarder les Français. Chic, animés, pleins d'entrain, j'aimais ce genre de personnes. J'avais toujours trouvé les Anglais quelque peu vieux jeu.

— C'était très bon, merci, madame.

Ses joues rosies se fendirent à nouveau d'un immense sourire en savourant mon compliment à propos de sa cuisine. Je supposai que les gens pressés mangeant sur le pouce n'avaient pas le temps pour les éloges que méritait un bon repas.

Je laissai un pourboire sur la table, lui souhaitait une bonne journée, puis partis. Elle savait que je reviendrais. Elle me salua de la main par la fenêtre alors que je marchais déjà vers les rues pavées. Les magasins étaient sur le point de fermer. Les bus étaient vides. L'heure de la sieste était venue. J'aimais cette coutume méditerranéenne. Faire une sieste après un déjeuner était une chose tellement civilisée.

Le commerçant qui m'avait arrosé d'eau de pluie me sourit alors qu’il fermait sa boutique. Il ne me narguait pas. Il s'excusait. Je lui souris en retour. Tout était pardonné. Mon humeur s'améliorait. C'était le week-end. Je ne travaillerais pas cet après-midi. Une ou deux heures à fermer les yeux, et je serais sur pieds.

La brise légère et la température qui montait séchèrent rapidement le boulevard alors que je me dirigeai vers mon appartement. Les avantages de vivre sous un tel climat étaient évidents. De petites fontaines glougloutaient et faisaient jaillir de petits jets d'eau sur les passants. Les plantes exotiques des massifs de fleurs soignés avaient l'ascendant sur les gaz d'échappement des voitures stylées conduites par des femmes élégantes. Elles semblaient afficher un air de reproche envers les scooters bruyants conduits par des jeunes qui n’étaient probablement pas assez âgés pour les maîtriser. Aujourd'hui, qui se soucierait de ces jeunes enfreignant les lois ? Le soleil et la canicule avaient amené la chaleur humaine et la bonne humeur. Rien ne gâcherait ça.

Je trouvai un banc. Quel était mon truc avec les bancs ? J'aimais regarder les gens. J'aimais imaginer comment les autres vivaient leurs vies. Une femme en noir baissa le regard et m'adressa un léger sourire alors qu'elle luttait pour marcher avec sa canne sous cette chaleur. Je savais où elle allait, et s'y rendre était de toute évidence un effort. Mais j'espérais que ce qu'elle en retirerait après avoir passé du temps avec quelqu'un de disparu le valait.

Des adolescents se tenant la main et des amoureux flirtant et rayonnant de plaisir m'apportèrent un peu de bien-être. M'apitoyer sur mon sort n’était pas mon genre, mais j'enviais leur bonheur et leur espoir.  Au même moment, une jeune femme raffinée me coupa toute envie de me vautrer dans mon oisiveté.

Ajustant sa légère robe d'été et tirant doucement sur son foulard assorti, elle vint délicatement s'asseoir à côté de moi sur le banc. Ce n'était pas mon banc, elle avait parfaitement le droit de m'y rejoindre. Croisant ses jambes avec grâce, elle se tourna vers moi. Nos regards se croisèrent brièvement et nous nous fîmes un signe de tête poli. Son repas consistait en une baguette parsemée de salade. L’ayant sorti de son sac de courses, elle commença à le manger... bruyamment. J'essayai de ne pas regarder alors que chaque bouchée était mastiquée avec un bruit énervant de ventouse provoqué par sa bouche ouverte. Elle appréciait de toute évidence son repas. Quiconque se trouvait dans son entourage proche pourrait en attester. J’entendis même un rot contenu, mais un rot quand même !

Elle mit l'emballage écrasé dans son sac, puis but avidement et de manière absolument pas féminine à sa bouteille d'eau minérale. Il y eut un autre rot. Cette femme m'intriguait. Elle me dérangeait, mais elle était également amusante. Après son repas vint la traditionnelle cigarette nauséabonde, qui pendait au coin de ses lèvres comme une fleur fanée. Classe ! La fumée indésirable fit naturellement son chemin jusqu’à mes narines. Comment une femme en apparence aussi élégante pouvait-elle ruiner une image aussi virginale avec des manières aussi vulgaires ?

J'eus du mal à ne pas rire, mais je parvins à maintenir ma dignité, lui faisant un signe de la tête avec un sourire alors qu’elle libérait le banc et s’éloignait avec la démarche élaborée d'une reine des podiums, vers le sentier menant au square paisible.

Je souriais encore en repensant à cet interlude amusant, mais je cessai en voyant un visage familier rôdant autour de mon immeuble. Les portes et fenêtres de pratiquement tous les balcons étaient fermées pendant que mes voisins profitaient de la tranquillité pour faire une sieste. Même l'ombre projetée par la façade antique de l'immeuble imposant semblait annoncer qu'il était l'heure de dormir. Ne pas déranger !

Mais j'allais être dérangé malgré tout. Madame Lebrun courut vers moi dès qu'elle me vit approcher.

— Monsieur, monsieur, vous devez m'aider. Vous devez m'aider.

Il était hors de question que je passe une nouvelle heure à faire du babysitting, encore moins un week-end. Mon regard antipathique ne lui fit aucun effet. Évitant le traditionnel baiser sur la joue et même la poignée de main, je déverrouillai la porte de la cour intérieure.

Mon invitée me suivit dans l'immeuble puis dans l'ascenseur. Je fermai la grille. Elle ne dit rien, mais paraissait particulièrement agitée. Ses vêtements reflétaient son état. Ses habits sur mesure étaient élégants, mais aujourd'hui son décolleté était caché par une légère blouse à lacets – une barrière à ses charmes. À peine avait-elle mis un pied dans mon appartement qu'elle retira ses lunettes de soleil et éclata en sanglots incontrôlables. Je lui offris un siège et fis du thé. Une action typiquement anglaise !

Luc avait disparu. Je n'avais même pas remarqué que le jeune homme d’humeur belliqueuse ne traînait pas derrière elle. Mes pensées étaient ailleurs. Apparemment, il était parti la veille au soir après une dispute et n'était pas rentré depuis. Je lui demandai à quel sujet ils s'étaient disputés. Elle secoua la tête. C'était privé ; cela ne me regardait pas. Mais c'était visiblement bien plus qu'une querelle idiote. L'expression sur son visage me le disait.

— Et votre mari ?

Elle me fusilla du regard quand je lui posais la question. Ne cherchait-il pas son fils ? Elle secoua à nouveau la tête. Il était loin, ailleurs, pour affaires. Je supposai que c'était le genre d'affaires qui n'étaient pas mes affaires.

— Et moi, qu'est-ce que je peux faire alors ?

J'étais curieux de savoir pourquoi elle était venue vers moi. Sa réponse me prit au dépourvu. Luc m'admirait. Il me respectait. Il m'appréciait. Cela me surprit vraiment. Son comportement suggérait plutôt le contraire. Il avait vraiment bien caché ses sentiments dans ce cas, mis à part le moment tendre que nous avions partagé la dernière fois que je l’avais vu. Il faut se méfier de l'eau qui dort. Mais ce n'était pas vraiment le moment de parler d'eau qui dormait à sa mère.

Je tentai de persuader Mme Lebrun que les adolescents faisaient sans cesse ce genre de choses, surtout après des disputes avec leurs parents, et qu'ils revenaient toujours, la queue entre les jambes, mais cela ne la rassura pas vraiment. Elle continua à supplier, et même à prier, au point que cela commençait à devenir embarrassant. C’était à moi de le retrouver. Et bien que je ne lui en souffle mot, je pensais avoir une bonne idée d’où il se trouvait.

— Rentrez chez vous, madame ! Je vous téléphone dès que j'ai des nouvelles.

Je la raccompagnai vers l'ascenseur et lui dit de m'attendre chez elle. Elle avait une course à faire avant, mais serait près de son téléphone tout le reste de l'après-midi. Pourquoi ne la croyais-je pas ?

J'avais besoin d'une douche et de vêtements propres. Choisir mes habits commençait à devenir un cauchemar. Me fondre dans la masse devenait une obsession. Un short et un débardeur. Eh bien, nous étions samedi, et il faisait une chaleur caniculaire, et...

Je furetai dans mon armoire et trouvai un sac à dos. J'y jetai une serviette, mon maillot, un fruit et une bouteille d'eau, pris mes lunettes de soleil dans mon tiroir et les perchai sur ma tête fraîchement sortie de chez le coiffeur. Descendant les marches deux à deux, je faillis rentrer dans madame Blanc, la voisine qui s’acharnait à monter les escaliers malgré son grand âge. Son bonjour était généralement bref. Aujourd'hui, elle me dévisagea. Il n'y avait aucun marmonnement entre deux souffles, juste une larme qui coulait le long de sa joue. Je m'arrêtai. Nous échangeâmes un regard. Un regard suffisamment long pour que je remarque ses yeux humides et chaque ride de sa peau usée par le soleil. Elle haussa les épaules sans enthousiasme, agrippa la rampe, et continua son ascension jusqu'au quatrième étage. Je la regardai avec hésitation, alors que la silhouette vêtue de noir négociait chaque marche douloureuse, atteignait le palier et disparaissait de ma vue.

Voulait-elle parler ? Avait-elle besoin de parler ? Si j'avais été un bon voisin, je lui aurais au moins demandé. Je m'en voulais terriblement en fermant la porte de la cour et en sortant dans la rue. Devais-je y retourner ? Je n'avais pas le temps. Pourquoi tout arrivait-il aujourd’hui ?

Je décidai de passer par le quartier arabe. Je le trouvais fascinant. Les musiques qui émanaient des cafés étaient hypnotiques, les senteurs d'épices étaient enivrantes. Les hommes appuyés contre les murs le long de la rue me regardèrent. Mais leurs regards n'étaient pas menaçants, seulement curieux. Je profitai de l'ombre des grands immeubles blancs qui n'autorisaient que quelques rares intrusions du soleil. Je fus tenté de m’installer à une terrasse de bistro pour boire. Je n'avais pas le temps.

Le jeune homme qui me dépassa me donna un coup d'épaule. Je fouillai immédiatement ma poche à la recherche de mon portefeuille. J'avais tort. Il se retourna pour s'excuser. Il y eut un échange de regards fugace, puis un sourire, un sourire persistant. C'était le jeune coiffeur. Il hésita. Que faisait-il ici ? Que faisais-je ici ? Je regardai ma montre, haussai les épaules et continuai mon chemin au travers des anciennes rues pavées. Je jetai un nouveau coup d’œil derrière moi. Il s'était allumé une cigarette et me regardait toujours. Il semblait différent sans ses habits de travail, plus sauvage, beau. Je fus tenté. Mais pas suffisamment.

Les palmiers, les mouettes, et l'odeur iodée annonçaient que j'approchais de la plage. Un frisson d'excitation m'envahit à la simple idée d'entrer en territoire interdit. Mais c'était la journée et non la nuit. Je devais me ressaisir !

Je vis un drapeau rouge. Le bruit des vagues qui arrivaient et qui refluaient sous le vent me fit savoir que les adorateurs du soleil seraient sur la plage aujourd’hui, et non pas dans l’eau. Une poignée de nageurs intrépides ne s'étaient pas démontés pour autant. Le maître-nageur était sur le point de crier. Ils étaient sur le point de l'ignorer.

J’enlevai mes baskets et me mis à marcher le long des dunes, évitant les parades nuptiales des gens que je comparais à des paons mâles et femelles. Ils demandaient de l'attention. Ils avaient besoin d'attention. Les voir parader de haut en bas de la dune me rappela les prostituées dans les allées affichant leurs atouts. Mais les membres de ce club n'aimaient personne d'autre qu'eux-mêmes. Leur message était 'regarde, mais ne touche pas.' Superficiel et frustrant ! Pour eux, une relation de longue durée serait une lutte quotidienne. Beaucoup se contenteraient d'une copie d'eux-mêmes. Ils ne seraient jamais satisfaits. Et ils auraient toujours l’œil baladeur.

Mes yeux se baladèrent aussi. Mais je n'étais pas ici pour être regardé ou pour un plaisir de voyeur. Je cherchais quelqu'un. Les touristes étaient faciles à repérer, tout comme les habitants du pays. Et j'en cherchais un en particulier. Convaincu que c'était le seul endroit où je pourrais trouver Luc, je commençai par parcourir la plage au hasard. Puis je sus ce que je devais faire.

Ayant remarqué des gentlemen d’une certaine ‘allure’, je suivis leur piste en me faufilant à travers les buissons et les ronces. Tout le monde savait qu'il y avait une crique isolée, accueillante pour certains, hors limites pour d'autres. Y être vu ou simplement s’y diriger pouvait avoir des conséquences, le plus souvent fâcheuses.

Un homme robuste dans un costume de marin me sourit et se rapprocha quand je passai devant lui sur le chemin de sable. Ce n'était pas lui que je cherchais. Il parut déçu. Peut-être l'étais-je aussi. Je n'en étais pas sûr.  La tête baissée, je continuai mon chemin. Les larmes de Madame Lebrun continuaient de me hanter. J'avais une bonne raison d'être là. Du moins, c'est ce que je me répétais.

Des hommes de tous âges se tenaient dans la crique. Certains très entreprenants, d'autres plus discrets. Certains étaient mariés, d'autres célibataires. Certains étaient en train de bronzer, d'autres éclaboussaient de l'eau autour d'eux. Je me sentais mal à l'aise. Le sable me brûlait la plante des pieds. Je n'arrivais pas à savoir si j'étais excité ou déstabilisé. Quelque chose en moi me dit de rester sur mes gardes. Un faux pas pouvait mener à des complications. J'avais assez de complications comme cela.

D'une certaine manière, demander si quelqu'un avait vu un jeune homme blond de dix-huit ans ne me semblait pas approprié. Je connaissais déjà les réponses que j’obtiendrais. Puis je le vis. Pas Luc, le coiffeur. Comment était-il arrivé ici ? Je n'étais pas vraiment surpris, j'étais plutôt rassuré. Non ! J'étais énervé. Ceci était une complication. Quelqu'un de ma connaissance pouvait être une aide ou un obstacle. Il devait sans doute maintenant savoir ou penser savoir que je venais de me dévoiler, que je venais de hisser le drapeau arc-en-ciel.

— Salut.

Sa salutation murmurée se voulait rassurante.

— Viens ! Assieds-toi !

Tapotant le sable à côté de lui, il m'offrait une chance d'avoir un peu de répit. J'essuyai les gouttes de sueur sur mon front avec un mouchoir que je pris dans ma poche arrière. Il sembla intéressé par sa couleur. Je ne savais pas pourquoi. Ou peut-être que si.

— Ça te plaît ?

Il fit un signe de tête en direction de ma nouvelle coupe de cheveux. Celle qu'il avait créée. J'opinai. Oui. Oui, je commençais à l’apprécier. Je l'aimais bien. Il leva sa main et ébouriffa mes mèches. Ma tête ne fut pas la seule chose qui réagit avec frisson d'excitation.

Un silence gênant s'installa, et je sus que cela n'allait pas être facile. Nous étions seuls dans un bosquet de palmiers isolés. Je savais qu’il y avait des yeux partout, regardant, attendant. Il enleva son tee-shirt, passa ses mains derrière sa tête et s'allongea sur le sable. Son corps était bronzé, mince, mais musclé. Quelques poils sombres serpentaient depuis son torse jusqu'au renflement dans son maillot. Même si mon regard se voulait discret, je le laissai s’attarder. Et il en était parfaitement conscient. Je restai assis, les jambes croisées. Je ne me montrai pas particulièrement hostile.

— Tu as chaud ?

Oui, bien sûr que j'avais chaud, mais je n'allais pas pour autant me déshabiller. Et ses doigts qui caressaient délicatement le bas de ma nuque ne faisaient que me donner encore plus chaud. Allongé sous le soleil, il ferma les yeux. Il savait que son invitation silencieuse à le reluquer de haut en bas serait plus facile à accepter si je pensais qu'il ne regardait pas chacun de mes mouvements. J'étais intrigué... de voir à quel point il était différent. Ses cheveux ne retombaient plus en longues mèches grasses.  Ils étaient attachés en une queue de cheval courte et nette, qui accentuait les traits de son visage. Il prenait soin de sa peau, mais pas de manière évidente. C'était discret. Pas quelque chose de féminin. Sa peau avait encore suffisamment d'imperfections pour coller à l'image séductrice et macho qu'il avait adoptée. Le joli portrait avait maintenant le cadre idéal.

Quelques instants plus tard, il se tourna sur le ventre. Ses grands yeux marron rêveurs captèrent une fois de plus mon regard alors qu’il leva lentement sa tête et cambrait le bas de son corps. Sa main vint ajuster le devant de son maillot. Ses épaules larges et harmonieuses, ses jambes poilues et ses fesses entre lesquelles vous auriez pu garer un vélo se contorsionnèrent tandis qu'il se mettait à l'aise dans le sable. Était-ce une routine bien huilée destinée à une future conquête ou était-ce innocent ? Je ne pouvais pas vraiment le dire. Ce que je savais en revanche, c’était que je ne figurerais pas dans son tableau de chasse. Je m'étais promis de ne jamais laisser des flirts brefs, physiques et intenses prendre le pas sur les émotions qu'un véritable amour pourrait me procurer. Mais d'un autre côté, je n'avais jamais connu ce que le véritable amour pouvait apporter. Les ondes que je dégageais délivraient habituellement le message que je n’étais pas intéressé. Peut-être était-ce pour cela que j'étais toujours seul ? Personne n'avait encore réussi à m'approcher suffisamment pour tâter le terrain.

L'espace d'un instant, l'idée d'un plaisir facile, si c'était de cela qu'il s’agissait vraiment, fut excitante, tentante même, mais ce n'était pas le bon moment. Je devais mettre un terme à cette liaison avant que cela n'aille trop loin. Je butai sur des mots et expliquai pourquoi j'étais là. Que le coiffeur m'ait cru ou non, il sembla sincèrement concerné. Il connaissait Luc, un autre de ses clients, apparemment. Y'a-t-il une sorte de gravité qui pousse les gens qui se ressemblent à s'assembler ? Probablement pas. Le salon que tenait son père était le seul dans le quartier. À quel autre endroit un gamin aurait-il pu aller se faire couper les cheveux ?

— Salut !

Une ombre plana au-dessus de nous. La silhouette portant un slip de bain de marque et un tee-shirt en coton fin avec une casquette nous bloqua temporairement le soleil. Le coiffeur força un sourire. Le moment était très mal choisi. Un silence gêné s’ensuivit. L'ami portant une frange marron et effilée fut invité à s'asseoir. Des plaisanteries furent échangées, mais pas de présentations, pas de noms. Cela se passait comme ça.

D'un geste discret, le coiffeur me présenta ses excuses. Je haussai les épaules. Son nouveau compagnon eut droit à un regard noir. Ce fut mon signal de départ. Je me sentis soulagé. Mais je me sentis également spolié. Je ne savais pas pourquoi. Ou peut-être le savais-je !

Pourquoi avais-je autant été certain de trouver Luc à la plage ? Je n'avais pas dû saisir à quel point sa situation était critique. Mais les amusements de l'après-midi n'étaient pas encore terminés. Des marins au torse nu réparant leurs filets semblaient se trouver à chaque coin de rue alors que je me dirigeais vers le Vieux-Port. Des clins d’œil furtifs et des sourires suggestifs répondirent à mes regards qui s’attardaient. Je fixai encore les gens. C’était une habitude qui m'attirait des ennuis en général. Étais-je d'humeur pour ça... ?

Marseille était une ville très amicale, en journée. Un esprit d'aventure soufflait dans l'air. C'est pourquoi je l'aimais. Convaincre les éditeurs que je devais être en France plutôt qu'à Londres pour traduire le chef-d’œuvre en français était un coup de maître. Je ne sais toujours pas pourquoi ils ont accepté.

Je commençai à avoir la peau endolorie aux bordures de mon tee-shirt et de mon short. Dans mon empressement de partir, j'avais oublié la crème solaire, ou même une simple crème. Les rayons de soleil étaient agressifs. Ma tête picotait. J'apprenais de manière désagréable que ma coupe courte avait un inconvénient : mon crâne brûlait plus facilement. Je n'avais pas pensé à prendre de chapeau. D’ailleurs, cela ne m’allait pas, à part mon précieux bandana rouge. Et il était toujours en train de sécher sur le rebord de mon balcon. C'était le seul couvre-chef avec lequel je me sentais bien. Il me donnait l'impression d'être bohémien, intéressant, peut-être même Français. Au moins, ma peau prendrait une couleur légèrement halée dans les jours à venir. Je devais remercier les gênes de ma mère pour cela. Le problème était que ce n'était pas instantané. J'allais d'abord devoir passer par tout un panel assez embarrassant de rouges.

Je marchais sur le côté ombragé des rues en remontant le quartier peuplé de commerces arabes. Le dîner était servi. Les enfants riaient, les chiens aboyaient, et les arômes qui flottaient dans l'air et titillaient mes narines étaient divins. Allais-je m'arrêter et commander à manger ?

— Merde !

Fouillant dans mes poches, je m'aperçus que j'avais également oublié de prendre de l’argent. Peut-être avais-je songé que je pouvais me faire agresser, comme M. Finlande. Que lui était-il arrivé ?

— Bonsoir, Monsieur, Madame !

Le couple enlacé qui me tint la porte de la cour ouverte paraissait amical. Elle était bien plus vieille que lui, mais ils semblaient heureux chaque fois que je les croisais. Se câliner en présence d'autres personnes était clairement quelque chose qu'ils appréciaient. Pourquoi étais-je toujours sur la défensive devant des démonstrations d'affection en public ? La jalousie, je suppose.

La clé de mon appartement semblait faire sa mauvaise tête, tout comme moi, et refusait de faire son travail.

— Allez ! Tu as fait ça des centaines de fois ! Pourquoi choisir aujourd'hui pour me contrarier ? 

Parce que je n'avais pas fermé la porte à clé ! Je refermai la porte de mon pied gauche. Frottant mes yeux fatigués, j’enlevai mon débardeur, jurai sous le coup de la douleur, et m'apprêtai à baisser mon short. J'entendis un rire étouffé. Là, allongé sur mon fauteuil préféré, se trouvait la cause de mes douleurs. Luc Lebrun était entré chez moi, sans invitation, et s'était mis à l'aise !

Les mots étaient inutiles. Je levai mes épaules et mes mains en signe d'incrédulité. Il se moqua de moi et répéta mes gestes. Le sourire malicieux sur son visage me fit comprendre qu'il n'était pas blessé, pas physiquement du moins. Maintenant, il allait devoir répondre à mes questions. Et il allait le faire en Anglais. C'était décidé !

— How did you get in[8] ?

— Hein ?

— Ne joue pas avec moi, Luc. Je ne suis pas d'humeur. Comment es-tu entré ? Pourquoi es-tu là ? lui dis-je en anglais.

Il me montra une clé, allongea son bras jusqu’au manteau de la cheminée et secoua légèrement l'horloge. Il n'eut même pas besoin de se lever de ma chaise. Il lui suffisait d'étendre son bras. Il m'avait donc observé beaucoup plus que je ne l'avais pensé.

— You’re a thief then[9] ?

Le meilleur moyen d'obtenir une réaction de la part d'un jeune est de l'accuser de quelque chose. La testostérone vexée fera le reste.

— Non, je ne suis pas...

Mes sourcils haussés lui firent comprendre que je n'écouterais pas ses explications en français.

— No ! Not thief ! I borrow[10] !

Je l'encourageai à continuer.

— I leave home. Je leave wiz you now. Yes[11] ?

— Non, Luc ! Non !

Il sourit de manière provocatrice et claqua des mains, et je compris que je venais de briser ma propre règle.

— No Luc ! No. You will not live with me. Tu ne vivras pas avec moi. That's never going to happen ! Cela n’arrivera jamais !

Je n'oublierai jamais la déception que je lus sur son visage. Mais je devais savoir pourquoi.

Je lui dis que j'avais passé une grande partie de mon après-midi à le chercher et qu'il était temps d'arrêter de faire n'importe quoi. Que des gens s’inquiétaient pour lui. Je voulais savoir ce qui s'était passé.

C'était comme lui arracher des dents, mais je compris peu à peu qu'il avait eu une altercation avec sa mère. Pas de surprise là. J'étais sûr que lui et moi étions également destinés à nous disputer si nous restions ensemble suffisamment longtemps. Gâté et privilégié, c'était un petit morveux exaspérant qui aimait n'en faire qu'à sa tête. Les parents ne pouvaient pas brusquement espérer que leurs enfants respectent les règles s’ils n'avaient ni le temps ni l'envie de leur donner le bon exemple. Céder à tous leurs caprices dans l'enfance conduit au mépris et à l'irrespect une fois grands. Je pensais pourtant que ça tombait sous le sens. Mais la réponse de Madame Lebrun était de lui jeter de l'argent en espérant qu'il se débrouillerait seul. Luc savait sans aucun doute sur quels boutons appuyer pour obtenir le jackpot.

Je gardai mes pensées pour moi. Ce n'était pas vraiment mes affaires. Mais Madame Lebrun n'en avait-elle pas fait mes affaires ? Elle était venue me trouver. Et elle ne faisait pas semblant de pleurer tout à l'heure. C'étaient des larmes de peur et de détresse. Je sus ce que je devais faire.

Je pris le combiné de mon téléphone sur mon bureau et commençai à composer un numéro. Une main ferme agrippa mon bras gauche. Je pouvais presque sentir son souffle tiède contre ma joue. Le jeune homme était beaucoup trop près. Son corps touchait le mien. Nous nous regardâmes droit dans les yeux. Je levai ma main droite pour me débarrasser de son emprise.

C'était non seulement une bataille de volonté, mais aussi un rapport de force. Sa fine frange blonde frôla mon épaule alors qu’il baissait la tête afin d’exercer plus de force. Il ne vacilla pas. Nuançant un peu son regard dur, il me fit comprendre qu'il était sérieux. L'odeur masculine de son corps vint se mêler à l'odeur de sueur du mien. Il n'allait pas craquer et pleurer cette fois. Luc était-il un homme en fin de compte ?

Je lui dis que j'aimais le tatouage sur le muscle de son bras. Il me répondit d’aller me faire foutre dans la langue de Shakespeare. Au moins, il parlait anglais. Nous fîmes chacun un sourire. Si les compliments n'étaient pas efficaces, j'allais devoir lui montrer qui était le patron. D'un geste, je le retournai jusqu’à le tenir dos à moi, dans une emprise ferme. Ses mains s’agitèrent derrière lui, effleurant les poils à la lisière de mon short. Je le maintins encore plus fermement en passant un bras sur sa poitrine haletante.

— Stop ! Je renonce ! Je me livre à toi !

Je n’allais pas me faire avoir par cette fausse reddition, mais je relâchai légèrement mon emprise. Tout en se calmant, il en profita pour laisser ses doigts se promener sur la peau ferme de mon bas-ventre.

Et comme prévu, il vint palper mon entrejambe. J'avais anticipé cela, et je parvins à lever mon genou dans le creux de son dos. Il était maintenant ficelé comme une dinde à Noël. Il ne pouvait pas bouger. Et il le savait !

— Ça suffit ! J'abandonne ! Vraiment, ça suffit !

Cette fois, il le pensait. Je lui murmurai à l'oreille ce qui lui arriverait s’il ne le pensait pas, et je remontai lentement chacune de mes mains le long de ses bras jusqu’à ses épaules avant de le relâcher. L'intense proximité physique que nous venions de ressentir avait provoqué quelque chose en chacun de nous. Avait-ce été un jeu ou un peu plus que ça ?

— Veux-tu toujours vivre avec moi, Luc ?

Il m'adressa un sourire narquois, me dit en français qu'il était impressionné par ma force et ma forme physique, et qu'il m'avait sous-estimé. En effet, et plus qu'il le pensait. Qui faisait des compliments maintenant ? Après tout, nous étions deux jeunes hommes avec beaucoup d'énergie à dépenser. À 26 ans, je n'étais pas tellement plus vieux que lui.

Battu et déçu, il s'affala dans mon fauteuil. Non sans avoir échangé un regard avec moi auparavant pour s’assurer que j'étais d'accord. Je hochai la tête, lui offris une bière que je pris dans le réfrigérateur et me préparai une tasse de thé. J'avais l'impression que j'allais maintenant connaître toute l'histoire.

Je cédai. J’autorisai Luc à s'exprimer dans sa langue. Ce qu'il me raconta était intrigant, mais pas surprenant. Son père était ailleurs en voyage d'affaires et sa mère utilisait son temps à distraire un ami, ami étranger, de Finlande. Luc avait trouvé sa mère dans une situation compromettante en rentrant chez lui cet après-midi. Cela expliquait pourquoi Mme Lebrun avait toujours insisté pour l'amener et venir le chercher chez moi. Un homme était certainement assez vieux pour rentrer chez lui seul, et un homme était certainement assez vieux pour donner à quelqu'un qu'il n'aimait pas une bonne leçon... spécialement s’il en avait l'envie et la force.

J'étrécis mon regard à mesure que je voyais le jeune homme turbulent devenir un homme en colère. Il y avait quelque chose de fascinant chez lui. Il s'était levé du fauteuil et s’échauffait en faisant les cent pas, gesticulant, menaçant, complotant, exhibant son corps jeune et musclé. Peut-être ne savait-il pas que M. Finlande était soit bien bordé dans son lit d'hôpital, soit dans un avion pour rentrer chez lui ? Peut-être ne savait-il pas que quelqu’un l’avait devancé ? Peut-être devrais-je le lui dire ? Non, ça compliquerait trop les choses. Je n'aimais pas les complications. Mais je commençais à apprécier Luc.

Il en était arrivé à trépigner de rage, de la sueur coulant de son visage et imbibait sa chemise et son jean. Je souris en voyant les auréoles sur ses vêtements et l’humidité graissant ses cheveux en mèches. Il ne voyait pas le côté drôle de la chose. Sa fierté macho avait été froissée.

— J'ai besoin d'une douche.

Était-ce une demande ou un ordre ? Je lui indiquai la salle de bain d'un signe de tête. Il pouvait avoir sa douche. Le regard insistant par-dessus son épaule ne fut ni une demande ni un ordre. C'était une invitation. Une invitation que, pour l'instant, je n'accepterais pas.

Luc avait apparemment saisi le message. Un air maussade sur le visage et une serviette minuscule sur la taille, il fonça directement de la douche jusqu'au balcon. Si je n'étais pas intéressé, d'autres le seraient. Son corps narguerait les voisins tout en séchant au soleil de fin d'après-midi.

— Je vais appeler à ta mère.

Je pris le combiné. Cette fois, il n'y eut pas de geste pour m'arrêter, seulement un message pour sa mère que je ne pouvais ni ne voulais répéter.  Nous avions fait un marché. Je lui disais qu'il était sain et sauf. Elle pourrait arrêter de pleurer. Il pourrait souffler. Je l'autorisais à rester une seule nuit. C'était tout.

Le sifflement admiratif depuis ma véranda fut accueilli avec un cri dans la rue. Je connaissais cette voix. C'était le coiffeur. Les gestes entre lui et Luc étaient amicaux, mais je reçus un regard noir lorsque je regardai par-dessus le balcon. C'était comme si j'étais la cause de la frustration de tout le monde. Et la mienne ? Qui s'en préoccupait ? Je connaissais la réponse, mais je ne savais pas si lui la connaissait... pas encore en tout cas. Je ne voulais pas figurer sur le tableau de chasse de qui que ce soit.

Après un bref intervalle d'excitation et un échange de mots, Luc s'effondra sur la chaise de jardin et dériva bientôt dans le sommeil. Il était épuisé physiquement et mentalement. J'allais pouvoir enfin prendre du temps pour moi, et mon appartement était le dernier endroit où je voulais le faire. Maudissant les coups de soleil, je me changeai pour un jean léger et un tee-shirt, écrivis un mot rapide et fis une sortie précipitée. Je savais que je pouvais compter sur lui pour ne rien me voler. De toute façon, il avait la clé.

J'avais désespérément besoin d'un peu de paix et de calme, et je ne connaissais qu'un seul endroit pour ça et, pour je ne sais quelle raison, j'espérais avoir de la compagnie ce soir. J'étais de bonne humeur. Et j'avais bon espoir. Mais en arrivant devant le cimetière, la déception fut la seule chose qui me tendit les bras. Un vieux cadenas maintenait les grilles fermées. Fermées. Pas d'entrée ! Je n'avais jamais vu le cimetière fermé, de jour ou de nuit, mais une note manuscrite accrochée aux grilles me fit savoir pourquoi. Un acte de vandalisme avait 'forcé les autorités' à limiter les horaires d’ouverture.

C'était bien plus qu'un inconvénient. C'était une entrave à la liberté, quelque chose que les Français ne toléreraient pas longtemps. J'avais besoin de tranquillité maintenant. J'avais besoin de mon banc maintenant. J'avais besoin d'imaginer la vie de Maurice Mansour maintenant. Et s’il avait réellement été un proche ? L'accès aux êtres aimés ne peut être restreint pour cause de vandalisme !

De qui étais-je en train de me moquer ? J'étais égoïste. Maurice Mansour n'était rien de plus qu'un nom sur une pierre tombale, une énigme. J'aimais simplement le banc à côté de sa tombe. D'ailleurs, tout le monde l'aimait.

Déprimé et regardant au travers des grilles comme un enfant regarderait une vitrine de magasins de bonbons, je sentis soudain une main sur mon épaule. Le frisson de chaleur qui parcourut mon corps fut comme une drogue relaxante. Je ne bougeai pas. Je ne me tournai pas. Je savais exactement qui c'était.

— Je connais un autre moyen. 

Je suivis le joggeur vêtu d'une veste serrée et d'un short moulant le long du mur du cimetière bordé d'arbres, jusqu'à un endroit isolé. Une partie des pierres étaient tombées, laissant apparaître un trou dans le mur. Il avait déjà commencé à grimper. Une main ferme se tendit vers moi. Un petit saut, et nous fûmes à l'intérieur.

Je sentais des papillons dans mon ventre. Je me sentais bizarre. Et cette sensation commençait à devenir beaucoup trop familière. Était-ce la culpabilité de faire quelque chose que je ne devrais pas faire ? Le frisson d’anticipation ou le risque de vulnérabilité ? Ou bien était-ce simplement le contact d’une main qui avait envoyé des frissons sensuels dans tout mon corps ?

Aucun mot ne fut échangé alors que nous traversions les allées sombres et les jolis parterres de fleurs jusqu'à notre banc. Oh, c'était notre banc maintenant... apparemment. Cela me surprit également ! Nous nous assîmes et le silence se prolongea. Mais il n'était pas étrange. Il était, eh bien... agréable. Il était... normal.

— Nous devons vraiment nous y atteler.

Son commentaire me surprit.

— C'est également ce à quoi j’étais en train de penser.

Les mots se déversèrent de ma bouche sans même que j'y pense.

— Maurice Mansour a besoin d'une vie. Nous ne sommes pas encore tombés d’accord sur laquelle par contre.

De toute évidence, nous avions interprété sa première remarque de manière différente. Et ce n'était pas un problème de langage.

— J’ai le sentiment qu'il a eu une enfance modeste. Ses parents se sont rencontrés sur le tard. Ils venaient de différents milieux, et de différentes cultures. C’était un 'enfant de la guerre', né à l'automne d'un amour en des temps incertains. 

— Vous avez apparemment passé beaucoup de temps à penser à Maurice. 

Pourquoi avais-je l'air sarcastique, hostile même ? Voilà un jeune homme, assis à côté de moi sur un banc dans un cimetière, qui n'avait pas peur de parler de choses touchantes et romantiques, presque poétiques. Les hommes ne faisaient habituellement pas cela. Les hommes étaient impétueux, rugueux, forts.

— Jolie pensée, marmonnai-je en le regardant avec attention pendant qu'il fixait la pierre tombale.

Je frissonnai. La soirée devenait fraîche. Je n'avais aucune idée de l'heure et je ne voulais pas regarder ma montre. Je ne voulais rien regarder, à part lui. À ce moment précis, il était hypnotisant, la seule personne au monde. Il y avait quelque chose chez lui, quelque chose qui m'attirait. Je ne pouvais m'en empêcher. Son profil était imparfait, rude, mais pourtant attrayant. Sa peau hâlée, sa bouche qui affichait une moue paresseuse et son chaume lui donnaient un aspect aussi exotique que sa voix. Et l'histoire qui transparaissait sur son visage m’intriguait. Mais cela devrait attendre. Maurice Mansour était notre priorité.

Le silence pensif revint. Cela ne m'avait pas frappé avant, mais nous n'étions plus éloignés sur le banc, chacun de notre côté. Nous étions assis ensemble, suffisamment proches l'un de l'autre pour en sentir la proximité. La peau de son bras frôlait délicatement la peau du mien. Sa jambe droite poussa à plusieurs reprises contre ma jambe gauche tandis que l'animation de sa conversation augmentait et baissait. Pourtant, il n'était pas conscient de nos brefs contacts. Il était concentré sur Maurice Mansour. Même lorsque sa main vint toucher la mienne, il ne parut pas s'en rendre compte. Il ne sentait pas ce que je sentais. J'avais vu quelque chose en lui qu'il n'avait pas vu chez moi.

Quel idiot j'avais été ! Sans m'en rendre compte, et contre mon gré, j'avais baissé ma garde. J'en étais parvenu à un point où j'aurais laissé mes barrières s'effondrer sans hésitation. Heureusement, plus de peur que de mal. Personne ne le savait. Excepté moi !

— Parce que ses parents étaient mondains, ils lui transmirent leur expérience. Il a donc été bien éduqué, il était même doué. Puisqu'ils avaient connu le manque, il connaîtrait la réussite.

Je toussai et m’éclaircis la voix. Ma voix rauque semblait inhabituellement fragile.

— C’était un prodige ; un violoniste, un artiste, un écrivain.

Voilà ! J'avais apporté ma contribution.

— J’aime ce que vous dites !

Nos regards se croisèrent brièvement. Je détournai le mien le premier. Son sourire radieux avait mis en valeur la beauté de sa bouche. Mais je ne l'avais pas remarqué. Je ne pouvais pas le remarquer.

Non ! Je ne pouvais m'empêcher de le remarquer !

— Je dois partir !

C'était trop. Mon adieu fut vif, et ma lèvre supérieure raide fut très British. Je n’étais pas prêt à me lancer... eh bien, dans quoi je m'apprêtais à me lancer. Extérieurement, j'avais protégé mes sentiments. Intérieurement, je maudissais ma faiblesse. J'avais émietté mes murs. Cela ne se reproduirait pas. Je n'avais visiblement pas d'importance pour lui. Quoi qu'il en soit, Luc devait m'attendre à la maison et peut-être ne devrais-je pas le faire attendre plus longtemps. Ensuite, peut-être irais-je faire un tour chez le coiffeur, même si c'était fermé. Il m'avait poussé à ça. Voilà comment je me sentais ! Je devais libérer ma frustration d'une manière ou d'une autre.

Des idées hasardeuses et irrationnelles parasitaient ma tête alors que je trouvai les grilles du cimetière fermées et tirai violemment dessus pour les ouvrir. Le cadenas et la douleur dans mes poignets me rappelèrent l'histoire des vandales, et voilà que j’agissais comme l’un d’eux. Une dame en noir qui partait, dos à moi, se retourna et me jeta un regard noir. Je savais exactement ce qu'elle pensait. L'entrée cadenassée l'avait empêchée de rendre visite aux siens. Secouer les grilles depuis l'intérieur devait ressembler à une insulte. Mais j'essayai de sortir. Ne le réalisait-elle pas ? Elle secoua la tête en signe de désespoir et reprit son chemin. Pourtant, elle ne devait pas ressentir la moitié de mon désespoir.

Je me retournai vivement et me retrouvai logé entre deux bras puissants. Mon corps tremblant commença à s'apaiser à mesure que l’étreinte se resserrait et que ce contact intime me faisait comprendre que je comptais pour lui. Je comptais même beaucoup. Mais tout cela était bien trop fugace, bien peu satisfaisant. Nous nous séparâmes quelques minutes plus tard. Mes yeux restèrent fermés alors que le bruit des feuilles m’annonçait son départ précipité. Je ne pus qu'imaginer la silhouette du coureur svelte partant en courant sur les chemins entre les tombes.

J'essayai de concilier ma colère avec mon euphorie, ma frustration avec mon espoir ; j'avais chaud et froid. Que venait-il de se passer ? Qu'avais-je autorisé, voire même encouragé ? Un bref moment de tendresse, qui m'avait laissé encore plus perdu que jamais. Je n’étais pas préparé à gérer ce genre de choses. Ce n'était rien. Cela ne s'était pas produit. Je devais m'en aller.

J’entendis l’église sonner neuf heures alors que je me rapprochai de l’agitation de mon quartier. Les gens étaient occupés par leurs rituels du soir, riant, se disputant, chantant, s'aimant. Les restaurants étaient bondés et les bars étaient bruyants. Des klaxons retentissaient, des chauffeurs juraient. Le brouhaha de la circulation de la rue couvrait sans problème la musique de nuit de la nature. Pourquoi les oiseaux chercheraient-ils à se faire entendre dans ce coin ? Personne ne les écoutait.

Les lampadaires et les phares des voitures illuminaient chacun des immeubles, y projetant des silhouettes grotesques. Une odeur de pétrole et de gaz d’échappement recouvrait celle des senteurs exotiques alléchantes, émanant des cuisines dont les fenêtres et les portes étaient ouvertes. Les filles de rue avaient revêtu leurs parures et ricanaient effrontément en se rendant à leur travail. Les hommes dans leurs pardessus et chapeaux de feutres les suivaient dans l’ombre sur la pointe des pieds. C'était la vie, apparemment. Mais, que je le veuille ou non, je savais maintenant que la vie avait bien plus à offrir.

Le raffut dans ma cage d'escalier était inhabituel. Mes voisins se querellaient, les amoureux se disputaient et les couples mariés claquaient les portes.

— Luc, je veux que tu rentres à la maison !

J'aurais reconnu cette voix suave n'importe où. Madame Lebrun n'avait pas respecté sa part du marché. Elle n'avait pas pu s'empêcher de faire une apparition afin d'essayer de ramener son précieux fils à la maison. Mais s’il lui était si précieux, elle aurait dû réfléchir aux conséquences de sa liaison. Les liaisons devaient rester secrètes, mais elles finissaient toujours par se savoir, tôt ou tard. Cela en valait-il la peine ?

Elle éclata en sanglots quand elle me vit. Lorsqu'il vit cette belle femme pleurer comme une enfant dans mes bras, mon voisin d'en face eut un sourire narquois et ferma la porte. Il ne me connaissait pas. Je ne le connaissais pas. C'était très bien comme cela. Et cela le resterait.

— Si tu lui permets d'entrer, je sauterai par la fenêtre !

La menace théâtrale de Luc de sauter par la fenêtre si je laissai sa mère s'approcher de lui me fit sourire. La famille entière versait dans le mélodrame. Enfin, à part Monsieur Lebrun que je n'avais jamais rencontré. Il devait probablement être confronté à un autre genre de drame quelque part. Pas étonnant qu'il ne donne pas de signe de vie.

— Calmez-vous, madame !

Elle ne paraissait pas pressée de quitter mes bras. Et je ne paraissais pas plus pressé de l'en laisser partir. En fait, je commençai à comprendre ce que M. Finlande lui avait trouvé. Aussi étrange que cela puisse paraître, une poitrine généreuse, un corps mince et tout en courbes, et des jambes en collant et talons hauts m'excitaient également en quelque sorte. Avec sa fine chevelure auburn qui me chatouillait l'oreille, son parfum entêtant m'invitait fortement à caresser son cou de mes lèvres. Ce que je fis presque. Mais j'avais déjà mes propres soucis. Pourquoi me compliquer les choses ? Je n'avais pas besoin de complications.

Après lui avoir murmuré quelques mots, je réussis à convaincre ‘maman’ de me laisser m'occuper de son rayon de soleil. J'arriverai à me débrouiller, d'une manière ou d'une autre. Se ressaisissant, elle sécha ses yeux, puis partit en marchant dans le couloir avec la grâce et le maintien d'un mannequin, avant de descendre les escaliers après s'être retournée une fois pour m'adresser un signe de la main et une moue boudeuse. Elle n'avait même pas mis d'argent dans ma poche, bien que ses mains aient été baladeuses. Non ! Je n'allais pas être le suivant sur sa liste. N'avait-elle pas entendu les bruits qui circulaient sur moi ? Elle devait bien être la seule. Peut-être voulait-elle se lancer un défi ?

— Ouvre ! C'est moi.

— Toi, Tu as une clé !

Luc n'allait pas me faciliter la tâche. M'obligeant à entrer en utilisant ma clé, il s'était réfugié dans le sofa où il s’était allongé. Inutile de préciser qu'il ne portait que son caleçon, et qu'il était prêt à se coucher. Je résistai à l'envie de le regarder. C’était vraiment son fils. La ressemblance était frappante. Ma vision se troubla.

— Bonne nuit, Luc !

Je savais qu'il refuserait de s'en tenir à un simple 'bonne nuit' et un repli dans ma chambre. Il voulait des réponses à ses questions. Et Luc était déterminé à rester en ma compagnie, s’il ne pouvait avoir plus. Sautant hors du canapé, il revint un instant après avec une tasse de thé. Les Français ne savent habituellement pas faire le thé, du moins pas comme les Anglais en tout cas. Mais Luc était une exception.

Je m'assis dans mon fauteuil et haussai les épaules. Cela allait-il être épuisant ou excitant ?

En fait, cela dépendrait de ce que je voulais que ce soit. Et je ne m'étais pas encore décidé. Peut-être allais-je pouvoir retourner la situation.

— As-tu une copine, Luc ?

Ses yeux s'illuminèrent alors qu'il allumait sa Gitane, soufflait la fumée et me regardait d'un air arrogant. Lui demander s’il avait une copine était mon atout.

— J’en ai trop !

Il se moquait de moi en se vantant d'avoir plusieurs copines.

— Je suis beau. Les filles m'aiment.

Pas de modestie surtout ! N'était-ce pas évident ? Son joli minois le rendait irrésistible auprès des filles.

— Les garçons m'aiment aussi !

Ben voyons ! Apparemment, il était également irrésistible pour les garçons aussi... Le dernier commentaire semblait appeler une sorte de confirmation de ma part. Le désintérêt qu'il vit sur mon visage le mit instantanément sur ses pieds.

Une seconde plus tard, il se tenait au-dessus de moi, prenant la pose. Clairement excité et bien doté par la nature, il se positionna en face de moi. Oh, mon Dieu ! Il allait falloir que je fasse quelque chose maintenant. Je sautai de mon fauteuil. Il vacilla, mais tint bon. Nous étions maintenant face à face, et à quelques centimètres l'un de l'autre. Je soulevai doucement mon tee-shirt. La douleur du coup de soleil me fit mordre ma lèvre. Ses yeux brillaient. Un regard impudique à mon torse velu amena un grognement de plaisir et un hochement la tête.

Ses doigts jouèrent avec les boutons de mon jean. Je ne réagis pas. Il ouvrit d'un coup sec la braguette et fit glisser mon denim moulant jusqu'à mes sneakers. L'effet de plus en plus important qu'il avait sur moi commençait à devenir vraiment évident. Je ne résistai pas. Je ne pouvais pas résister. Ses mains et sa bouche furent bientôt partout, explorant chaque centimètre de mon corps, s'attardant davantage sur certaines parties intimes que sur d'autres. Je passai délicatement la main dans ses cheveux et guidai son visage vers mon caleçon rouge. Qu'étais-je en train de faire ? Frottant son nez contre mon aine, il prit mon caleçon entre ses dents et tira dessus. Il avait de toute évidence déjà fait cela auparavant ! Sur un mouvement qui débuta lentement et devint de plus en plus rapide, il s'adapta à chacun de mes soupirs et gémissements. Levant son regard tentateur vers moi, Luc ne me donna pas l'extase que j'attendais tant.

La magie des odeurs masculines de son corps me força à rendre les armes quand il vint se positionner à nouveau en face de moi. Il m'adressa un clin d’œil, ses lèvres vinrent lécher les miennes, et sa langue fit une inspection complète de ma dentition. Perdu dans l'ivresse du moment, je lui rendis ses avances aussi aisément qu'il me les fit.

Alors qu'il me poussait brusquement vers ma chambre, je n'eus aucun doute sur la suite des événements. Je savais que j'allais devoir être magistral. Mais avec mon cœur qui battait la chamade et la sueur qui suintait de chacun des pores de ma peau, le jeune étalon arrogant allait-il s'apercevoir que c’était ma première fois ?

Le soleil filtrait par les lames du store. Cela avait été une nuit d'exploration, pour chacun de nous. Luc dormait encore. Il arborait un sourire sur son visage. Moi, de mon côté, j'étais perdu dans mes pensées. J’ôtai son bras de mon torse. Je ne voulais pas le réveiller, du moins, pas encore.

Ne m'embarrassant pas à m'habiller, je marchai nu dans mon appartement ; quelque chose que je n'avais jamais fait auparavant. Mais maintenant, je ne voyais pas ce qui m'en empêchait. J’avais un corps bien entretenu. De plus, je trouvai cela exaltant. Je n'avais jamais compris pourquoi les gens dans les films se dépêchaient de se cacher dans une robe de chambre après une nuit de passion. C'était comme fermer les portes d'un enclos après que le cheval se soit sauvé, en quelque sorte. La censure cinématographique ne serait pas d'accord, évidemment.

L'odeur du café frais réveilla Luc. J'entendis un bâillement et une invitation à un second round matinal. Je déclinai, mais il pouvait voir l'effet qu'il avait sur moi. Il sortit du lit en sautant, me prit dans ses bras et me donna un baiser mouillé. Me chatouillant, il voulait de toute évidence jouer. Je plongeai sur lui, mais il m’évita et je trébuchai. Il hurla de rire. Nous étions près de la fenêtre, mais cela m'importait peu. Nous n'avions plus aucune inhibition.

Nous poursuivant dans l’appartement comme des écoliers, nous nous engageâmes dans différentes formes de jeux de mains, jusqu'à être prêt pour un corps-à-corps. Mais nous nous arrêtâmes là. Pas parce que nous étions à bout de souffle. Pas parce que nous n'avions plus d'énergie. Mais parce que nous savions que la nuit précédente n'avait été qu'une histoire d'un soir. Luc retournerait chez sa mère, la laisserait un peu tranquille, et continuerait à utiliser son personnage de macho sur toutes les filles de Marseille qui l'adoraient en secret. Et j'avais du pain sur la planche. Les 'bestsellers' ne se traduisaient pas en français tout seul. La pile de feuilles sur mon bureau me rappela pourquoi les chemins de Luc et le mien s'étaient croisés. Ce roman-poubelle me laisserait au moins un bon souvenir.

Nous prîmes notre temps pour finir le petit-déjeuner. Nous n'avions pas besoin de conversation. Nous plongions nos croissants dans nos cafés et nous époussetions mutuellement les miettes. La confiture qui sortait de nos brioches était étalée sur nos visages. Nos sourires ne seraient pas là indéfiniment, mais ils resteraient dans nos souvenirs et, je l'espérais, dans nos cœurs, comme un secret qui nous appartiendrait.

— Habille-toi vite ! Ta mère arrive.

Luc mit son tee-shirt à la hâte, enfila son jean et jeta son sac sur son épaule.

— Aah !

Pourquoi fallait-il qu'il se penche autant pour lacer ses bottes ?

Je m'approchai de la fenêtre. Le bruit de sa mère serrant le frein à main alors qu’elle garait sa Citroën tape-à-l’œil annonça son arrivée. Nous avions deux minutes, une étreinte, un dernier baiser langoureux et un moment pour nous perdre dans la profondeur du regard de l'autre. La sonnette retentit. Il y eut une dernière main au panier rapide en signe d’au revoir, et, entièrement habillé, j'ouvris la porte.

Madame Lebrun était sérieuse, me remercia pour mon hospitalité, et tenta de glisser quelques billets dans ma poche. Nous discutâmes rapidement. Elle semblait sur les nerfs. Luc était appuyé d'un air maussade au chambranle de la porte et fixait le sol. Mes yeux remarquèrent une ombre sur le palier. Sa mère adressa à Luc un regard insistant. Il me fit un clin d’œil.

Alors qu'ils descendaient les escaliers, il y eut un regard en arrière, une larme dans les yeux de tout le monde, puis un cri.

— Papa ! Papa !

La silhouette du père de Luc le serrant dans ses bras était réconfortante. Il n'y aurait plus de leçon d'anglais, plus de liaisons. Et j'avais comme l'impression que ce ne serait pas la dernière fois que Luc profiterait des plaisirs offerts par un homme. Mais nous savions tous les deux que je ne serais plus cet homme.

Je fixai la pile de feuilles sur mon bureau et poussai un grognement. Encore quelques semaines et je quitterais Marseille. La date limite pour rendre la traduction approchait rapidement. Si seulement je m'étais attelé au travail plus tôt durant mon séjour ! Trop de distractions imprévues. J'étais allé dans beaucoup d'endroits, et avais rencontré beaucoup de personnes. Mais l'idée de quitter le luxe de mon nouveau foyer me fit me sentir vide à l’intérieur. La mélancolie du moment me fit verser une larme. Je ne savais pas exactement pourquoi.

Je devais m'activer. Je n'étais pas vraiment d'humeur à m'amuser, mais cela pouvait changer. Attrapant mon manuscrit et ma machine à écrire Olivetti, je m'installai dans la véranda. Même si nous étions dimanche et que les cloches sonnaient, je travaillerais dehors pour le reste de la journée. La chaleur et le soleil me gonfleraient à bloc, me donneraient de l'inspiration. Ce n'était pas être irrespectueux, au moins ?

Nouant mon bandana autour de ma tête et revêtant mes lunettes de soleil de marque, je me mis au travail. Il ne fallut pas très longtemps avant que mes tendances diaboliques reprennent le dessus. Notre célébrité avait 'écrit' tout un passage sur la façon dont elle était parvenue à faire du mannequinat et de la chanson. Il lui avait très certainement fallu beaucoup d'imagination pour arriver à coucher ça sur papier, je devais le reconnaître !

L'héroïne était décrite dans une saga ridiculement embellie dans laquelle quelqu'un qui avait des origines très modestes, avait lutté contre vents et marées et était arrivée à force de travail et d'abnégation à réaliser son rêve. Bâillement !! Je décidai que l’adaptation française de ce 'bestseller' n'irait pas exactement dans la même direction. Ma version serait plus proche de la réalité. Elle serait une petite pimbêche privilégiée qui avait mis la main sur la richesse indécente de son père et avait utilisé son argent et son influence, tout en couchant avec ses amis, afin d'obtenir la chance qu'elle ne méritait pas.

Ce n'était pas comme si quelqu'un allait s'apercevoir de mon intrusion dans l'histoire. L'auteur avait sa version. J'avais la mienne. De plus, c'était une pure fiction, pour autant que je puisse en juger. Elle aurait aimé pouvoir dire le contraire, mais cette 'célébrité' n'était pas connue du monde francophone. Donc, qui irait découvrir cette petite touche de traduction libre ?

Pour une fois, j'appréciai mon travail. Je n'avais même pas vu le temps passer. Si quelqu'un avait pu voir les grimaces intrigantes sur mon visage, ils auraient voulu savoir ce qui me procurait tant de plaisir. Ma bouche était sèche ; il était l’heure de me faire une tasse de thé maison.

Me mettant délicatement à l'aise sur la chaise longue, je sortis un livre de mon sac. J'avais besoin d'un presse-papier. La brise légère qui commençait à souffler menaçait de faire s'envoler dans la rue mes pages fraîchement traduites. Du coin de l’œil, je vis quelque chose, ou plutôt quelqu'un qui capta mon attention. Je relevai mes lunettes de soleil. Un jeune homme bronzé en débardeur blanc, veste en denim délavée et jean semblait accorder un grand intérêt à mon balcon.

Appuyé négligemment contre le réverbère sur le trottoir en face du café, il regardait fixement et avait un visage dur. Comprenant que je l'avais vu, il jeta son mégot dans le caniveau et cracha sur le trottoir, mais ne fit aucun effort pour cacher son air menaçant. Je décidai de combattre le feu par le feu. Adoptant la même attitude, je m'appuyai au montant de la véranda et le fixai en retour.

Je savais qui il était et il savait qui j'étais. Mais pour une raison quelconque, les civilités habituelles avaient été abandonnées. Je n'étais pas la saveur du mois, et il voulait que je le sache. S'il voulait jouer au gros dur, j'étais partant pour relever le défi

Nous nous fixâmes durant ce qui sembla une éternité. Aucun de nous ne voulait rompre le contact visuel. Nous nous étions engagés dans une sorte de rituel. C’était à la fois agressif et excitant. Même les coups d’œil intrigués des passants qui suivaient les directions de nos regards ne parvinrent pas à nous déconcentrer. Les ricanements des filles et les incitations des jeunes nous encourageaient même à aller jusqu'au contact physique. Une rixe était en préparation. Et ils voulaient tous y assister.

Son invitation d'un signe de la main à le rejoindre dans la rue fit naître des acclamations. Je lui retournai l'invitation depuis mon balcon. Allait-il monter ou devais-je descendre ? Le combat de regards continua. Aucun de nous n'allait bouger. Il y eut des gestes puis des huées de la part des spectateurs de plus en plus nombreux. Aucune insulte n’avait été échangée, aucune injure n’avait été criée. Mais l'apparition de deux hommes en uniforme au bout de la rue nous signifia qu'il allait falloir faire quelque chose. Nous étions dimanche. Nous perturbions la paix.

S'éloignant du réverbère, mains dans les poches, mon adversaire décida qu'il était temps de bouger. Traversant rapidement la rue, il se pavana d’un air arrogant devant la porte menant à la cour intérieure de mon immeuble. Tapant du poing, il ne fallut pas longtemps avant qu'une de mes voisines ne se doutant de rien lui tînt la porte ouverte en sortant. N'ayant pas conscience de la situation, elle ferma la porte derrière elle une fois qu'il fut entré. Il n'y avait plus rien à voir. Le reste se produirait derrière des portes closes.

Mon appartement était ouvert, et j'étais prêt. Mon cœur tambourinait alors que j'étais là... à attendre. Un coup et il entra. Nous continuâmes à nous fixer du regard, nous rapprochant de plus en plus. La testostérone saturait l'air. Avec un air satisfait, il me détailla avec insolence, depuis mes baskets jusqu'à ma nouvelle coupe de cheveux. Effrontément, je lui retournai le compliment. Et nous nous rapprochâmes encore plus. Ses bottes à lacets étaient marron et remontaient jusqu'à ses chevilles. Il y avait glissé le bas de son jean, jean qui était tellement serré qu'il moulait chaque muscle et renflement du bas de son corps. Le débardeur sous sa veste Levi's collait à son torse alors que les poils en dessous sortaient par où ils le pouvaient. Sa mâchoire était carrée, sa peau virile et ses yeux grands ouverts. Un nez épaté lui donnait un air de puissance. Dégagés de son visage, ses cheveux tombaient en mèches soignées et une frange lourde plongeait progressivement à sa pleine longueur juste en dessous de ses oreilles.

Tous deux ivres de l'odeur intensément masculine qui émanait de chacun de nos corps, nous étions maintenant face-à-face. Puis cela se produisit. Le jeu du chat et de la souris auquel nous avions joué dehors nous avait rendus frénétiques. Nous nous poussâmes l'un l'autre. Il plongea sur moi. Je m'accrochai à lui. Il m'attrapa par la nuque et j'attrapai la sienne. Je sentis une odeur de citron dans ses cheveux quand il m'approcha de lui. Nos lèvres se touchèrent dans un souffle erratique. Nos langues tracèrent des chemins depuis nos oreilles jusqu'à nos cous. Nos mains cherchèrent les renflements de nos aines. Nos corps se frottèrent l’un contre l’autre partout où ils entraient en contact. Des soupirs et des gémissements, étouffés et perçants, résonnèrent alors que nos vêtements étaient arrachés et que nous les jetions sur le sofa. C'était brutal, mais nous étions prêts, prêts à donner à l'autre ce que nous avions tous les deux attendu. Il essaya de me dominer tout comme j’essayai de le dominer. Des bousculades et corps-à-corps s'enchaînaient, certains tumultueux, certains tendres. Mon appétit était féroce, tout comme le sien. Je n'avais jamais ressenti un tel frisson. Et ce matin-là, le coiffeur me prouva qu'il n'était pas seulement doué pour couper les cheveux.

Épuisé, j'étais allongé sur le sofa. Encore à moitié érigé, il s'était étendu sur ma chaise, jambes écartées. La vue de son corps nu continuait de m’exciter. Il savait que j'en voulais encore. Aucun mot ne fut prononcé. Aucun n'était nécessaire. Avec un sourire bourru, il se leva et prit la pose. Il était à portée de main, mais un grognement m'avertit qu'il valait mieux que je ne bouge pas. Enfilant lentement son boxer noir à ceinture rouge, il me nargua alors que le sous-vêtement moulait sa virilité épaisse et ses fesses fermes. Poussant son bassin vers l'avant, il prit une pose provocante tandis qu’il faisait glisser son minuscule débardeur sur ses larges épaules, le long de son torse mince et velu jusqu’à ce que ses tétons menacent presque de passer au travers.

Se mettant de côté, il enfila son jean sur ses jambes poilues, étirant le tissu, petit à petit, jusqu'à recouvrir ses cuisses et les rondeurs sur sa taille. Avec un ricanement sarcastique, il faillit casser sa braguette en voulant la faire remonter le long du muscle qu'il avait le plus sollicité. Il ne me quitta jamais des yeux. Le strip-tease inversé avait eu l'effet escompté. Il avait réussi à me faire ressentir un nouveau frisson orgasmique sans trop de difficultés.

Laçant ses bottes, il sourit, puis attrapa sa veste. Je regardai sa silhouette virile rouler des mécaniques en sortant de chez moi, les jambes écartées, les mains dans les poches de son jean pour accentuer la vue depuis l'arrière. Il ne regarda pas en arrière. Il n'en avait pas besoin. J'avais compris son message. Son boulot était fini. Maintenant, j'allais devoir me trouver un nouveau coiffeur.

L'excitation pulsant encore en moi et remonté comme une pile électrique, j'avais désespérément besoin de plus. La brèche avait été ouverte. Devais-je m'occuper de ça ? Peut-être pas. Il était presque midi. Et j'avais un rendez-vous.

M'asseoir sur le banc sous le soleil brûlant de la mi-journée ne fit rien pour calmer mes ardeurs. Même les cloches et les intrusions constantes des pratiquants ne parvinrent pas à me calmer. Émoustillé, je m’installai à l'ombre du saule pleureur. Je ressentais une certaine sérénité sous cet arbre. Ses branches formaient un coin d'ombre bienvenu et remuaient légèrement sous le vent.

Les cloches de l'église sonnèrent treize heures. Je regardai mon poignet. La bande de peau plus claire m’indiqua que j'avais oublié de mettre ma montre. Mon crâne endolori me rappela que j'avais oublié de mettre mon bandana... encore une fois. Pas de quoi m'inquiéter. Le temps n’était pas important. La douleur était supportable. J’avais le moral. Il était l'heure de déjeuner en ce dimanche estival à Marseille. L'heure de la sieste et des chapeaux de paille, c’est tout.

Mes paupières se firent lourdes. Je m'assoupis. Deux carillons de cloches me sortirent de ma somnolence. Mais j'étais toujours seul. Il fut un temps où je recherchais un peu de paix et de calme sur un banc de cimetière. Maurice Mansour avait changé cela, ou du moins sa pierre tombale.

Il fallait que je me lève. Peut-être avais-je besoin de sommeil, de sommeil réparateur, tout seul, sans coup de coude ou chatouilles ou câlin ou tentation d'un partenaire un peu joueur. La compagnie de Luc me manquait-elle déjà ? Non, il n’avait été qu’une distraction, mais une distraction importante. S’il n'avait pas été là, je n'aurais jamais vraiment su ce que je voulais. Il ne m'avait pas laissé le choix. J'arborais maintenant fièrement mes couleurs. Je ne pouvais plus revenir en arrière.

J'avais toujours pensé que les bavardages à mon sujet étaient faux. Les rumeurs chuchotées en douce et les petits coups de coude chaque fois que je passais ne pouvaient pas être justifiés, du moins à l'époque. Mais de qui me moquais-je ? Ils savaient quelque chose que je savais également, mais que je refusais d'admettre. Les choses avaient changé à présent. Ils pouvaient toujours penser que j'étais différent. Moi, je pensais que j'étais spécial.

Je donnai un coup de pied à quelques cailloux sur le chemin alors que je me dirigeais vers les grilles. Par chance, j'étais venu un dimanche, sur les horaires d'ouverture étendues. Et cela se voyait ! Le cimetière commençait à ressembler à un parc d'attraction. Je gardai la tête baissée. Mais je ne pouvais pas prétendre que je rendais hommage aux morts. J'avais oublié mes lunettes de soleil également. En clair, j'étais venu complètement à l'improviste. Je m'estimais chanceux de ne pas avoir encore percuté qui que ce soit.

Un bruit de pierres sur lesquelles on marche et une respiration haletante derrière moi m’attirèrent. Je me retournai.

— Où vas-tu donc ?

Il était là. Les papillons dans mon ventre me firent légèrement chanceler. Mon corps tout entier se détendit. Je ne pouvais pas m'en empêcher. Cela n'avait rien à avoir avec le frisson que j'avais ressenti avec Luc ou l’échange agressif que j'avais eu avec le coiffeur. C'était autre chose, que je ne ressentais qu'en présence du joggeur.

Il fit un geste de la tête vers notre banc et se remit à courir dans sa direction. Je le suivis. J’avais envie de courir moi aussi, mais je marchai... rapidement. La tête entre ses mains, il commença à reprendre son souffle dès qu’il fut assis. Son débardeur était trempé. Je pouvais presque entendre son pouls palpiter et voir les muscles de son corps se contracter.

— Tu en veux ?

Il me fut reconnaissant de partager le peu d'eau qui me restait avec lui. Nos mains se frôlèrent quand je lui tendis la bouteille. Il m'en laissa un fond. Ses lèvres avaient touché le même goulot que moi. Pourquoi cela m'excitait-il autant ?

— Alors ?

Il était prêt à parler, mais pas de moi.

— Maurice, il était gentil. Timide. Pas de frères ni de sœurs. Mais il n'était pas... Comment dit-on pourri gâté en anglais ?

— Spoilt ! Non, il n'était pas pourri gâté. Il appréciait les choses. Il savait distinguer le bon du mauvais. Il aimait ses parents. Il était bien éduqué. C’était enfant unique, mais il n'était pas pourri gâté !

J'énumérai tout ce qui me passait par la tête, juste pour qu'il reste avec moi.

— Il aimait l'école, s'était fait des amis, travaillait dur, et a réussi ses examens. Il était respecté et apprécié de ses pairs et de ses enseignants !

Il grimaça. Étais-je allé trop loin ? Oh, je m'étais exprimé en anglais et je dus lui traduire 'pairs', un mot qu'il ne connaissait pas dans ma langue.

— Tu y as vraiment réfléchi, hein ?

Il semblait reconnaissant. Je me sentis coupable. Il regarda vers moi. Son regard bleu intense plongea dans le mien. Le regard s’attarda. Il lécha sa lèvre inférieure sèche. Je sentis mon corps se transformer en gelée ; heureusement, ce petit tremblement passa inaperçu. Il était toujours perdu dans ses pensées. Mais il l’avait fait. Il avait réussi à établir ce contact visuel, et maintenant aucun de nous n’était pressé d’y mettre un terme.

— Comment t'appelles-tu ? demanda-t-il dans un chuchotement. 

Je bégayai en le lui disant, puis toussai comme si ma gorge avait été sèche. Il porta la bouteille à mes lèvres. Je refermai ma main sur la sienne alors que je levais la bouteille. Un filet de liquide s'écoula lentement sur ma langue puis se déversa au fond de ma gorge. Ces quelques gouttes d'eau me firent fondre. J'aurais voulu que ce moment ne s'arrête jamais.

— Il faut que je parte !

À peine l’intimité du moment avait-elle commencé que le charme fut rompu. Il était l’heure de le regarder disparaître au loin alors qu’il courait à travers le cimetière.

— À demain !

Que ce soit une invitation ou une question, je serais là demain. Essayez seulement de m’en empêcher !

Le carillon de la coche sonna une fois. Une demi-heure s'était écoulée ; mais les émotions ressenties durant ces trente minutes m'avaient vidé. Mais même alors, j’avais un pas léger tandis que je sautillais presque sur mon chemin vers mon appartement.

Les volets des fenêtres commencèrent à s’ouvrir. Les rideaux commencèrent à bouger. La sieste était terminée. Je suppose que j’aurais dû m’y attendre : les voisins qui avaient assisté à l'animation du matin, ou du moins certains d’entre eux, seraient curieux. Personne ne viendrait directement me poser des questions sur ce qui s’était passé. Je les laissais tirer leurs propres conclusions. 'L'anglais a été impliqué dans une bagarre.’ Eh bien, en partie seulement. 'L'Anglais n'a pas eu peur de se tenir droit face à son adversaire.’ En réalité, seule une partie de moi s'était effectivement tenue droite devant lui. Mais ils n'avaient pas besoin de le savoir. Je resterais une énigme pour eux. J'aimais être une énigme.

Les portes se fermaient doucement alors que je montais les escaliers. Seule Mme Blanc eut le cran de me faire face sur son palier. Les yeux humides, la vieille dame voûtée me tendit la main, une expression féroce sur le visage. Je ne savais pas si je devais la lui serrer ou la lui baiser. Je fis les deux. C’était une femme courageuse, qui avait tenu tête à Hitler. Nul doute qu'elle appréciait cette vertu chez les autres. C'était agréable.

Puis une porte claqua et j'entendis un bruit de clé.

— Par l'escalier ! Pas l'ascenseur ! Allez, allez !

Les hommes qui la suivirent dans les escaliers portaient des cartons ; des effets personnels, une pile de lettres soigneusement attachées, une cage contenant un chat qui miaulait à travers la grille. Le vieil immeuble à la grande façade avait été son domicile depuis aussi longtemps qu'on s'en souvenait, un appartement elle avait partagé avec son mari, où elle avait élevé cinq enfants. À présent, elle s'en allait. L'heure était venue. Et jusqu'au dernier jour, elle avait insisté pour utiliser les escaliers, et non l'ascenseur ! Elle ne regarda pas en arrière. Elle ne dit pas au revoir. Elle garda la tête haute et partit. J'étais fier d'avoir croisé son chemin. Même si ce n'était que dans les escaliers.

Mon appartement paraissait sans vie. Pas de musique. Pas de rires ni de gloussements. Pas de soupirs ni de gémissements d'extase, de passion ou de douleur. Tout était tel que je l'avais laissé. Je vivais dans un endroit où chaque chose avait sa place, un endroit sans âme. Je m'étais beaucoup trop habitué à la solitude, à la routine morne du travail, à la banalité de la vie. Les événements des deux derniers jours m'avaient fait connaître quelque chose de nouveau, LA VIE ! Mais en réalité, il n'y avait qu'une seule personne avec qui je voulais partager cela. J'étais jeune. On m’avait donné une chance. Et j'allais la saisir !

Faisant les cent pas sur le balcon, je me sentais agité. J'avais eu un avant-goût du miel de la vie, enfin deux pour être exact, et j'avais envie de plus. Je cherchai une distraction dans la rue, mais je n'en trouvai aucune. Tout le monde était affairé à ses propres occupations, y compris les prostituées. Rien d'extraordinaire. Mais pourquoi cela le serait-il ? J'étais le seul qui avait changé. Le reste du monde continuait sa vie normalement. Mais je me sentais revitalisé. Je devais faire quelque chose de cette énergie. Et le 'bestseller' complètement nul attendrait. C’était la dernière chose sur ma liste.

Je me penchai par-dessus la rambarde. Même le marin costaud qui m'avait lancé des œillades la dernière fois était trop occupé pour me voir. Peu importait, il n'était pas celui qui m'intéressait. Et si j'allais courir ? J'aurais peut-être la chance de tomber sur d'autres coureurs, un en particulier... N'importe quoi. Une course par jour était certainement sa limite. Je n'ai jamais compris l'intérêt de faire du jogging d'ailleurs. Les gens se contentent de courir ; peu importe où ils vont et pendant combien de temps ils le font, du moment qu'ils ne s'arrêtent pas. J'avais l’habitude d’essayer de leur couper la route parfois, et casser leur rythme. Cela me donnait la sensation tordue de servir à quelque chose quand je n'avais rien de mieux à faire. Et pourquoi s'acharner à courir dans les rues bondées ou sur les routes ? Allez dans un parc. Sur une plage. Trouvez un endroit où il n'y a personne. Non ! Vous voulez qu'on vous remarque. Vous voulez que les gens pensent que vous tenez la forme. Vous passez votre temps à regarder votre montre, la distance, votre impact. Inutile !

Mon humeur était en train de changer. J'avais pris la résolution de vivre ma vie pleinement ; vingt minutes après, je m'ennuyais déjà. Je n'étais pas encore prêt à me lancer dans des soirées en boîte de nuit. Je ne voulais pas écumer les quais ou les docks. Je verrais peut-être quelqu'un ou quelque chose que je ne voulais pas voir. Ma petite bulle pourrait éclater. Allais-je me risquer à rendre une visite nocturne à Maurice Mansour ? Deux fois dans la même journée ! Il pourrait m'insuffler un peu d’inspiration.

Je relevai le col de ma veste en jean, et fermai la porte de mon appartement. Les escaliers semblaient étrangement vides. Je ne rencontrerais plus Madame Blanc. Nous n'échangerions plus de regard ni de salut silencieux. Nous n'imaginerions plus ce qu'il pouvait bien se passer dans la tête de chacun. Nous avions pris deux routes différentes. Nous faisions chacun partie du passé de l'autre.

— Excusez-moi, monsieur.

Je remarquai à peine l'homme en costume bleu en le croisant.

Évidemment, le coiffeur était fermé. Il se faisait tard, et de toute façon, nous étions dimanche ! Flâner dans les rues était aussi inutile que courir, à moins d'attendre quelqu'un. Et le jeune homme avec sa veste en cuir attendait quelqu'un. Le regard qu'il m'adressa me le fit savoir. Il me fit également savoir que j’avais eu mon tour – deux personnes, ça va, trois, c’est trop – et que le cimetière était de l'autre côté.

Message reçu et compris. Du balai. Je n'étais pas intéressé de toute façon. Je savais ce que je voulais, de l'amour et non de la luxure. Alors pourquoi étais-je prêt à risquer tout cela ? Parce que j’étais un homme. Et c'était ce que font les hommes.

Les vieux lampadaires s'allumaient chacun leur tour. J'aimais la lueur qu'ils projetaient sur les allées pavées tout autour. Des ombres et des silhouettes se cachaient un peu partout. J'entendis les portes du cimetière grincer et le bruit d'une chaîne qu'on met en place. Le responsable fermait pour la nuit.

— Allez les gosses ! Rentrez chez vous, tout de suite !

Un coup de pot ! Quelques gamins avaient besoin qu'on aille les chercher pour les faire sortir. Je profitai de ce qu'il avait le dos tourné pour me faufiler à l'intérieur. S'éloignant tout en marmonnant dans sa barbe, il était maintenant de l'autre côté du mur et rentrait chez lui. J'étais enfermé à l'intérieur.

Je déambulai dans les jardins. Les fleurs exhalaient un doux parfum. La nuit conférait à ce lieu une atmosphère complètement différente. Tout était réellement tranquille. Je me sentais en sécurité. Je ne comprenais pas les gens qui pensaient que les cimetières devenaient effrayants à la nuit tombée. Mon arbre à ombre et mon banc accueillant me réconfortèrent. C'était comme être dans son propre salon.

— Alors, Maurice Mansour, quelle est votre véritable histoire ?

Je fixai la tombe dans la pénombre. Et je veux vraiment dire ‘fixer’… comme si j'attendais une réponse. Si j'étais mélodramatique, j'aurais dit que j'étais attiré dans le monde de Maurice Mansour. Mais je ne l'étais pas. Et je laissais le mélodrame à Madame Lebrun, où qu'elle fût. Je pensai brièvement à Luc. Je souris. Puis je me sentis triste.

Le bruit de pas martelant les cailloux me sortit de mes pensées sentimentalistes. J'avais de la compagnie et elle ne serait pas forcément agréable. Je serrai les poings et me rassis dans l’alcôve du banc. Les pas se rapprochèrent. Ils ne marchaient pas, ils couraient. Ils couraient comme lors d'un jogging. Mon pouls s'accéléra. Mon estomac se noua. Les mots n'existent pas pour exprimer ce que je ressentis.

Il s'arrêta devant la tombe pour reprendre son souffle. Je m'enfonçai encore plus dans la pénombre. Je voulais le regarder, simplement le regarder. Comme il était dos à moi, je pus savourer à moisir la souplesse de sa silhouette, de la tête aux pieds. Les cheveux coupés courts luisaient de sueur sur sa tête magnifiquement parfaite, rebiquant dans son cou épais dans une démarcation impeccable et carrée. Sous son tee-shirt moulant et son short dont chaque fibre était étirée jusqu'à sa limite, son corps était ferme, ses muscles tendus. Je ne pouvais plus attendre.

— Bonsoir. Ça va ?

Ma voix douce dans la pénombre était calme et amicale. Sa réponse trahit sa surprise et un soupçon de plaisir.

Arborant un sourire chaleureux, il s'assit à côté de moi, proche de moi. Chacun de nous sentit le souffle de l'autre s’attarder sur nos visages avant qu'il s'évapore dans l'air frais de la nuit. Il me dit qu'il était passé par-dessus le mur. Je lui répondis que je m'étais faufilé au travers des grilles. Ma jambe se frotta contre la sienne à mesure alors que nous continuions à murmurer, chacun impatient de savoir pourquoi l'autre était venu s'asseoir une nouvelle fois sur un banc dans un cimetière sous le clair de lune. Son épaule frotta délicatement contre la mienne quand nous tentâmes d'étouffer nos rires et parlâmes de tout et de rien. Je ne voulais m'accrocher à rien, je ne voulais rien chercher à tâtons. Je voulais simplement être assis là, en sa compagnie, sous les étoiles, pour toujours. Cette nuit était différente. Cette nuit était spéciale. Aucun de nous ne mentionna même Maurice Mansour.

Je me réveillai un sourire sur les lèvres. Cela commençait à devenir une habitude. Mes pensées me ramenèrent directement à la nuit précédente. J'avais l'impression que mon amitié avec le joggeur s’intensifiait, j'allais même jusqu'à dire qu'elle se développait en quelque chose d'autre. Ou peut-être était-ce prendre mes désirs pour des réalités ? Rien n'avait été dit qui confirmait mes espoirs. Deux hommes avaient simplement discuté amicalement dans un cimetière au clair de lune. Peut-être n’y avait-il rien de plus à voir là-dedans ?

Qu'advenait-il du fait de croquer la vie à pleines dents, de vivre l’instant présent ? Cela devrait attendre. J'avais un travail à accomplir, un travail littéraire. J'avais signé un contrat. J'avais besoin d'argent, et la date butoir pour le prochain chapitre était pour... hier. Pas de chapitre, pas d'argent ! Et j'avais trop souvent demandé des rallonges de temps. Il fallait être réaliste.

Épluchant les tonnes de documents manuscrits en français, je réunis à peine de quoi leur envoyer. Je ne vérifiai même pas. Personne ne le remarquerait. Personne ne le lirait. En ce qui me concernait, c'était simplement un moyen de parvenir à mes fins.

— J'ai dû faire ça pendant que je dormais. Je ne me rappelle pas que l'héroïne gagnait un prix. Encore une qui prend ses désirs pour des réalités !

Ayant rapidement collecté les pages, j’attrapai ma mallette et je sortis.

— Bon sang !

Nous étions lundi, un jour de travail. Je portais un jean coupé et une chemise qui ressemblait à un gruyère. Je jetai un œil à mon costume pendu sur la porte de mon armoire. Il semblait apprécier l'idée d'un jour de repos supplémentaire. Je décidai de tenter le look décontracté.

Le bureau de poste était bondé, comme d'habitude. Pourquoi tout le monde racontait sa vie au guichetier juste pour acheter des timbres ?

Je me mis dans la queue, si l'on pouvait dire. Les deux femmes devant moi racontaient des ragots sur leurs voisins. Le vieux monsieur au béret derrière soufflait la fumée de son cigare dans ma nuque, et une dame avec un landau et deux jumeaux qui hurlaient, les ignorait complètement et continuait sa conversation. Mon sourire figé étonna tout le monde.

— C'est à vous, monsieur. Monsieur, c'est à vous !

Je bayais aux corneilles quand une dame d’âge moyen portant une robe d'été et un foulard me poussa par-derrière vers le comptoir. Où était le vieux monsieur avec le béret ? Il avait trouvé un autre vieil homme avec un béret avec qui parler, et était assis sous la fenêtre.

— Je voudrais envoyer ce télégramme en Angleterre, s'il vous plaît !

La guichetière releva ses sourcils à la mention du mot télégramme. Il fallait aller à un autre guichet. Il y eut un grognement de frustration collectif.

— Quelle farce !

Oui, madame, c'était une véritable farce. Mais au moins, j'avais le premier rôle.

Non ! Je n'avais besoin de rien d'autre ! J'écopai de la guichetière qui ne parlait pas un mot d'anglais. Pourquoi le devrait-elle ? Je détestais la brigade du 'pourquoi ils ne parlent pas tous anglais d'abord ?' de toute façon. Remuez-vous ! Apprenez une autre langue ! Élargissez votre horizon ! C'était mon point de vue. Maintenant, je devais écrire une note m'excusant d'envoyer la traduction avec un jour de retard. Madame la copierait ensuite et l'enverrait. J'aurais dû téléphoner... mais avoir une conversation avec Pippa aurait rapidement trahi mon point faible. Je ne savais pas mentir. Je gardais en général mes histoires pour moi. Je tenais à ma vie privée.

— Ah, vous êtes écrivain !

Le commentaire de la guichetière à propos de mon métier parut impressionner les spectateurs curieux. Des hochements de tête et des sourires précédèrent des murmures d'approbation. Il y eut presque quelques applaudissements. Pour quelqu'un qui ne parlait pas anglais, elle n'était pas longue à la détente. Enfin, elle n’en était pas très loin, licence artistique et tout ça. Écrivain ? Traducteur ?

Le télégramme avait été envoyé. Et j'avais été payé.

— Et un paquet aussi, s'il vous plaît !

Faire emballer mon manuscrit fit naître une nouvelle vague de grognement dans le public. Je suis même sûr d'avoir vu de la fumée sortir par les oreilles d'une des femmes ! Maintenant, la guichetière devait aller à un autre guichet, trouver une enveloppe conforme, peser le paquet, calculer combien je lui devais, et l'envoyer. C'était beaucoup trop ! Deux vieux hommes en bérets se dirigeaient déjà vers la porte, les mains en l'air.

Je dus masquer mon amusement. Je commençais à trouver cela drôle… tout comme le jeune homme qui me regardait depuis la réserve. Où l'avais-je déjà vu ? Il me fallut cinq bonnes minutes, mais je finis par m'en souvenir. C'était à la plage. Il était l'ombre en short avec débardeur léger et capuche. Il était celui dont la simple présence avait tellement agacé le coiffeur qu'il avait dû venir me trouver le lendemain. Je lui devais beaucoup.

Ses grands yeux verts accrochèrent mon regard. J'étais d'humeur à flirter, mais rien de plus. Je lui retournai ses regards insistants. Ces moments qui allaient crescendo jusqu'à l'explosion de luxure me fascinaient toujours. Imaginer où cela pouvait me mener était déjà en soi excitant. Regarder dans les yeux un parfait inconnu faisait naître un désir qu'il fallait soit combler soit ignorer. Les décisions risquées ne faisaient qu'augmenter le désir.

Étant sur le point de céder à une tentation facile, je concluais mes affaires et me retournai pour partir. 

— Monsieur !

Sa voix était étrangement grave pour un jeune homme d'une vingtaine d'années. Il devait probablement beaucoup trop fumer.

— Vous avez oublié votre reçu !

Il m'avait appelé pour me rendre quelque chose. Nous savions tous les deux que le reçu n'était qu'un prétexte. Son air séduisant m'encouragea à retourner au guichet isolé dans le coin.

Il prit une pose langoureuse, et je remarquai qu'il était charmant avec sa chemise bleue ajustée, son jean et ses bottes noires. Sa casquette, de travers, convenait parfaitement à la forme de sa tête. Je n'avais jamais vraiment rien trouvé aux hommes en uniforme. Peut-être venait-il de faire changer tout cela ?

Sa grande main frôla la mienne lorsqu'il me tendit le reçu. Il jeta un coup d’œil vers moi, à la recherche d'un signe d'approbation. Je jetai un coup d’œil à son badge d’identification. Même si j'appréciai son petit jeu, je devais m'en aller. Je lui fis un signe de tête et un sourire en coin, puis je partis. Je mis intentionnellement sa carte dans la poche arrière de mon jean coupé. Je savais qu'il regardait. Je la lirais plus tard... ou peut-être pas. Mettre un terme à ce jeu de séduction ne ferait aucun mal. Il en aurait un souvenir, et moi aussi. Ce que nous ferions par la suite était encore à déterminer.

Un poids avait été levé de mes épaules. Le manuscrit était en partance pour l'Angleterre. Cela méritait un cadeau. Je n'étais jamais allé dans les cafés un peu classe du quartier. Des femmes élégantes assises à des tables pour deux côtoyaient des hommes en costume. Des expressos, du vin rouge, des cigares, des journaux, un saxophoniste jouant du jazz, et une vue imprenable sur le boulevard, que demander de plus ?

À peine m'étais-je assis à l'ombre de l’auvent de la terrasse qu'un serveur arriva. Pourquoi avais-je toujours droit à celui qui aurait déjà dû prendre sa retraite ? En voyant mes vêtements, il grimaça. Je lui adressai un sourire sarcastique, mon argent était aussi valable que celui de quelqu'un d'autre. J'aurais préféré le jeune étudiant travaillant pour avoir son argent de poche.

— Un steak-frites et du vin rouge, s'il vous plaît. Bien cuit.

Il ne m'avait pas demandé la cuisson de mon steak. Mais je la lui dis quand même. J'avais bien le droit de me faire plaisir occasionnellement, non ? Du steak, des frites et du vin rouge, ce n'était pas un banquet, mais c'était déjà mieux que mon traditionnel sandwich salade-fromage.

Bien que l'étudiant me jette des coups d’œil, il accordait plus d'attention à la brunette trentenaire sophistiquée au look de mannequin parisien. Ses longues jambes, son décolleté aguicheur et ses lèvres rouges appétissantes semblaient plus au goût du jeune serveur. Il n'arrivait pas à détacher son regard d'elle. Elle était craquante avec ses lunettes de soleil et ses talons aiguilles qui envoyaient des vibrations qui vous suppliaient de regarder, mais vous défiaient de toucher. Eh bien, on ne pouvait pas gagner à tous les coups. Dommage ! J'étais définitivement d'humeur à flirter. Et il semblait être mon type. Mais avais-je un type ?

Je fermai les yeux et me baignai dans la chaleur de cette journée et dans la sensualité de la musique. Le bruit d'une assiette sur ma table et le tintement d'un verre à peine rempli me firent revenir à la réalité. Si le vieux serveur pensait obtenir un pourboire après ça, il se mettait un doigt dans l’œil.

La nourriture était bonne, le vin venait de la lie de la bouteille. Le chef avait fait son travail, le serveur avait à peine tenté. Je pris mon temps pour manger. Le paysage était époustouflant. Pourquoi faisait-on tout un plat des hommes méditerranéens ? Parce qu'à force de manger des salades, ils avaient la taille mince et un corps ferme. L'été à Marseille ; il n'y avait pas de meilleur endroit.

Le crissement de pneus et le claquement d'une porte de van annoncèrent l'arrivée d'un colis. Je m'attendais presque à voir débarquer l'homme en uniforme que j'avais rencontré une heure plus tôt. Je fus déçu. Peu importait. Je l'aurais probablement déçu également. Je n'étais pas intéressé. Je n'avais même pas lu sa carte. Le van redémarra. Je fermai à nouveau les yeux et m'assoupis pour satisfaire mes autres sens.

Les volets commencèrent à être croisés, le trafic diminua, et les magasins fermaient. Une sieste après le déjeuner était exactement ce dont j'avais besoin. La cloche de l'église sonna quatorze heures. Mon corps se crispa aussitôt en réalisant l'heure qu'il était. Après le repas signifiait que j'avais raté ma chance. Je m'étais laissé emporter par la routine de la journée, mais j'avais changé une partie essentielle. Le déjeuner ! J'allais toujours au cimetière. Sans même réfléchir, j'avais raté mon rendez-vous avec un homme que j'avais vraiment envie de revoir.

Le serveur mit une éternité à m'apporter l’addition. Je fus tenté de laisser un billet de vingt francs et partir. Mais je ne le fis pas. Le service était inclus. Dommage ! Il ne le méritait pas. Je n'étais pas assez bien habillé. Et alors ? Un sourire et un peu de civilité ne coûtaient rien.

Je remontai la rue en courant. L'odeur de plats cuisinés envahit mon nez et les cris de bébés et de leurs mères agressèrent mes oreilles. Je me mis à transpirer. Mais ce n'était pas à cause de la chaleur. C'était l'idée d'avoir raté une opportunité. Pourquoi est-ce que je prenais la peine d’aller au cimetière ?

Mon cœur se serra. Mon estomac se noua. Le banc était vide. La déception sua par les pores de mon front. J'avais pendant longtemps voulu un banc vide, de la paix, de la relaxation, de la solitude. Mais maintenant, je voulais de la compagnie. Mais pas n'importe laquelle. Je voulais quelqu'un qui entrerait dans ma vie en courant et deviendrait quelqu'un de spécial, sans même en avoir conscience.

Je décidai de profiter de la tranquillité malgré tout, de m'asseoir et me détendre. Les oiseaux chantaient, les fleurs s'épanouissaient, et le saule pleurait. Je résistai à l'envie de faire comme lui. Je devais me ressaisir. Ce n'était pas mon habitude de me mettre dans un état pareil pour un rendez-vous manqué. Enfin, jusqu'à présent. Qu'est-ce qui ne tournait pas rond chez moi ?

Les minutes passèrent. Le moindre signe de vie dans le cimetière attirait mon attention. Mais nous étions en début d'après-midi, tout le monde se reposait. J'étais tendu comme un ballon prêt à exploser. Plus j'attendais, plus je m'énervais... contre moi-même. Oui, l'Anglais avait du caractère. Mais il se manifestait rarement. Aujourd'hui, il était prêt à exploser. Cela me rappela ma mère, elle avait du caractère également. Elle faisait ressortir en moi le pire... et le meilleur. Je faisais ressortir en elle le pire et tout l'amour qu'elle avait à donner. Ma mère me manquait. Pourquoi était-elle partie ? J’aurais voulu qu'elle vive pour toujours.

Ces résurgences de moments douloureux me firent pleurer. Il est plutôt normal pour les gens de pleurer dans les cimetières. La solitude, le manque, le regret, peut-être était-ce le seul endroit pour pleurer. Mais je n'étais plus seul. Des cailloux sur le chemin craquèrent sous les pas d'une personne qui approchait. Des pas hasardeux et le bruit d'une canne ; ce n'était pas lui. C'était le vieil homme au béret de la poste. Il s'arrêta. Il m'adressa un regard compatissant. Je lui proposai de s'asseoir. Il refuse d'un signe de tête, mais sourit. Si seulement il savait pour quelle raison je pleurais !

Je pris le chemin le plus long pour rentrer. Une marche rapide me ferait du bien. Ma frustration refoulée me dévorait petit à petit. Je devais faire quelque chose. Mon rythme de marche diminua lentement jusqu'à se muer en promenade. Comment pouvait-on être énervé alors que le soleil brillait, les rues étaient endormies, et qu'il soufflait un vent d'espoir ?

Les ruelles de Marseille m'avaient toujours intrigué. La simple idée de ce qu'il pouvait se passer derrière les portes closes des magasins douteux, des cafés sordides et des bars animés, dans la chaleur de la journée ou la pénombre nocturne, réveillait mon envie d'aventures. Mais je savais ce qu'il s'y passait. La vie !

Errer au hasard dans des endroits où je n'avais pas de raison d’être attira l'attention des femmes qui musardaient sur les pas de portes sales et les regards des hommes dans leurs voitures cabossées. Des gémissements étouffés et des échanges furtifs me rappelèrent que certaines personnes ne dormaient jamais. Ils n'en avaient pas le temps.

En tournant au coin d'une rue, je percutai un homme en uniforme. Un simple regard me fit comprendre ce qu'il allait se passer juste après, que cela me plaise ou non. Acculé dans une ruelle désertée, je serrai mes poings. Il s'approcha de plus en plus près jusqu'à ce que je rencontre le mur derrière moi. Je n'avais nulle part où aller, aucun endroit où me cacher. Crier au secours serait inutile. Ce n'était pas ce que je cherchais. Ou peut-être était-ce exactement ce que je cherchais.

D’abord une confrontation. Puis cela commença. Des mains géantes plongèrent sur mon entrejambe. Des lèvres et une langue forcèrent l'entrée de ma bouche haletante. Ma chemise et mon jean furent déboutonnés en un instant. Le combat était déséquilibré. Il était beaucoup trop excité. Cela se terminerait trop vite.

— Doucement ! Douce... ment !

Nous allions le faire selon mes règles. Il devait apprendre. Il avait besoin d’être guidé. Une approche plus douce récolterait sa propre récompense. Il s'arrêta. Je le repoussai, puis le rapprochai à nouveau, lentement.

Frottant doucement mes lèvres contre les siennes, de la droite vers la gauche puis inversement, je pris mon temps pour le taquiner avant de venir lentement frotter mon nez contre son oreille. Il se tendit de plaisir. La pointe de ma langue caressa son cou. Les poils de ma barbe naissante chatouillèrent la sienne. Un murmure d’approbation accueillit mes doigts alors qu’ils se glissaient sous sa chemise. Le fait d'agiter l'anneau autour de son téton l'obligea à la déboutonner jusqu’à la taille. J'explorai son torse ferme et lisse, d'abord d'un regard appuyé et lubrique, puis avec le léger massage qu’il brûlait de recevoir.

Nos corps se rapprochèrent. Son cœur battait sous le mien alors que mes doigts exploraient ses épaules larges et son dos musclé. Il avait une belle peau, impeccablement bronzée. Son odeur se mélangeait avec mon eau de Cologne. Nous étions tous les deux intoxiqués par notre désir sauvage. Même la puanteur de l'allée miteuse nous faisait de l'effet. Je le repoussai à nouveau. Sans vergogne, je le reluquai de bas en haut, depuis le haut de sa casquette bleue jusqu'à la pointe de ses bottes noires. Son regard était rivé à une seule chose : mon entrejambe qui enflait.

Attendant mes instructions, il semblait maintenant parfaitement disposé à les suivre. La bosse sous son pantalon frottait contre ma jambe alors qu’il imitait exactement ce que je venais de lui faire. C'était si agréable. Il apprenait vite, et appréciait maintenant de donner du plaisir plutôt que de le prendre brutalement.

Nous nous tendîmes en entendant un sifflement dans la rue. Le clochard appelant son chien nous perturba. Il s'arrêta pour se soulager contre le mur, nous vit, et fit un geste. Mais cela n'avait pas suffi à réfréner le désir de l'homme en uniforme ni le mien. J'étais plus que jamais prêt à ouvrir sa braguette et libérer l'énorme renflement entre ses jambes. Prenant tout ce qu’il avait à offrir dans mes mains, quelques mouvements d’avant en arrière furent suffisants pour lui arracher instantanément des grognements de satisfaction extatiques. Murmurant et gémissant, il jura, m'insulta, et me menaça. Tous nos sens devaient en profiter. Puis, avec un regard d'excuse, il attrapa ma main. Je relâchai mon emprise et lui adressai un clin d’œil. Je ne voulais pas que cela se finisse déjà. Pas encore.

Posant mes mains sur ses épaules, je le forçai à s'agenouiller. Il frotta son visage contre mon caleçon noir, glissa son doigt sous l'élastique et libéra ma virilité. Nous faisions la même taille, et la même forme. Ses yeux sourirent alors que sa tête qui montait et descendait me regardait en cherchant mon approbation. Je tirai sur ses cheveux crépus pour l'encourager. Le voilà qui prenait son temps maintenant. Tremblant et frémissant, j'étais déterminé à ne pas être le premier à atteindre le point d'explosion. Et il le savait. Le sourire au coin de sa bouche qui œuvrait et les halètements de la mienne ne faisaient que l'encourager. Ses doigts caressaient déjà mes jambes dénudées de haut en bas, puis l'arrière de mon jean coupé et cherchaient à tâtons à l'intérieur. Il savait très bien où poser ses doigts et ses lèvres.

Nous retenir nous avait demandé un gros effort et une grande concentration. Mais le plaisir intensifié que nous en retirions en valait la peine. Nous étions à présent plus que prêts. Je le relevai d'un geste. Chacun étreignait le corps semi-dénudé de l'autre, nous accrochant aussi fort que possible. L'intimité physique que nous avions partagée nous avait procuré une sorte de sentiment d'identité commune. Un baiser doux et langoureux, quelques légers mouvements, et chacun plongeait l'autre dans un plaisir pulsatile.

Tout en boutonnant rapidement nos chemises et nos jeans, chacun souriait et cherchait son souffle. Juste à temps. Deux types à l'air douteux apparurent au bout de l'allée. Les affronter ou prendre la fuite ? Il allait falloir choisir vite. Mais ce fut inutile.

— Dépêche-toi, Olivier ! On attend une livraison spéciale !

Le jeune facteur hocha la tête, serra ma main, ramassa son sac et, tout en finissant de fermer son jean, tint sa casquette dans la main alors qu’il courait avec les hommes avec leur livraison spéciale. Tous les trois se tenaient les bras alors qu'ils partaient. Il me fit un signe de la main avant de disparaître dans un appartement.

À ce moment, à cet endroit, toutes sortes de lois étaient violées. Mais il semblait y avoir de l'honneur parmi les personnes impliquées, quoi qu'ils aient fait, qui où quoi qu'ils soient.

J'avais chaud et je me sentais perturbé. Ce n'était pas la chaleur caniculaire de l’après-midi méridional qui me perturbait. C'était de réaliser ce qui venait de se produire. Comment avais-je pu me laisser prendre au piège du plaisir facile ? Comment avais-je pu aussi facilement céder à une relation sexuelle anonyme ? Oui, le postier et moi avions échangé quelques mots, et même des regards lascifs, mais nous ne nous connaissions pas. Malgré cela, nous avions sombré dans l'intimité la plus physique en un claquement de doigts. Il n'y avait pas d'amour, que de la luxure. Mais je n'avais pas pu m'arrêter. J'avais même aimé cela. Et cela commençait à devenir une habitude. Était-ce vraiment ce que je voulais ?

Un peu étourdi, je parcourus les ruelles vers mon appartement. Je n'avais même pas remarqué que ma chemise avait été déchirée et quelques boutons avaient disparu sous le coup de la frénésie et du désir. Elle n'était plus sur mon dos. Je la portais à la main. Voir un homme torse nu marchant au hasard dans les rues de Marseille en plein été n’était pas inhabituel. Mais les traces de griffures récentes sur ledit torse ne manqueraient pas de susciter des réactions. Les vieilles dames collet monté regardaient avec insistance, les jeunes filles insolentes lançaient des sifflements. Et les hommes ? Eh bien, cela dépendait. Le mépris ou l'envie courait de toute évidence dans leurs veines. Mais aujourd'hui, j'attirais l’attention. Et cela me mettait mal à l'aise.

Je montai les escaliers pendant que les voisins vaquaient à leurs occupations. Je leur retournai leurs saluts, mais je ne savais pas qui venait de croiser mon chemin. L'exaltation, la culpabilité et des excuses accaparaient mon cerveau. Qu'était-il advenu du vivre sur le moment ? N'était-ce pas ce que j'avais voulu ? N'était-ce pas ce que je venais de faire ?

J'ignorai le téléphone qui sonnait et commençai à ranger les papiers sur mon bureau. Les fenêtres du balcon étaient ouvertes, créant un courant d'air chez moi. Ma chemise était encore dans ma main. Je la tins devant moi et la déchirai en morceaux. C'était ma chemise préférée, mais je ne la porterais plus.

Le son d'un klaxon de voiture et la lumière d'appels de phare sur mon mur me firent sursauter. Étendu sur mon lit tel un ivrogne, je m'étais endormi ; un sommeil profond, rempli de rêves érotiques. Il me fut difficile de séparer la rêverie de la réalité, et je n'étais pas sûr de le vouloir. Mon corps nu fut parcouru d'un frisson. Le regret s'empara de mes pensées les plus profondes. Avais-je été infidèle ?

Il était temps de m'habiller. De manger. De me ressaisir. La photo de ma mère me fusillait du regard depuis la cheminée. Ses grands yeux marron me suivaient partout dans la pièce. Approuverait-elle le train de vie de son fils ? Si elle avait été là, elle m'aurait dit tout ce qu'elle pensait, en des termes on ne peut plus clairs. Mais elle ne m'aurait pas jugé. Elle avait été une femme du monde. Elle avait vécu sa vie. Non, elle ne m'aurait pas jugé. C'était ma vie. Je devais faire mes propres erreurs. Alors pourquoi sa présence me gênait-elle ?

Je passai une chemise propre, attachai les bretelles au pantalon de mon costume de travail, et enfilai mes chaussures. Je n'allai pas travailler. J'allai dîner. Je me sentais en sécurité dans mon costume. Il représentait la routine. Il représentait le réconfort. Il m’ancrait dans la réalité. Ma brève incursion dans la vie insouciante semblait déjà loin.

Je ne pouvais pas me permettre d'aller loin. La brasserie en bas de mon appartement ferait l'affaire. Je voulais juste un en-cas. Je m'étais déjà offert un bon déjeuner. J'avais le choix pour la table, les clients étaient peu nombreux et espacés, je pus donc m'asseoir près de la fenêtre. D'ici, je pourrais regarder la vie, même si j’avais l’impression que je ne pourrais pas réellement en faire partie.

Charles, le serveur inattentif, avait l'air particulièrement repoussant tandis qu'il lavait à grande eau les verres derrière le bar. J'avais toujours trouvé les hommes dégarnis intéressants, mais pas lui. Le peu de cheveux qu'il avait étaient gras, et sa moustache difforme ne le rendait pas plus attirant. Il ne pouvait s'empêcher d'être gros. Ou peut-être que si. Peut-être avait-il simplement baissé les bras, rattrapé par la banalité de la vie. Peut-être était-il la leçon dont j'avais besoin ?

Il haussa ses sourcils lorsque je commandai des pâtes et une carafe de vin rouge. La cendre de sa cigarette flotta dans l'air tandis qu'il cheminait vers la cuisine. C'était un homme peu loquace... quelle que soit la langue. Voulais-je finir comme lui ? NON !

Je trouvai quelques morceaux de pain dur dans la panière sur la table et en mangeai un bout. Je n'avais pas faim, je m'ennuyai. Je m'arrêtai instantanément. Mon corps trembla l'espace de quelques instants. Je pouvais sentir un regard perçant se poser sur moi. Je levai les yeux. Le seul client lisait un journal. Je retournai à ma baguette et me versai un autre verre de vin. Une ombre passa derrière la fenêtre. Une chaise racla le sol et un homme en costume clair s'assit à ma table.

Son sourire me rassura. C'était Monsieur Finlande. J'eus une réaction typiquement française : mains levées, yeux grands ouverts, et grimace de surprise.

— Ne posez pas la question ! 

Son ordre ferme me remit à ma place.

— Préférez-vous que l'on parle de la météo, alors ?

— Non, mais nous ne parlerons pas d’où j'étais ni de ce que j'ai fait. Je ne vous connais pas assez.

— Pourquoi vous embêter à entrer alors ? Pourquoi venir vous asseoir à ma table ?

— J'ai besoin d'un service.

— Vous ne me connaissez pas assez pour me demander un service !

— J'ai besoin que vous alliez livrer un paquet.

— Oubliez ça ! Je connais ce genre de livraison. Quels que soient vos ennuis, laissez-moi en dehors de ça. Trouvez-vous un autre pigeon.

— Je n'en connais pas d'autres.

Son ricanement adoucit la conversation. Il m'avait fait rire.

— Vous vous souvenez du club où nous sommes allés l'autre soir ?

— La nuit où vous vous êtes fait 'pigeonner' ? C'était dans les journaux. Je ne suis pas devin.

— Si vous l'étiez, vous verriez le futur et non le passé !

Commentaire intéressant ! J'avais passé trop de temps à penser au passé. Maurice Mansour me vint instantanément à l'esprit... Tout comme le joggeur.

— Écoutez, vous êtes le seul à qui je peux faire confiance. Ce n'est rien de douteux ou d'illégal. C'est simplement que je ne peux pas y aller moi-même. Ne me demandez pas pourquoi !

Je n'avais même pas ouvert la bouche, mais il avait deviné mes pensées. Avant que je m'en rende compte, il avait glissé une considérable liasse de billets dans la poche de ma veste, me tapotait l’épaule et se dirigeait vers la sortie. Quelqu'un d'autre avait l'habitude de glisser de l'argent dans ma poche quand elle avait besoin de quelque chose. Je commençai à connaître trop bien cette manière de faire.

— Je pourrais prendre l'argent et partir.

Ma menace suffit à le faire se retourner, revenir à ma table et me regarder dans les yeux.

— Je pense que vous ne le ferez pas. Et vous ne me ferez pas non plus l'insulte de regarder à l’intérieur non plus. Vous êtes Anglais. Vous êtes un homme honorable. De toute manière, je serai dans un avion pour Helsinki dans une heure. Je n'en saurai jamais rien, n'est-ce pas ?

— Et donc, à qui dois-je le donner ? Comment cette personne va-t-elle me reconnaître ?

— Elle vous reconnaîtra, ne vous inquiétez pas. Tout le monde vous connaît.

Il fit un signe de la main, releva le col de sa veste, poussa la porte et sortit dans la rue. Charles haussa simplement les épaules, traversa la salle et ferma la porte en la claquant.

— Y a-t-il autre chose, monsieur ?

Non, il n'y avait rien d'autre. J'avais une tâche à accomplir. Le mieux était encore d'en finir avec ça, avant que je perde mon sang-froid.

Mon sens de l’orientation était déplorable. Il me mena à plusieurs reprises sur des chemins douteux. Serrant le paquet, je suivis les panneaux vers le Vieux-Port. Connaître les lieux en pleine journée ne m'aida pas vraiment dans la nuit. Le club était quelque part par là. Je le reconnaîtrais quand je le verrais.

Vingt minutes plus tard, je compris que je tournai en rond. Je m'appuyai contre l'entrée d'un magasin et cherchai désespérément un point de repère qui m'aiderait.

— C'est combien ?

L'homme d'âge moyen qui s'était approché disparut rapidement en voyant deux policiers à pied.

Je ne savais pas si je devais le prendre comme une insulte ou un compliment. Je ne le faisais pas pour l'argent et je ne paierais pas non plus pour le faire. Mais si un jour les temps devenaient vraiment durs, je venais de trouver une solution de repli. Cette pensée me fit sourire, mais ne m'avait pas rapproché de ma destination. 'Si tu veux savoir où aller, demande à un policier,' n'est-ce pas que les gens disent ? Bien qu'attirants, d’une façon perverse, les deux hommes sur le trottoir d'en face semblaient bien décidés à me demander quelque chose. Je ne m'attardai pas pour savoir ce que c’était.

Une fois encore, je me retrouvais dans une ruelle. L’éclairage était faible, mais le bruit d'une porte qu'on ouvrait et fermait sous un auvent avec une petite lumière rouge discrète m’interpella. L'odeur de nourriture épicée qui flottait dans l'air et le son étouffé de ce qui passait pour de la musique me donnèrent le courage d'explorer.

J'attendis et desserrai ma cravate. Pas de chance ! Le remue-ménage qui émanait de la porte venait de s'assourdir. Je ne voulais pas me faire remarquer en entrant seul, mais il semblait que j'allais devoir le faire.

— Tu as du feu ?

Surgi de nulle part, le jeune et robuste matelot au regard insatiable avait répondu à mes prières, de bien des manières. Je secouai la tête. Mais c'était une façon bien connue d’engager la conversation. Il ne voulait pas vraiment de briquet pour allumer sa cigarette, et je n'en avais pas. Nous le savions tous les deux.

Je fis un signe de tête en direction de la porte du club. Il m'adressa un clin d’œil insolent et donna un petit coup dans mon épaule avec la sienne. Je l'appréciai déjà. Il n'était pas l'homme le plus beau que j'aie vu, mais il y avait chez lui un petit quelque chose. Il tapa du poing contre la porte, et nous entrâmes. Il était connu. Moi, contrairement aux prédictions de M. Finlande, je ne l’étais pas. Le videur poussa un grognement. Le marin passa son bras autour de moi et grogna en retour. Rien d’autre ne fut dit. Cela voulait-il dire que je lui appartenais ce soir ?

Après avoir descendu un escalier en colimaçon, nous nous trouvâmes dans une vieille caverne familière. Ils avaient dépensé beaucoup d'argent dans la décoration. Je parcourus la pièce du regard. Qui étais-je supposé rencontrer ? Mon ami me fit asseoir dans un coin douillet et agita ses mains devant sa bouche. Il détourna son regard séducteur de moi et s'éloigna, se pavanant, les jambes arquées, les épaules en arrière, les bras se balançant, en direction du bar. Il avait la carrure d'un ours. Un gros ! Et tout semblait être proportionné.

— Deux bières, s'il te plaît.

Voilà qu'il m’offrait à boire maintenant. Nous étions presque fiancés. Cela allait mal se terminer. En plus, je n'aimais pas vraiment la bière.

Je commençai à transpirer. L'atmosphère enfumée était étouffante. Je déboutonnai les trois premiers boutons de ma chemise. La chaleur dans le club n'avait rien à voir avec la chaleur que le marin attendait par la suite. Pourquoi n'y avait-il pas d'air conditionné ?

Des beautés métisses des deux sexes se mélangeaient dans la pénombre. Des danseurs sur la piste s'enroulaient autour d'autres. Une musique jazz suave donnait le ton. J'avais déjà entendu le saxophoniste auparavant... la dernière fois que j'étais venu ici. J'étais bel et bien au bon endroit, mais peut-être au mauvais moment. Je devais arrêter de les regarder. Cela attirait toujours de mauvaises sortes d’attentions. Et cela m'attirait toujours des ennuis.

Deux bières furent posées sur la table. Le matelot attrapa son entrejambe et m'indiqua les toilettes d'un signe de tête. Classe ! Je n'étais pas prêt pour ça. Heureusement, lui non plus. Il voulait simplement se soulager. J'étais sur le point de disparaître, mais quelque chose me coupa dans mon élan. Un rire familier... suivi d'une voix familière. Je savais maintenant qui je devais rencontrer.

— Bonsoir, mon coco. Tu m’offres quelque chose à boire ?

Il était mignon, mais il n'était pas la personne que je cherchais. Et je n'avais pas l'intention de payer pour ses services ou pour ceux de qui que ce soit. Il se moqua de moi, jura, puis disparut dans la pénombre. Je saisis mon paquet, celui que je venais livrer. J'aurais été capable de reconnaître le bruit de ces talons hauts sur le sol entre tous. Mon contact venait de me trouver.

— Je crois savoir que vous avez quelque chose pour moi ? Je savais que vous viendriez.

Elle était magnifique. Sa robe rouge écarlate ajustée moulait sa silhouette en forme de sablier. Comment arrivait-elle à respirer ? Son maquillage appliqué à la perfection ainsi que la lumière tamisée lui allaient à merveille. Et la façon dont elle fumait sa cigarette ? Purement sophistiquée ! Cela me fit presque oublier que je détestais l'odeur du cannabis.

— Madame !

Mon salut ne fut rien d’autre que courtois. Je me levai et lui tendis le paquet parfaitement emballé de papier marron et attaché à l'aide d'une ficelle. Elle donna un petit coup de tête sur le côté. C'était donc à moi d'ouvrir ce pour quoi j'avais affronté autant de dangers. Mon expression lui fit comprendre qu'elle allait un peu trop loin. J'avais livré le colis. Ma part du marché était remplie. Mais je ne pouvais pas partir sans savoir ce qu'il contenait, n'est-ce pas ?

Mon froncement de sourcils révéla que le contenu n’était pas ce à quoi je m’attendais. Son rire était nerveux, tendu, teinté de tristesse. Nous fixâmes tous les deux la pile de vieilles enveloppes au centre de la table. Elles étaient de différentes couleurs et différentes formes, soigneusement attachées par un ruban rose. Je devinai qu'elles étaient toutes adressées au même homme. L'écriture était magnifique. L'odeur qui parvint à mes narines était la sienne... les fois où elle déposait son fils à mon appartement pour ses leçons d'anglais.

Je pensai soudain à Luc. Elle remarqua mon sourire. Mais elle ne se doutait pas de la vraie raison. Ou peut-être que si. Certaines personnes passent dans votre vie. Ils viennent, ils partent. Parfois, vous les recroisez. Parfois non.

Elle saisit son courage à deux mains et s'empara du paquet d'enveloppes. Elle sembla les compter, afin de vérifier qu'elles contenaient toutes quelque chose. De la cendre de cigarette tomba sur le dos de sa main. Elle l'épousseta avec la force du venin d'une femme méprisée. L'espace de quelques secondes, son masque de sang-froid parfaitement travaillé était tombé.

Nous nous regardâmes droit dans les yeux. Je haussai les épaules.

— De simples souvenirs d'une ancienne liaison amoureuse, monsieur. Rien de plus.

Madame Lebrun me montra d'un signe de tête un ancien poêle à bois dans un recoin enfumé. Il ne cadrait pas avec le lieu. Mais il n'était certainement pas ici pour les clients. Il était ici pour assurer des bénéfices aux propriétaires. La vieille astuce : faites-les suer, faites-les boire, faites-les dépenser, une mine d'or vieille comme le monde !

— À vous l'honneur, vous voulez bien ?

La reine du drame hystérique que j’avais vue en elle par le passé était visiblement sous contrôle. Mais ses yeux humides ne pouvaient pas cacher sa tristesse. Chaque lettre que je jetai au feu la fit vaciller. Pour chaque enveloppe qui se transformait lentement en cendres, elle étreignit son cœur blessé.

Quand ce fut fini, elle me tendit la main. Je ne sais pas pourquoi, mais je l'étreignis et, avec toute la tendresse dont j'étais capable, je l'embrassai sur la joue. Elle avait au moins vingt ans de plus que moi, mais elle était le genre de femme dont j'aurais pu tomber amoureux. Qui essayai-je de duper ? Elle me rappelait quelqu'un, quelqu'un que je ne reverrais plus jamais.

Je la regardai alors qu’elle montait l’escalier à la manière d'une star de films Hollywoodien des années 40.

Faisant un signe de la main à ses admirateurs, elle conserva sa dignité et négocia chaque marche. Elle n'hésita à aucun moment. Je savais qu'aussitôt sortie du club, elle s'effondrerait. Elle ne regarda pas en arrière. J'eus le sentiment qu'elle faisait ses adieux.

Je séchai une larme qui s’était échappée de mes yeux, causée par les flammes et la cendre, bien entendu. Je me tenais dos au mur, et j'allais rester dans cette position. Il était temps de profiter des services offerts par le charmant jeune homme que j'avais repoussé un peu plus tôt. Je jetai un regard appuyé dans sa direction, me léchai doucement les lèvres, et il fut à mes côtés. Il n'était pas rancunier. Il était habitué aux hommes qui changeaient d'avis. Cela allait avec le lieu, et ce n'était pas uniquement une prérogative féminine.

Je chuchotai à son oreille, glissai quelques billets dans son caleçon et attendis. Après avoir touché l'os le plus sensible de son organisme, je me demandai si j'allais être à la hauteur. Il avait beaucoup de références en la matière.

À point nommé, il laissa ses lèvres explorer les miennes avec une passion si intense que je fis presque machine arrière. Cela ne dura pas longtemps. Il fut arraché de moi quelques secondes plus tard. Et tout dégénéra ! Des bousculades et des injures furent suivies de coups de poing. On aurait dit qu'on avait lâché les chiens de l'Enfer. Je fus impressionné de voir qu'il se débrouillait bien devant un adversaire des forces armées. Mais même si j'en avais envie, je ne comptais pas rester plus longtemps pour connaître la suite des événements. Il avait reçu une somme forfaitaire, quelle que soit l'issue. Peut-être savait-il que cela aboutirait sur une conclusion nettement plus intéressante. Les contacts physiques de toute sorte étaient une chose véritablement excitante pour beaucoup d'hommes. Il pouvait y avoir une limite très mince entre se bagarrer et baiser.

L'agitation avait dissimulé mon évasion. Les portes n'étaient plus surveillées et je fus dans la ruelle en quelques minutes. Je m'arrêtai net. Une partie de moi, la partie anglaise, voulait y retourner et s'excuser auprès du matelot. Il s'était montré amical et utile. Et je trouvais ses manières insolentes très charmantes... mais pas suffisamment. Je me ferai pardonner si je le recroisais un jour. Mais quelles étaient les probabilités pour que cela arrive ?

Je me sentis tellement frustré que je donnai presque un coup de poing dans le mur. Mais cela aurait été une chose très stupide à faire. J’aurais blessé ma main, et j'avais encore un chapitre du 'bestseller' à traduire.

J'évitai le tapage au coin de la rue principale. Des fans de football étaient soit en train de célébrer, soit en train de se lamenter. Peu importait. Cela deviendrait forcément une sorte de dispute d’ivrognes, quel que soit le résultat. En reprenant mon chemin au travers des rues sinueuses, j’étais certain que je me dirigeais vers mon appartement. Il n'y avait aucun repère familier, juste un labyrinthe de passages étroits et à peine éclairés, bordés de logements minables couverts de graffitis.

Je regardai ma montre. Vingt-trois heures trente. Les étoiles brillaient et la lune souriait. Que pouvait-on demander de plus ? Ma veste sous le bras, je me pris à espérer tout haut ne pas avoir porté de costume ce soir. Je me sentais poisseux. L'absence d'une simple brise rendait le temps lourd. Je détestai les nuits humides. Je savais que j'aurais du mal à dormir.

Des ombres allaient et venaient pour se cacher. Des gémissements et des râles de plaisir sur des pas de porte miteux étaient couverts par le volume des télévisions et les chants des supporters se repassant les images des buts. Les fenêtres claquaient en réponse. Certains tentaient de dormir ! Seules les voix des vagabonds enveloppés dans des vêtements mal ajustés offraient des signes d'hospitalité alors que je caressais leurs chiens pour éviter de leur donner de l'argent. Les étrangers n'étaient pas les bienvenus par ici, à moins qu'ils soient là pour affaires. Et je n'étais pas ici pour affaires.

Douze coups et il était minuit. L'église devait être proche. Allais-je avoir le cran d'aller rendre visite à Maurice Mansour à cette heure de la nuit ? Pourquoi pas ? Le temps était maintenant éternel pour lui. Je suivis le son des cloches. Même cela était difficile. Les immeubles imposants blanchis à la chaux faisaient rebondir les bruits dans tous les sens, en haut, en bas, devant, derrière, et me rendaient plus confus que jamais.

— L'église est-elle près d'ici ?

Le vieil homme promenant son chien mit sa main en coupe autour de son oreille en guise de réponse à ma question. Je saisis immédiatement le sarcasme. Bien sûr que l'église était proche ! N'entendais-je pas les cloches ? Mais il daigna me montrer la direction de sa canne. J'étais sur le bon chemin.

En effet. J'étais arrivé jusqu’au cimetière par l'autre sortie. Mais c'était une bonne chose, il ne pouvait en être autrement. J'entrai par le trou dans le mur de pierre. Je ne l'aurais jamais trouvé sans aide. Un regain d'énergie m'aida à grimper et passer par-dessus le mur. C'était tellement paisible, et non austère, simplement tranquille et accueillant.

Je serpentai au travers des chemins sablonneux, m'arrêtant pour adresser mes respects à ceux qui gisaient ici. Des personnes de tous âges m'accueillirent en souriant depuis leurs photos en céramique et leurs plaques en porcelaine. Des noms et des dates gravés dans le marbre et la pierre luisaient en remerciement sous le ciel étoilé. Et les hommages sincères d'amour et de commémoration des familles déclenchèrent des larmes silencieuses. La sérénité et la tristesse se côtoyaient. Était-il possible d'avoir l'un sans l'autre ?

Mon banc était libre. Dans un cimetière cadenassé, à cette heure de la nuit, à quoi d'autre m'étais-je attendu ? Ou plus exactement, qui avais-je attendu ? Il avait peu de chances que cela arrive. Peu importait ! J'allais passer quelques minutes seul avec Maurice Mansour. Peut-être arriverions-nous enfin à nous connaître un peu mieux.

— Vous êtes une énigme, jeune homme. Je connais votre nom, votre lieu de naissance, et le jour où vous nous avez quittés. Mais votre existence reste un mystère.

— Mais nous lui avons donné une vie, une belle vie.

Je n'avais pas besoin de lever la tête. J'avais tellement eu envie d'entendre cette voix grave et masculine à nouveau. Ses chaussures de course, ses jambes fuselées et son petit short me firent gémir intérieurement. Il était là.

Il ébouriffa mes cheveux en broussaille et s'affala sur le banc à mes côtés.

— Il faut que l'on arrête de se rencontrer dans ces conditions. 

Ma voix s'enroua, mon estomac se serra. La simple présence du joggeur me faisait haleter. 

— J'aime courir la nuit. Je me sens libre.

Il n'avait pas besoin d'en dire plus.

À mesure que la chaleur de son corps faisait trembler le mien de plaisir, je résistai à l’envie de le dévisager. La senteur de noix de coco d'une douche récente se mêlait à l'odeur intensément virile de son corps après l'effort. Son odeur était enivrante. Je fermai les yeux pour la respirer.

— Tu n'es pas fatigué ?

Me taquinait-il ou se moquait-il de moi ?

— Non. Je m'immerge simplement dans les plaisirs de la vie.

— Une chose étrange à dire dans un cimetière.

Je le sentais me regardant. Et maintenant, j'allais moi aussi le regarder. J'avais toujours apprécié la beauté. Et il était la perfection masculine, du moins pour moi. Un étourdissement d'euphorie saturait mes sens.

— As-tu pensé à notre ami mutuel ?

En une question, je retombai sur terre. Nous en étions revenus à Maurice Mansour. Mais il était celui qui nous avait rapprochés. Nous lui devions bien cela.

— Raconte-moi ta version de sa vie.

Ma suggestion n’était rien de plus qu'un chuchotement.

— Je préfèrerais plutôt entendre la tienne.

Sa main caressa doucement ma joue pour m'encourager, faisant se dresser les poils sur ma nuque. Peut-être devions-nous en finir avec Maurice avant de pouvoir passer à autre chose ? Je ne savais plus vraiment. Il aurait pu me demander n'importe quoi, mais il voulait simplement parler d'un autre.

— S'il te plaît...

Son pouvoir de persuasion était superflu. J'étais déjà un simple jouet entre ses mains.

— Il représente l'amour. En vieillissant, ses parents avaient renoncé à l'idée d'avoir un enfant. Il leur a redonné de l'espoir. Il était spécial... et l'a été tout au long de sa vie.

Le joggeur attrapa délicatement ma main. Aucun de nous ne prêta attention à ce geste. Mais le simple contact de sa peau donna à la mienne des frissons et une douce sensation qui me fit oublier la chaleur de la nuit.

— Ce n'était pas un enfant solitaire. Ses amis l'aimaient autant que ses parents. Tous voyaient quelque chose en lui qu'on ne pouvait qu'adorer. 

Il fallait que je fasse attention, je commençais à devenir aussi mièvre que le 'bestseller'. Il y avait des limites à ne pas dépasser !

— Même si sa vie a été courte, il a laissé sa marque. Il avait du talent. Il sortait du lot. Les gens savaient qu'il avait vécu. Le fait que nous parlions de lui maintenant prouve bien qu'on ne l'a pas oublié. On ne l'oubliera jamais.

À chaque phrase, il caressait la paume de ma main de son pouce. C'était un signe d'approbation. Il souriait, il avait un sourire tellement beau. Il aimait ce qu'il entendait.

Nous restâmes assis en silence. Maurice Mansour occupait nos pensées. Et il était spécial. Il était la raison pour laquelle nos chemins s'étaient croisés. Peut-être avait-il effectivement amené de l'espoir ? Peut-être avait-il entremêlé nos destins ? Je sentis mon compagnon se tourner vers moi. Je me perdis dans son magnifique regard, deux gemmes bleues posées sur des écrins blancs, bordées de cils fournis et sombres. Incroyablement excité, je pouvais presque sentir son souffle haletant dériver lentement dans ma bouche. Ses lèvres douces glissèrent bientôt sur les miennes dans un baiser doux qui ne tarda pas à devenir de plus en plus profond alors que sa langue commençait son exploration.

Doucement, mes doigts vinrent caresser le contour de son visage buriné, frôlant le chaume sur son menton. Ses cheveux courts me chatouillèrent alors qu’ils effleuraient ma joue et que ses lèvres glissaient le long de mon cou. Léchant, suçant, mordillant, il voulait être sûr de laisser une marque. Peu m'importait, j'en serais fier. Quand il chercha à reprendre son souffle, je léchai délicatement son nez et refermai ma main sur l'arrière de sa tête.

Nous résistâmes à l'envie de faire plus que nous embrasser pendant ce qui parût une éternité. Mais nous savions tous deux que le moment était venu d'aller plus loin. Nous levant maladroitement, chacun s'accrochait fermement à l'autre, tellement que nous ne faisions presque plus qu'un. Aucun de nous ne voulait laisser l'autre partir. Il me poussa vers l'abri offert par les branches du saule pleureur. Il y avait des choses que les défunts ne devaient pas voir. Cela aurait été irrespectueux. Comment savait-il que je ressentais cela aussi ?

Dans ce coin reculé, il commença à défaire mes bretelles qui l'empêchaient de me débarrasser de ma chemise. Abandonnée sur un banc, ma cravate était déjà en sécurité dans la poche de ma veste. Parcourant mon torse de ses lèvres et faisant glisser le bout de ses doigts de haut en bas de mon dos, puis mon ventre plat, il savait parfaitement comment me faire frissonner avec un abandon sensuel alors qu’il s'agenouillait devant moi.

Faisant lentement descendre ma braguette, il enfouit son visage dans mon slip et se blottit contre mon entrejambe avec une frénésie effrénée. J'étais prêt à exploser alors qu’il me caressait de sa langue. Je luttai afin de contenir l'envie de me laisser aller. Cela devait durer. Ses yeux rêveurs sourirent devant mon expression implorante alors qu'il me prenait dans sa bouche, sa tête allant de haut en bas dans un mouvement lent et contrôlé. Des doigts caressèrent délicatement les plis de mon aine et l'arrière de mes jambes, me faisant gémir plus encore lorsqu'ils remontèrent le long de mes cuisses avant de pénétrer dans mon orifice douloureux.

— Assez !

Il s'arrêta. C'était à mon tour de jouer, avant qu'il ne soit trop tard. Je le maintins à bout de bras. Je devais voir son corps. Son débardeur était trempé. Je le passai par-dessus sa tête. Il se tenait les jambes écartées, les muscles saillants, attendant la récompense qu'il savait que j'allais lui offrir.

Ma bouche était sèche. Mes yeux se fermèrent sous le vertige de bonheur que je ressentis quand nos lèvres se rencontrèrent à nouveau. C'était maintenant à lui de frissonner et trembler alors qu'une langue affamée et que des mains baladeuses s’affairaient, d'abord sur les tétons sombres de son torse sculpté, puis plus bas, sur les parties plus intimes de son corps.

J'avais voulu enlever ce short depuis tellement longtemps que je me forçai à ne pas me précipiter. Attrapant la ceinture avec mes dents, un tour que quelqu'un d'autre m'avait appris, je commençai à le faire descendre centimètre par centimètre. Incapable de rester enfermée dans sa prison de coton, sa virilité humide surgit après deux coups secs. Elle suppliait d'avoir un peu d'attention et je n'allais pas la décevoir. Il fit glisser son membre d'avant en arrière alors qu'il étirait ma bouche. Mes doigts le stabilisèrent par-derrière alors qu'ils exploraient ses lieux secrets, source de plaisir.

Lui aussi voulait ressentir le frisson de l'extase éternelle, mais le moment d'y mettre fin vint rapidement. L'un en face de l'autre, appuyés contre l'arbre, nous enfilâmes chacun notre tour une protection humide afin de pénétrer le havre le plus sensible de notre anatomie jusqu'à atteindre le point de non-retour. Tête contre tête, nous utilisâmes finalement nos mains pour permettre à la tension physique qui s'était construite entre nous depuis le premier moment où nous nous étions rencontrés d’exploser à l'air libre. À l'unisson, nous nous complûmes dans l'euphorie époustouflante que seul un désir impuissant pouvait apporter.

Cherchant notre souffle, nous nous effondrâmes sur notre banc. Saisissant fermement l'autre, ne voulant jamais le laisser partir, nos cœurs battaient et nos corps continuaient à trembler. Flottant dans la satisfaction d'une passion profonde, chaque précieux moment se devait d’être savouré. J'avais connu des expériences similaires auparavant, mais aucune comparable. Nous ne venions pas de céder à un moment de luxure. C'était bien plus que cela. Nous venions de partager un acte physique qui traduisait une affection profonde et éloquente pour l'autre. Oserais-je appeler cela de l'amour ? Les yeux humides, nos larmes coulèrent sur nos sourires satisfaits. C'était à cela que ressemblait l'extase.

La cloche de l'église sonna trois heures. Aucun de nous ne voulait bouger. Aucun de nous ne voulait rompre le charme. Ma tête reposait sur son épaule. Puis la sienne vint se poser sur la mienne. Se tenir la main pouvait être le signe d'affection le plus simple qui soit, et pourtant c’était tout ce dont nous avions besoin pour nous lier l’un à l’autre jusqu’à l’inévitable moment. Un long et doux baiser sur les lèvres, un échange de regards entendus, et nous nous levâmes tous les deux. On ne m'avait jamais été serré aussi fort.

Pour nous, l'attraction n'avait pas été immédiate. Mais, alors que je le regardais courir au loin, sur le chemin derrière le mur du cimetière, je me rendis compte que je voulais déjà être au lendemain. Quelque chose que je n'avais jamais fait auparavant.

Le soleil filtrait déjà par les interstices des volets. J'avais laissé la fenêtre ouverte toute la nuit. J'avais besoin d'air. J'avais besoin de respirer. Je regardai le réveil : six heures du matin. Je n'avais jamais été du matin. Mais aujourd'hui, c’était différent.

Mes pensées se dirigèrent vers la nuit précédente, ou plutôt, les premières heures du jour. Le sourire sur mon visage s'élargit alors que la réalité de ma rencontre nocturne me frappait. J'avais envie de crier sur tous les toits. Quel cliché !

J'attrapai ma chemise. L'odeur de son corps s’y attardait encore sur le col. Je la humai. J'étais à nouveau enivré. Le plaisir euphorique d'un simple baiser aurait constitué le début parfait à cette journée. Mais j'allais devoir attendre. Notre prochain rendez-vous n'était pas avant le déjeuner. Cela allait être long. Je devais trouver de quoi m'occuper.

Je sautai hors du lit et ouvris les volets, oubliant complètement que je ne portais pas de vêtements. Des sifflements appréciateurs m'obligèrent à passer un tee-shirt et un jean délavé. Je n'étais même pas embarrassé d'avoir montré publiquement ma gloire matinale. J'étais en France. Qui se souciait d’un peu de nudité ?

Oui, j'allais travailler. Non, je n'allais pas porter mon costume. Ma routine avait changé. La banalité ne figurerait bientôt plus dans ma vie. Je mis un disque sur la platine et montai le son. Un peu de jazz matinal venant de mon appartement allait très certainement à coup sûr déboussoler les voisins. Je me surpris à chanter. Je ne m'en savais pas capable. Une autre première !

Le petit déjeuner fut agréable : café noir et croissant. Je cherchai même de la confiture. Aujourd'hui, c’était le jour des nouveautés. Je pensai même à fumer une cigarette. Mais c'était aller un peu trop loin. Je ne fumais pas. Cela aurait simplement été pour le style, comme dans les films. Bette Davis et Paul Henreid avaient des comptes à rendre. Il allumait deux cigarettes, et elle disait qu'ils 'avaient les étoiles' et ne devaient-ils pas 'demander la lune' ! Ou peut-être était-ce le contraire ? Maintenant, je savais ce qu'ils ressentaient. Une larme coula sur ma joue. ‘Une femme cherche son destin’, quel film !

— OK, 'Bestseller', à ton tour !

Je cherchai parmi mes notes. Le dernier chapitre m'attendait. Devrais-je changer la fin pour l'édition française ? Pourquoi pas ! Pour une raison mystérieuse, je n'étais pas aussi caustique que d'habitude. J'autorisais à l’héroïne quelques instants de gloire avant de laisser aux journaux le soin de découvrir qu'elle n'était finalement pas une personne si gentille que cela, n'avait aucun talent de chanteuse, faisait du play-back sur la voix de quelqu'un d'autre, et avait une apparence qui se détériorait rapidement. Qui savait qu'elle n'était qu'une salope intrigante et que sa personnalité publique était 'fabriquée' de toute pièce ? N'importe qui avec un cerveau qui achèterait la version française du 'Bestseller' qu'elle avait 'écrit et qui saurait lire entre les lignes !

Enfin, j'avais fini. Je me sentais fier de mon travail. Mais je me sentais aussi méchant. Devais-je revoir certaines choses ? N'avais-je pas le droit de laisser un peu de mon bonheur s'infiltrer dans son livre ? Trop tard maintenant ! Pippa avait déjà une grande partie du manuscrit. Sans doute l'avait-elle déjà envoyé à l'impression. Les 'Bestsellers' n'attendent pas. Les éditeurs devaient les publier le plus vite possible. Il y avait de l’argent à se faire.

Il n’était que dix heures du matin, encore au moins trois heures avant le déjeuner. Je me sentais inhabituellement affamé. Peut-être avais-je envie de croquer la vie et non de la nourriture. Pourquoi ne pas tuer une heure au café en bas ? Je regardai mon costume pendu dans le placard et lui fit avec insolence un signe d'au revoir. En une seconde, je me tenais devant lui. Une bonne bouffée de l'arôme d'amour qui l'imprégnait encore, et je m'en allai.

— Bonjour Monsieur !

Un voisin à qui je n'avais jamais parlé me croisa dans les escaliers. J'aimais la coupe de son costume bleu. Mes yeux le suivirent dans l’escalier. Il se retourna et me regarda en ouvrant la porte de l'ancien appartement de Madame Blanc. Je connaissais ce regard. C'était une invitation. Mais je n'allais pas accepter. Je n'en avais plus besoin. Mon voisinage devenait de plus en plus bondé. Peut-être n'étais-je pas aussi spécial après tout.

— Un café au lait, Charles, s'il vous plaît. 

J’eus droit au grognement habituel alors que je sortais sur la terrasse. La brise était rafraichissante et le parasol bienvenu. Il allait faire chaud aujourd'hui. Je le sentais jusque dans mes os.

La cendre pendant toujours à sa cigarette, Charles, portant un tablier aussi gras que ses cheveux, me servit mon café. Il parvint à m'adresser un demi-sourire puis hésita. Je pouvais presque entendre son cerveau marcher. Il avait l'air perplexe. On aurait dit qu'il allait dire quelque chose. Mais il ne le fit pas. J'y pensai encore quelques secondes, puis la vue de soldats en shorts faisant leur footing dans les rues pavées retint mon attention. J'en avais déjà vu au moins deux d'entre eux, à la plage. Il n'y eut aucun signe de reconnaissance. Nous ne connaissions pas. Ce qui se passait là-bas était privé.

Des porte-documents et des vélos passaient. Les cloches de bus tintaient. Les chauffeurs juraient. Il y eut les traditionnels poings levés alors que les moteurs impatients rugissaient. Les gens se pressaient pour aller au travail. J'avais fini le mien. J'avais le reste de la journée pour moi. La vie était agréable !

En une demi-heure, tout avait changé. Des femmes portant des paniers cheminèrent sur la route pour tâter les fruits sur les étals, se plaignant du manque de fraîcheur et du prix. Des marchandages et des insinuations grivoises résonnaient dans l'air. Dans quelques minutes, leurs paniers seraient pleins de produits colorés, de fleurs, de baguettes, et il y aurait sourires sur leurs visages.

Elles auraient toutes les meilleurs morceaux chez le boucher, une bouteille de vin rouge à un prix imbattable chez le marchand de vin, et du poisson fraîchement pêché et évidé chez le poissonnier. C'était le petit jeu auquel ils s'adonnaient, tous les jours sauf le dimanche. Je fermai les yeux et souris alors que le soleil réchauffait mon visage. L'inclinaison du parasol avait besoin d’être changée et j'avais besoin d'un autre café.

Quel magnifique jour à Marseille ! L'odeur de la mer flottait doucement avec la marée. Assis à la terrasse d'un café, sous un parasol, à l'abri du soleil estival brûlant, lisant le journal local, buvant du vin et fumant des cigarettes ; c'était ce que les gens d'ici faisaient. Je voulais faire pareil, sans les cigarettes. Les cigarettes ne me convenaient pas. Je n'avais pas le style à fumer.

Les passants me souriaient. Des hommes marchant avec des cannes soulevèrent leurs chapeaux et des femmes aux lèvres maquillées de rouge à lèvres couleur sang battirent des cils. Je commençais à m'intégrer. J'étais ici depuis suffisamment longtemps pour être reconnu, et peut-être même accepté. Mais l'avais-je suffisamment été pour être Français ? Seul le temps me le dirait. Et j'étais prêt à attendre.

Maintenant, tout ce dont j'avais besoin était un peu de lecture. Les pages d'un tabloïd, laissé par un autre client, claquèrent dans le vent. Je l'attrapai avant que d'autres puissent le faire. Où était donc passée ma réserve anglaise ? Ce n'était pas très poli, n'est-ce pas ?

Les premières pages parlaient de problèmes nationaux. La politique encore, quelque chose qui ne me faisait pas chavirer. Les dernières pages ne parlaient que de football.

— Oui, oui, allez l'OM !

Je n'avais pas entendu ceci qu'une seule fois à Marseille, je l'avais entendu des milliers de fois. Peut-être devrais-je soutenir l'équipe locale, devenir obsédé comme tout le monde, et hurler mon soutien pour le plaisir de le faire. Une simple idée ; une idée qui s'enfuit aussi rapidement qu'elle vint. Tenir le journal commençait à devenir une bataille perdue sous le vent qui soufflait de plus en plus. Je choisis une page au hasard et pliai le journal en deux.

Mes yeux parcoururent les articles et s'arrêtèrent net sur un titre en particulier : ‘Jeune homme tué dans un accident tragique’. Cela avait l'air triste, et je n'étais pas d'humeur à être triste. Cela gâcherait ma journée. Mais je finis tout de même par lire l'article. Un jeune homme du coin avait été tué sur un passage clouté. Je ne savais jamais qui avait la priorité sur ce genre de passage. Le pauvre jeune homme non plus apparemment. Il s'agissait d'un passage pour piétons. Les conducteurs appuyaient automatiquement sur leurs klaxons en s'en approchant, et les piétons criaient en retour. C'était devenu une compétition pour voir celui qui faiblirait le premier.

Il y avait une leçon à tirer là : si vous vouliez traverser la route, il fallait éviter les passages cloutés et tenter votre chance au milieu de la circulation ! Je souris alors que Charles m'apportait un autre café. Je n'en avais pas commandé un autre. C'était sa manière de dire, 'si vous restez, vous payez !' Le brouillon de note collé sous la tasse me le faisait très clairement savoir.

Je souris et retournai à mon journal. Autant profiter de ce qui était gratuit ! Oh, pourquoi s'embêter ? Typique ! La date sur le journal me fit savoir qu’il était vieux de deux semaines ! Je jetai un regard désinvolte plus bas et mon visage se vida de son sang. Deux mots tâchés à la pliure de la page me donnèrent des frissons dans tout le corps. Je sentis un vide immense dans mon estomac. Je déchirai presque le journal dans mon empressement de lire le reste de la phrase. Je fixai le vide. Je n'entendis pas l’inquiétude des gens alors que je tombais de ma chaise.

— Maurice Mansour !

C'était lui le jeune homme qui avait été tué dans le tragique accident. Il n'y avait pas d'autres détails. Ils recherchaient des témoins. Je ne savais pas si je devais rire ou pleurer. Je n'arrivais plus à garder les idées claires. Nous savions maintenant comment il était mort, ou du moins je le savais. Je devais trouver mon ami. J'avais hâte de le lui dire. Il semblait faire une fixation sur Maurice Mansour. Il devait savoir.

Je me relevai et vacillai légèrement.

— Ça va ! Je ne suis pas soûl !

Je devais leur dire. Je n'étais pas soûl ! J'avais besoin de mon homme. J'avais besoin de le serrer, fort. Le journal avait voleté jusqu'au sol. Une image de l'homme mort flotta dans le vent. Je bousculai brutalement une dame qui tentait de me porter secours alors que je me mettais à crier de douleur et tombai à genoux. Elle se tenait sur la photo de mon joggeur. Elle se tenait sur une photo de Maurice Mansour !

À propos de l’auteur

Charles Raines est un auteur gay de fiction m/m. Ses romans, se déroulant principalement en France, sont un mélange de romance, d’érotisme, de mystère et de suspense. Il vit actuellement au Royaume-Uni, mais il a vécu à Paris lorsqu’il avait une vingtaine d’années et se rend maintenant fréquemment à Montpellier, une ville qu’il adore et considère comme sa ‘deuxième maison’.

Si vous voulez en savoir plus sur Charles, venez le retrouver sur Facebook ou sur son site

Résumé

Un jeune linguiste opiniâtre signe un contrat de six mois pour traduire un 'best-seller' de l'anglais au français, à la condition qu'il puisse faire le travail en France. Il n'a que mépris pour l'auteur du livre, déteste la morne routine du travail qu'il a à faire, et méprise la banalité de sa propre vie. Il lui manque quelque chose. Hésitant et frustré, ses désirs sexuels ambivalents sont inexplorés, mais toujours bouillonnants sous la surface. Se sentant comme un étranger, le seul moyen de faire face est de trouver une distraction, d’essayer de se fondre dans la masse, et s'efforcer d'embrasser pleinement le mode de vie des Français.

Le cimetière local offre un abri et la sérénité, et les ruelles de Marseille offrent le danger et l'excitation. Équilibrant les deux, il rencontre une succession d'hommes et a une série de rendez-vous érotiques qui le façonnent progressivement en l'homme qu'il a secrètement toujours voulu être.

Déjà paru chez Juno Publishing

S’intégrer – trouver sa voie, Tome 1 ~ Silvia Violet

Une seule rose noire ~ Iyana Jenna

Tu es ce que tu es ~ Erin E. Keller

Le silence dans la nuit ~ Erin E. Keller

Inspire-moi seulement ~ Princess S.O.

Une pause hors du temps ~ Tamara Allen

Le sergent ~ Christa Tomlinson

Le sergent – Une histoire de Noël ~ Christa Tomlinson

Enquête à Laurel Heights, Tome 1 ~ Lisa Worrall

Mission 1 : Phase finale ~ Christi Snow

À l’ombre de Smoky Mountain ~ Leta Blake

http://www.juno-publishing.com

http://www.juno-publishing.com

[1] Alors Luc, tu es allé à la plage ?

[2] Tu portes... un short... et un débardeur. Tu es allé à la plage ?

[3] Raconte-moi ta journée, s'il te plaît.

[4] D’accord, j’essaie. 

[5] Nous sommes allés à la plage et j’ai vu MES amis.

[6] Je vous ai déjà remarqué.

[7] Ouais, j'ai un corps aussi ! Regardez autant que vous voulez !

[8] Comment es-tu entré ? 

[9] Donc, tu es un voleur ?

[10] Non ! Pas voleur ! Je emprunte !

[11] Moi partir maison. Moi vivre avec toi, oui ?